Да ты знаешь, мотивации не хватает. Каждую кавайку приходится копытить, как олень в тундре, кровью своей писать. -_-
А ещё занят немножко в тёмных водах. Хочу уже какую-нибудь земляночку в тайге, что ли, или тихую советскую санаторку, чтоб с книжкой полежать и лениво попивать цикорий с молоком - так, какое-то время.
Слушаю Астафьева "Прокляты и убиты". Какая-то связь с этим писателем с детства у меня, после "Коня с розовой гривой" и "Васюткиного озера". Дочитал вот ещё сегодня Саманту Швеблин "Рот, полный птиц", уже глазами (на английском есть, у нас только в журналах чего-то отдельное переводили). Такие странные рассказы, такая похожая на них внешность у этой женщины, гипнотическая, благородно-тёмная.
На улице уже ненавистные звуки лета - детские визги на площадках ближе к вечеру, которые долетают вообще везде, и весёлая музыка, которую кого-то всё время тянет послушать, а потому она периодически лопается в пространство, как болотный пузырь, всегда почему-то внезапно и неприятно.
Никогда раньше не смотрел всего гарри поттера - и сегодня уже посмотрел шестого. Сюжет выплывает, узнаю то, что когда-то видел в книге, но представлять ленился или - чаще - не мог. Некоторые моменты так сняты хорошо. Но всё равно щемяще оче смотреть - воскрешаются те герои, те мои времена, в т. ч. времена года, та какая-то тоска детская, что всё это не моя жизнь, и что истории дальше нет, и что всё это как-то оче трогательно. (Благословенна в этом смысле моя изначальная привычка не перечитывать, которую нарушал, разве что, по малолетству, ради описаний наколдованных богатств в старике хоттабыче.)
Джызас резуректс, бтв!