В детве мир кажется большим.. Но нам кажется что мы как древние гиганты сможем его поменять, нам не нужны ни боги ни демоны, я один я смогу все... Титанизм, гигантизм назовите это как хотите, но кое-кто признаться в детстве мечтал о мире за земле, теперь не может предствить жизни без боя... Мечтал о большой и чистой любви... где она?. Маленький мирок трещал и рушился, хватался за ускользающие лоскутки сознания. За детскую мечту всё исправить. Потом это прошло. Этот некто сейчас обычный человек, в чем то падонок, в чем то наоборот лучше большинства. Грустно всё это мы сами убиваем собственные мечты, свой маленький рай, и мечется маленький мальчик и плачет потому что не может он без мечты в этом взрослом мире. Потом он умирает... остается олько в детких фотографиях и рисунках... остается на полях школьных тетрадок и в строчак первых, неумелых стихов. А потом и это забывется.. так и погибает челоовек без мечты. Опасная это штука мечты...