Вот: Во мне нет таланта поэта, И художника тоже нет. И бессмысленны строки эти, Не живут они тысячу лет. Глупо рифму к словам подбирая, Изливаю я душу свою. И коряво я свет воспеваю, И стихи я свои не люблю. Я бы даже сказал, ненавижу, В них нет жизни, любви и тепла, И я истины в них не увижу, Пока свет не полюбит меня. Я бы мог так писать бесконечно, Но что толку? Листочек - в огонь... За листочком - мечты все беспечно Убегают запачкавшись в кровь. И мой разум вновь обессилен, И душа моя снова пуста, Будто ангела белые крылья, Солнце греет опять не меня. И людей обвинять мне не стоит, Кому плохо - моя лишь вина. Меня тьма одеялом укроет, Выпив свет из бокала до дна. [ 4.04.2006 ] Эти слова правдивы до сих пор...