Творческий кризис. Заранее прошу прощения за сопливость, просто в тон педидущему произведению. Монитор освещал комнату, разгоняя мрак. Единственная лампа, спасающая меня, как спасала человечество, из покон веков - от спокойной, страшной своей Тишиной и безумием Одиночества Тьмы… Одиночество. Я одинок, даже когда всегда окружен людьми. Толпа не компания для меня, я как нахожусь в пустой картинной галереи, где вокруг меня и лишь искусно написанные портреты смотрят на меня с состраданием. И голос. Голос Ада, как будто подталкивающий к бездне: «Забудь ее она павшая душа, ты никогда не будешь с ней, она этого не заслужила… ТЫ ее не заслужил, ты мелкая сошка неспособная даже понять слова ЛЮБОВЬ. Ты Низшая тварь, не испытывающая чувств. Как ты мог подумать, что ты любишь ее, ты МАГ ты никогда не познаешь любви. ТЫ ОДИН! Навсегда…» Много слов, слов которые пытаются перекричать душу, и голос разума настойчиво просящий этим словам… Я не хочу! Это моя жизнь! Почему вы все за меня решаете все. Я не пешка! Я хочу жить сам. Почему жизнь так несправедлива? Несправедлива? Ты сам не справедлив к себе. «Два Солнца у меня на это и прошлом свете Их вместе собой укроет горько-сладкий дым» Нет. Она, только она. Иной любви не будет и буду ждать ее все жизнь. Которая впрочем не будет долгой. «Греховных мыслей мне сладка скупая власть Безумец прежде я не знал, что значит страсть…» Здесь не страсть. Это любовь! Я это точно знаю, только откуда? Я мог оказывать заботу, но любить… Тогда как называется это чувство, когда не можешь найти себе места, когда готов сделать все, что бы только вернуть человека. Когда проклинаешь себя за трусость. Да, почту просматривают, да, звонок не пройдет… А она никогда не позвонит сама. Это ОНА. Что в ней особенного? Наверное, то что в мире нет человека более родного мне. И ничто мне ее не заменит. Минотавр топчет звёзды... Геи молоко разлито. Ночь темна. Наверно, поздно Ощущать себя разбитым, Если и хрусталь небесный Уступает грубой силе. Мне сегодня стало тесно В этом доме. Или — или? Или мы совсем не звёзды И умрём не так красиво... Может, тихо, может, грозно, Может, даже агрессивно. Или — звёзды?! Это значит, С неба падая упрямо, Мы летим туда, где плачут Дети, брошенные мамой. Загадайте пожеланье— Мы замедлим ритм паденья, До последнего свиданья Будет целое мгновенье. Всё исполнится, поверьте... Только нам, судьбой забытым,— Тихий хруст зеркальной смерти Под раздвоенным копытом. (Андрей Белянин) Она ушла, я не виноват. Он этой мысли становится горько во рту, ну конечно. Мне себя винить не в чем, но если бы я в вправду захотел, удержали бы они меня? Сомневаюсь… А теперь поздно Я остался один в пустой галерее. Только три слова имеют значение: Прости моя Любовь. Добавлено в 17:33: Творческий кризис. Заранее прошу прощения за сопливость, просто в тон педидущему произведению. Монитор освещал комнату, разгоняя мрак. Единственная лампа, спасающая меня, как спасала человечество, из покон веков - от спокойной, страшной своей Тишиной и безумием Одиночества Тьмы… Одиночество. Я одинок, даже когда всегда окружен людьми. Толпа не компания для меня, я как нахожусь в пустой картинной галереи, где вокруг меня и лишь искусно написанные портреты смотрят на меня с состраданием. И голос. Голос Ада, как будто подталкивающий к бездне: «Забудь ее она павшая душа, ты никогда не будешь с ней, она этого не заслужила… ТЫ ее не заслужил, ты мелкая сошка неспособная даже понять слова ЛЮБОВЬ. Ты Низшая тварь, не испытывающая чувств. Как ты мог подумать, что ты любишь ее, ты МАГ ты никогда не познаешь любви. ТЫ ОДИН! Навсегда…» Много слов, слов которые пытаются перекричать душу, и голос разума настойчиво просящий этим словам… Я не хочу! Это моя жизнь! Почему вы все за меня решаете все. Я не пешка! Я хочу жить сам. Почему жизнь так несправедлива? Несправедлива? Ты сам не справедлив к себе. «Два Солнца у меня на это и прошлом свете Их вместе собой укроет горько-сладкий дым» Нет. Она, только она. Иной любви не будет и буду ждать ее все жизнь. Которая впрочем не будет долгой. «Греховных мыслей мне сладка скупая власть Безумец прежде я не знал, что значит страсть…» Здесь не страсть. Это любовь! Я это точно знаю, только откуда? Я мог оказывать заботу, но любить… Тогда как называется это чувство, когда не можешь найти себе места, когда готов сделать все, что бы только вернуть человека. Когда проклинаешь себя за трусость. Да, почту просматривают, да, звонок не пройдет… А она никогда не позвонит сама. Это ОНА. Что в ней особенного? Наверное, то что в мире нет человека более родного мне. И ничто мне ее не заменит. Минотавр топчет звёзды... Геи молоко разлито. Ночь темна. Наверно, поздно Ощущать себя разбитым, Если и хрусталь небесный Уступает грубой силе. Мне сегодня стало тесно В этом доме. Или — или? Или мы совсем не звёзды И умрём не так красиво... Может, тихо, может, грозно, Может, даже агрессивно. Или — звёзды?! Это значит, С неба падая упрямо, Мы летим туда, где плачут Дети, брошенные мамой. Загадайте пожеланье— Мы замедлим ритм паденья, До последнего свиданья Будет целое мгновенье. Всё исполнится, поверьте... Только нам, судьбой забытым,— Тихий хруст зеркальной смерти Под раздвоенным копытом. (Андрей Белянин) Она ушла, я не виноват. Он этой мысли становится горько во рту, ну конечно. Мне себя винить не в чем, но если бы я в вправду захотел, удержали бы они меня? Сомневаюсь… А теперь поздно Я остался один в пустой галерее. Только три слова имеют значение: Прости моя Любовь.