kvotion

не знаю... я не поэт, поэтому судить не буду, но по моему ты часто повторяешся... в целом стихи хорошие но требующие более тщательной огранки...

Милая моя, я сражен. Это настолько потрясающе... я хоть в питере и живу, но только после твоих фоток вдруг понял, насколько это красивый город... так держать!

мне проза больше понравилась, вот хоть убейте... стишок я тебе обещал, милая моя... лови... он был виновен, слишком часто спорил с христом, в больном бреду мял снег перин, но крылья распростерты как распяты, да только в поле воин он -один. губами обескровленными трогал колени ее, пыльным своим лбом касался рук, в пути ее скитался, да только против лома есть прием. взахлеб глядел он в очи цвета ночи и разбирая кружево строки сумел поверить только в одну правду святых писаний от ее руки. она была судьей, а он бледнея молчал и улыбался невпопад, и был неправ, и уходил в походы, да только на земле и рай, и ад. и в месте том, где был смертельно ранен, он все ладонь ее искал рукой, но даже умерев он возвращался, домой... не дуйся, заяц. я очень занят был. потом еще пришлю, мне этого г, маде ин раша, не жалко...

не, ну нельзя же столько ошибок сразу... а стихи мне напомнили творчество одной моей очень близкой знакомой, вот я пишу, а она меня задушить пытается. в целом мне было смешно... дети вы пока... да и я наверно тоже...

меня поперло... все, последний раз, больше не буду... Только пепел знает, что значит сгореть дотла. Но я тоже скажу, близоруко взглянув вперед: не все уносимо ветром, не все метла, широко забирая по двору, подберет. Мы останемся смятым окурком, плевком, в тени под скамьей, куда угол проникнуть лучу не даст. И слежимся в обнимку с грязью, считая дни, в перегной, в осадок, в культурный пласт. Замаравши совок, археолог разинет пасть отрыгнуть; но его открытие прогремит на весь мир, как зарытая в землю страсть, как обратная версия пирамид. "Падаль!" выдохнет он, обхватив живот, но окажется дальше от нас, чем земля от птиц, потому что падаль - свобода от клеток, свобода от целого: апофеоз частиц. Теперь все чаще чувствую усталость, все реже говорю о ней теперь, о, помыслов души моей кустарность, веселая и теплая артель. Каких ты птиц себе изобретаешь, кому их даришь или продаешь, и в современных гнездах обитаешь, и современным голосом поешь? Вернись, душа, и перышко мне вынь! Пускай о славе радио споет нам. Скажи, душа, как выглядела жизнь, как выглядела с птичьего полета? Покуда снег, как из небытия, кружит по незатейливым карнизам, рисуй о смерти, улица моя, а ты, о птица, вскрикивай о жизни. Вот я иду, а где-то ты летишь, уже не слыша сетований наших, вот я живу, а где-то ты кричишь и крыльями взволнованными машешь.

да, забыл, это Иосиф Бродский. М. Б. Я был только тем, чего ты касалась ладонью, над чем в глухую, воронью ночь склоняла чело. Я был лишь тем, что ты там, снизу, различала: смутный облик сначала, много позже - черты. Это ты, горяча, ошую, одесную раковину ушную мне творила, шепча. Это ты, теребя штору, в сырую полость рта вложила мне голос, окликавший тебя. Я был попросту слеп. Ты, возникая, прячась, даровала мне зрячесть. Так оставляют след. Так творятся миры. Так, сотворив их, часто оставляют вращаться, расточая дары. Так, бросаем то в жар, то в холод, то в свет, то в темень, в мирозданьи потерян, кружится шар. УТОЧНЕНИЕ Откуда ни возьмись - как резкий взмах - Божественная высь в твоих словах - как отповедь, верней, как зов: "за мной!" - над нежностью моей, моей, земной. Куда же мне? На звук! За речь. За взгляд. За жизнь. За пальцы рук. За рай. За ад. И, тень свою губя (не так ли?), хоть за самого себя. Верней, за плоть. За сдержанность, запал, всю боль - верней, всю лестницу из шпал, стремянку дней восставив - поднимусь! (Не тело - пуст!) Как эхо, я коснусь и стоп, и уст. Звучи же! Меж ветвей, в глуши, в лесу, здесь, в памяти твоей, в любви, внизу постичь - на самом дне! не по плечу: нисходишь ли ко мне, иль я лечу.

хе... а я пожалуй кину сюда стихи нобелевского лауреата в литературной наминации... нате: Л. В. Лифшицу Я всегда твердил, что судьба - игра. Что зачем нам рыба, раз есть икра. Что готический стиль победит, как школа, как способность торчать, избежав укола. Я сижу у окна. За окном осина. Я любил немногих. Однако - сильно. Я считал, что лес - только часть полена. Что зачем вся дева, раз есть колено. Что, устав от поднятой веком пыли, русский глаз отдохнет на эстонском шпиле. Я сижу у окна. Я помыл посуду. Я был счастлив здесь, и уже не буду. Я писал, что в лампочке - ужас пола. Что любовь, как акт, лишена глагола. Что не знал Эвклид, что, сходя на конус, вещь обретает не ноль, но Хронос. Я сижу у окна. Вспоминаю юность. Улыбнусь порою, порой отплюнусь. Я сказал, что лист разрушает почку. И что семя, упавши в дурную почву, не дает побега; что луг с поляной есть пример рукоблудья, в Природе данный. Я сижу у окна, обхватив колени, в обществе собственной грузной тени. Моя песня была лишена мотива, но зато ее хором не спеть. Не диво, что в награду мне за такие речи своих ног никто не кладет на плечи. Я сижу у окна в темноте; как скорый, море гремит за волнистой шторой. Гражданин второсортной эпохи, гордо признаю я товаром второго сорта свои лучшие мысли и дням грядущим я дарю их как опыт борьбы с удушьем. Я сижу в темноте. И она не хуже в комнате, чем темнота снаружи.

*усмехнулся* о! мой любимый критик тут уже был... ошибки есть, факт, я еще нашел... а в остальном... попробуй написать еще, а там посмотрим.

а мне нравится... очень... нужно побольше практики и будет очень очень хорошо... любовь моя, а меня нарисуешь?

я обычно хожу погруженный в свои низменные мыслишки, и взглядов не замечаю, зато чувствую очень ярко. и если это чувство не проподает, то ищу того кто это на меня так упорно смотрит, а дальше зависит от ситуации. точнее от личности глазеющего. и если эта личность мне приятна, то без стыда и совести отчаянно строю глазки, а если нет... есть у меня в арсенале один взгляд, который пугает даже очень близких и хорошо знакомых мне человечков, вот его и пользую :)

меня отец научил что жизнь есть лишь пока есть движение в тебе самом, а чтобы двигатся нужно менятся, в ту сторону, которую сочтешь нужной. поэтому раз начав менятся, я уже не могу остановится, и всем моим друзьям приходится каждый раз узнавать меня заново, что их сперва радовало, а теперь бесит нещадно. ну а внешний мир лишь наше отражение и меняя себя, мы меняем все вокруг. могу это доказать на примере очень интересного реального случая, если кому интересно, напишите мне личку, обязательно расскажу, сейчас просто не в силах...

у меня уже давно стерлись все различия между днем и ночью... так что ночью я просто живу, занимаясь всем подряд и единственное что я пытаюсь сделать, это постаратся провести каждую ночь не так как предыдущую, а значит незабываемо. как в песне: я наблюдаю за горением с блаженством, сжигая четверть жизни за полдня...

Keity ПОЗДРАВЛЯЮ! *посмотрел на фотку и упал в обморок* красота спасет мир, однозначно! а ИК то почему? или свадьба для вас двоих все еще продожается?

MoPrA а радостью надо делится с ближними, посему приступай)))))))))

Keity а что, мне нравится... по моему оригинально...

Keity и тебе здравствовать, чудо.

МиАчКа от человека тоже можно лечится, если очень захотеть)))

MoPrA хуже было бы если бы после двух работ побежать на третью.. а так радость, разве нет?

МиАчКа я про это и говорю, что не один я такой... а если не один значит и лечится не обязательно ^_^

MoPrA здравствуй и тебе, радость.

Neko-boy *улыбается* глядя на тебя сейчас тоже начну..

МиАчКа ты тоже сомневаешся? :) значит не один я такой, это радует...

всем доброго вечера... или дня... в общем сам незнаю, вы уж разберитесь..

все же добавлю от себя. романтиками мы становимся в детстве... даже не становимся а скорее такими и рождаемся, когда сердце нараспашку всему миру, вбирая восторг от познания чуда жизни, с легким привкусом страха наказания... а потом, как в песне: на второй этаж взлетаешь ты свободно словно птица и твое предназначенье для тебя как дважды два, в голове вино и ветер, над тобой кружатся феи и хранит твоя подушка легкий запах их духов... юность пора любви и романтика переплетается с этим чувством, неотрывно связуя эти два понятия воедино. а целовать оголенные провода это просто более зрелая романтика, наверное так же как и посвятить свою жизнь самой далекой звезде и идти ей навстречу, порой ради этого в сущности каприза опровергая в себе самом весь мир.. и здесь же романтика боли, катарсис... а в старости можно сидеть у каимна, укутав уставшее от жизни тело в мягкий теплый плет и пытатся передать то, что ты сам посмел назвать мудростью, за неимением другого, своим детям.. или внукам, кому как свезет.. и это тоже будет романтика, но другая... но есть ведь и циники-прогматики... это те, чья романтика как самый хрупкий сосуд разбивается о самую первую стену, дарованую тебе судьбой, когда жизнь первый раз ставит тебя на колени перед своей слепой справедливостью... но осколки впиваются во всю жизнь, уходя глубоко в ее суть, и их не достать, они все равно остаются... просто порой даже самому сложно их найти, особенно когда на плечи падает монолит неба и гаснет выбранная тобой звезда.. п.с. я не романтик.

снова заскользнул, загадочно улыбаясь...