Из жизни килек

[Jubei]

asc, "Где-то" - одно из лучших, что у тебя читал! Великолепное звучание, пару раз прочитал вслух, захотелось выучить. Буду декламировать впечатлительным барышням, горделиво намекая на знакомство с автором :wacko: Спасибо!

[asc]

Jubei, благодарю! Хорошо, что сказал. Надо будет тоже при случае вспомнить.

 

Triela, спасибо за внимание! Как-нибудь обязательно сделаю подборку - с кем меня или мои произведения сравнивали. В такой компании двигаться назад не получится.

[asc]

Памятник

Таких как Я вообще нет...

Велимир Хлебников

За просто так

меня вам не стереть!

Вы зря меня

теперь

похоронили!

Противно мне

сухое слово "смерть"!

И если умереть,

то чтоб убили!

 

Как Пушкин

я готов

в лицо смотреть

тому голубчику,

что сможет страстно

мне жизнь сменять

на чопорную смерть,

глаза стянув под бледной маской.

 

И пусть я не Высоцкий

и не Блок,

но, чёрт возьми,

я не хочу спокойно

гадать,

когда закончится мой срок.

Мне вольно жить

и умирать достойно!

 

Я не привык

от боли убегать,

юлить,

но зря меня

теперь

похоронили!

Ещё не умер!

Я назло вам буду жить!

Как Маяковский,

перед тем как застрелили.

 

Жаль

потерялся в вечности подлец,

вложивший револьвер

в словах,

для смеха,

"пускай застрелится" писал.

И вот - конец:

убили ради хохмы человека...

 

А я вчерчу прямую до небес!

До солнца,

до луны,

до звёзд вчерашних!

И вовсе не один останусь здесь:

в быту холодном,

чуждом,

страшном.

 

Мой памятник на правильном пути!

Меня вы зря

теперь

похоронили!

Таких как я

вам больше не найти!

Такие же как я ещё не жили!

[asc]

ВБрод

 

Видимых причин нет.

Я подошёл в подъезд однажды ночью

и наткнулся на брошенный след,

точнее - кольцо, в котором тебя нет

и никогда не будет больше.

 

Видимых причин нет.

Заблажил под окном чёрный ворон.

Я приблизил к прихожей свет,

точнее - предчувствие будущих лет,

молчания твоего голод.

 

Видимых причин нет.

Жизнь без последствий лишь двулична.

Я нашёл на столе трафарет,

точнее - нащупал примерный запрет

для новой сознанью пищи.

 

Видимых причин нет.

Твоя фотография в жёлтой рамке

завернулась в ободранный плед,

точнее - осталась за светом вслед,

не меняя осанки.

 

Видимых причин нет.

Потолок опускается ниже и ниже, и ниже.

Выделяется в складках на теле вопрос на ответ,

точнее - поток безрассудства гамет,

круговерчение жижи.

 

Видимых причин нет

оставаться собственной или чужою тенью,

терзать пространство, как рыбу в обед,

точнее - выкидывать с мусором мягкий скелет

обглоданной сельди.

 

Видимых причин нет.

Вероятность быть или не быть сошлась с абсолютом.

Я зубами нащупал в руках пистолет,

точнее - поверил, что выход и впрямь слеп,

и выплюнул в старое небо утро.

[Alma_Z]

"Где-то" - такие строки не хочется комментировать, от них хочется... Разве только писать?.. Цепляет.

 

Выхода нет -

Снова звенит полночь,

Сменяя сутки

Где-то.

Снова идёт заря -

Только не та, что светом,

Серое мутное утро.

И опять везде

Словно дикий лозунг:

"Выхода нет!"

Не искали, может?

Даже если крайний,

За пределами этого

Мира, где-то не здесь -

Он должен быть,

Просто не может не быть,

Свет запаслив - и каждому есть

Предназначенное

Или же просто случайное

Где-то.

 

Памятник.

Отчётливо помню это стихотворение, и теперь перечитала с удовольствием.

"Именно так и никак иначе."

=)

 

ВБрод

Затягивает, затягивает, в круговорот.)

Очень интересное построение, тягучее. Мне нравится.)

Изменено 18 декабря, 2010 пользователем Alma_Z (смотреть историю редактирования)

[asc]

Alma_Z, спасибо-спасибо, в очередной раз. Очень приятно читать твои экспромты в качестве комментариев. И не стесняйся указывать на недостатки. Мне вот, скажем, непонятно, почему публика обделила вниманием одно из любимых стихотворений "Приближение зимы". Есть, по-твоему, к тому объективные предпосылки?

 

Подставьте под мою щеку ладонь...

 

Подставьте под мою щеку ладонь,

когда сочтёте неудобным выйти.

И если тяжестью наполнится она,

то Вы меня, конечно, извините.

 

Бездонный вечер. Суета, мой друг,

уже не делает для нас обоих чести,

поскольку, странно, некуда спешить.

Мы с Вами прожили годов, должно быть, двести,

 

но мир не изменили, не смогли,

себя же для себя не изменили;

кусали одиночество земли -

остались королями пыли...

 

Подставьте под мою щеку ладонь,

и если я смогу, то я повешусь,

соткав из Ваших губ петлю,

напоминающую слово "нежность".

[asc]

	"Чёрный снег"

Чёрный снег.
	Рот в крови.
Смерти бег -
	стон любви.
Робкий шаг
	только к ней,
просто так.
	Мир теней
ждёт тебя.
	Падай ниц!
Холод дня,
	холод лиц...
Теплота -
	зов небес
в никуда.
	Ты воскрес
там, где пыль
	облик твой
и ковыль
	твой герой.
Нет людей,
	их времён.
Пламеней,
	камертон!
Звуком множь
	свою боль,
уничтожь
	номер ноль!
Чёрный снег
	на язык.
Человек -
	только миг,
человек -
	только вздох.
Прожит век.
	Найден бог.
Но в тебе
	бога нет.
Здравствуй, смерть,
			и
			  привет!

[Кремль]

Пламеней,

камертон!

Вознесенским потянуло)

"Черный снег" вызывает ощущение прыжков по этому снегу... почему-то городского пса, потерявшего ориентацию в пространстве. Если не хуже... Предсмертные конвульсии в последних строчках. Гомен за такой образ) "Черный пес Петербург" ДДТ-шный всплыл под настроение.

[asc]

Спойлер:

Кремль, спасибо за отзыв, не ожидал. На мой взгляд, вы высказали верную (или близкую к ней) интерпретацию. От себя к предыдущему стихотворению, пожалуй, добавлю одного его тёзку и частично прародителя.

 

Ночь

 

Упаду, поднимусь, вновь пойду.

Полы плаща - в блевотине ночи,

брюки стынут в нахрапистом льду.

В голове кто-то мерзко хохочет.

 

Шорох лун одинаково сшит

на скрещении города с пастью

иллюзорных гигантских хламид

зачумлённой в отчаяньи страсти.

 

Упаду на раскатанный наст,

и сознание вверх центрифугой.

Упаду... здесь нельзя не упасть.

Но считайте тогда меня сукой,

 

если вновь не получится встать,

отхаркаться от крови насилу;

и тот самый начнёт хохотать

на моей беспокойной могиле.

 

Зимы – грустные, лета – слабы,

вёсны – скучны, а осени зыбки.

Набиваем мы волей горбы

и на брошенной всуе улыбке

 

ставим крест, здесь господствует ночь.

Грязь стекает по тулвищу плаща.

В луже видно: такой же точь-в-точь

не хохочет, а жалостно плачет.

[asc]

Выдох

 

Потому что иначе нельзя!

И я снова поверил в неискренность будущей жизни,

и сплюнул под ноги заученной партией звуков, пока лебезя

догорали в дождях миражи и

прыгал мой взгляд

по равнинам ненайденных женщин,

заполнявших когда-то меня,

как сознание – горечь потерянной вещи.

Так всё глупо и так глубоко,

что ухмылкой ответить глухому мерцанию люстры

невозможно. Ладонью от всех закрываю лицо;

в исступлении тоже порою находятся плюсы.

Я один. Голоса выжидают, пока

скрутят в кокон меня белокурые жадные жирные дети

больниц. А зима отогрелась моим вспоминанием мая. И да,

всё как будто прошло. Близость смерти

побеждает внутри тупика нежелание жить;

и не выглядит чем-то до боли знакомым

затравленность истин незнаньем причин.

Я плюю под подошву уже кристаллическим словом.

[asc]

"Интеллигенция"

Интеллигенция смешалась
			в чашке кофе -
раскрепостила крепостные связи,
переиначив в переходе профиль
от малоимства
	   к сну в противогазе.

Культурой обличённая фигура,
шагающая буквой "Г",
			   конём,
свободная от точек партитура,
инвертная от лозунгов:
				 "Даём!"

Воспитанная в строгих идеалах,
насупув от натуги ноздри,
интеллигенция
		мораль взалкала,
утерянную массой склерозно.

А кофе стыло
	горького замеса.
Пить-пили, корча желваки,
Леандры заалевшего прогресса,
Союз рабочих
		  и
			  колхозники.

[Кирико Кираюто]

Памятник, ВБрод... записаны в мою "небесную тетрадь"...

[asc]

@Кирико Кираюто, приятно слышать.

[asc]

"Зимний романс"

Под снегом охладели мы,
как будто ничего и не бывало.
Дорогу между нами заметало,
пока не замело, увы.

    Застыли, не дойдя до места встречи.
    Поторопились написать о вечном –
    как будто видели себя внутри
    необратимой утренней зари.

Голодное до счастья «Я»
мы раздробили на две половины,
пытаясь довести до середины
друг в друге отражение себя.

    В любых стихотворениях утробных
    глухая боль читается загробных
    душ предков. Умирать не смей!
    Пусть вьются рядом, так верней.

Кричать – кричи, но только в снег,
покорно тающий слезами к подбородку.
И тот, другой, подобно зимородку
закружит за тобой вослед.

    И этого уже, поверь, немало,
    поскольку ничего и не бывало.
    Под снегом охладели мы
    и стали одинаково немы.

Изменено 12 февраля, 2011 пользователем asc (смотреть историю редактирования)

[asc]

^{уже не ваш, но}

^{и ничей}

^{Иосиф Бродский}

 

Эти встречи проходят, как тени

белокурой малютки судьбы;

ошибаются лица на взглядов сплетеньи,

и так хочется вырваться из заключенья,

но свободен не тот, кто забыл

 

о напыщенных фразах, учтивых движеньях

и улыбке, закованной в лёд.

Как хотелось бы просто присесть у коленей

той одной, кто меня самого не заменит,

но навек для себя обретёт.

 

 

***

 

Меланхолия стынет в окне придорожном,

голоса заполняют кувшин

обнажённой тоски; проливается позже

из него тишина без намёка на сложность

немоты Забайкальских равнин.

 

Время топчет года, но минутные стрелки

иногда устают от ходьбы;

и ты смотришь в окно – очень мелко

щиплет снег; а потом на часы, как сиделка, –

две минуты в чертог пустоты.

 

 

***

 

Куча новых знакомых – по дню на прощанье,

а приветствие тонет в словах

горбоносых, тугих изначально.

Не сбежать. И ты вновь пожимаешь плечами,

словно эхо в Альпийских горах,

 

и смеёшься, конечно, над шутками злыми,

обменявши тоску на пятак,

позолоченный грош. Замещается в стыни

за стеклом немота голосами седыми –

по ту сторону рая бардак.

 

 

***

 

«Ниоткуда с любовью» писатель забросил

в никуда, где я есть; или был.

Если был, значит, рядом закопаны кости,

а про осень – ни слова, пусть даже и спросят.

В ниоткуда от тусклых светил

 

все дороги раскопаны, встречи случайны

с указателем на поворот.

Видно, пройдена точка возврата печали,

но так хочется, чтобы по мне отмолчали

сотни в спешке оставленных звёзд.

 

***

 

Не смотри с укоризной, не надо презренья!

Правды нет, есть негорькая ложь,

нет любви, есть глоток вдохновенья.

И, конечно, кому-то не хватит терпенья.

Сердце бьёт запоздалая дрожь.

 

Это сложно, ты знаешь, держаться опоры

без намёка на физику черт

или метафизичную ясность повтора;

если контуры мнения – утлые споры,

содержания, в сущности, нет.

 

 

***

 

Джаз звучит – это жизнь перестала дивиться

равнодушной гримасе в толпе.

На поточном движеньи меняются лица,

вот бы кто подошёл и сказал «вам всё снится»,

и погладил бы по голове.

 

Город тычет ветвями в тела пешеходов,

каблуками в ответ пешеходы скоблят

очертания льда и технической соли.

Если снова туда, то я, кажется, болен,

обходитесь теперь без меня.

[Komthur]

Город тычет ветвями в тела пешеходов,

 

каблуками в ответ пешеходы скоблят

 

очертания льда и технической соли.

 

Если снова туда, то я, кажется, болен,

 

обходитесь теперь без меня.

 

 

 

Чрезвычайно понравилось. Очень люблю настроенческие, эмоциональные стихи.

 

 

 

 

немоты Забайкальских равнин

 

asc, наверное, я буду занудой, но где ты нашел в Забайкалье хотя б одну равнину? Узенькая полоска берегов Селенги, протекающей между сплошных сопок, и горные хребты сплошняком... Улан-Удэ, Чита - аэродромы категории "горный" :)

 

 

[asc]

asc, наверное, я буду занудой, но где ты нашел в Забайкалье хотя б одну равнину? Узенькая полоска берегов Селенги, протекающей между сплошных сопок, и горные хребты сплошняком... Улан-Удэ, Чита - аэродромы категории "горный"

Когда стихотворение сочинялось, в голове имелся определённый образ этих равнин. Когда перепечатывал, проверил себя в гугле. Там они есть. И есть примерно в том контексте, который представлялся в воображении. Горы очень даже к месту. С них, собственно, всё и начиналось в конкретной строчке.

 

Спасибо за комментарий. Приятно, что оно вышло читабельным не только для меня.

Правильно я понял, что тебе только последняя строфа понравилась/запомнилась/вызвала отклик?

[Komthur]

Когда перепечатывал, проверил себя в гугле. Там они есть.

 

 

В упор не помню, правда, не могу сказать, что видел все Забайкалье, но там, где был - сплошь сопки. Карта рельефа желто-оранжевая вся, но тут ты прав - образ важнее.

 

 

 

 

Правильно я понял, что тебе только последняя строфа понравилась/запомнилась/вызвала отклик?

 

Самое точное будет - "вызвала отклик". Я не умею хорошие стихи объективно анализировать, только на личный резонанс, так что критик из меня никакой))

 

 

[asc]

Девочка из сегодня и вчера

Даше

Если крашеный снег подпадает под новое имя,

убеждая в изменчивой ласке великой природы,

ты идёшь по тропинке вертлявой в остаточном гриме,

а листва озорная ведёт вкруг тебя хороводы.

 

Белозубой улыбкой ветвистые сучья сверкают.

Обжигающий выдох и терпкая кроха полудня.

Ты идёшь всё быстрее, по-прежнему очень простая

и как годы назад почему-то по-прежнему юна.

 

Разгоняется пылкий мороз под твоими шагами,

безалаберный ветер зигзагами меряет время.

Ты почти что бежишь между прошлым и этим веками,

запуская в обратную сторону Землю.

 

Полоса безраздельного робкого, чистого смеха

протянулась сквозь тысячи в пыль измельчённых туманов.

Облетели следы после звонкого, юркого бега.

Запах свежести, красок и горных тюльпанов.

Изменено 8 марта, 2011 пользователем asc (смотреть историю редактирования)

[asc]

Полоса безмолвия

 

Кран застыл над полями слепящего снега.

Немота ощущается в лёгких.

На тропинке кургузой ни следа,

как в мечтах бесконечно далёких.

 

Ломота окружает природную дрёму,

хрупкость наста звенит в отраженьи

чёрно-белой проекции клёна.

Быстротечно теряется зренье.

 

Огрублённая радужность стелет пространство,

запах детства забился в низине.

До свидания, друг, может статься,

что не выбелит прошлого иней…

 

Снегопад, он заносит пустыню покровом,

накрахмаленной понюшкой глади.

Ну, не будь ты таким уж суровым,

одиночества близкого всадник!

 

И обратно, дорожка слилась с небесами -

в бледноватую отповедь света.

Извините, за то, что не с вами,

золочёные призраки лета…

 

Как безумно слезинки в сугроб зарастают,

растянувшийся жизнью сведённой.

Только ветер немного картавит

в чёрно-белой проекции клёна.

 

Кран застыл, словно длань осмелевшего бога,

немота в горловине засела.

Не видать ни души из острога

пустоты человечьего тела.

Изменено 3 апреля, 2011 пользователем asc (смотреть историю редактирования)

[asc]

Зимняя ночь под шёпот луны
	скрылась в твоих глазах,
когда ты ответила мне, что мы
	уже не одни в небесах,
и сколько бы ни было в нас любви
	всегда остаётся стена
между весной, что ждёт впереди,
	и осенью, что ушла.

Колется снег движением крыл,
	каплями падает на язык,
и, кажется, я никогда не любил
	так сильно, как в этот миг.

[G.K.]

Классные у тебя стихи, Аск!

Не хочу особо много писать, просто скажу, что мне они нравятся. :)

 

Единственное, что иногда чуть создаётся впечатление, что ты специально хочешь подобрать какие-то максимально оригинальные словесные обороты... Т.е., иногда (ИМХО, ИМХО) перемудриваешь чуть.

 

Но вообще - класс! :)

[asc]

ГК, несколько запоздалое спасибо тебе за внимание к теме. Замечание учту, так или иначе. Подобрать - да, стараюсь по-красивее. Не в том плане, что специально потом усложняю... Номинальная планка такова. И без того постепенно давить начинает... Учту.

 

Далее небольшая прозаическая зарисовка. Чувствую, что обманываю читателя, скрывая повесть. Но она и готова полностью, наверное, будет лишь когда-то... В общем, кусочек прозы, как то обещает описание данной темы.

 

Посуда

 

Пейзаж «Раковина». Посуда по-прежнему грязная. Тряпка по-прежнему мокрая. А в мыльной пене ощущается устойчивый аромат лимона.

8 утра. Ложиться спать уже слишком рано. Просыпаться по звонку будильника безнадежно поздно.

Чищу зубы, слегка вальяжно, медленно. Полирую улыбку, которая в ближайшие часов сорок мне точно не понадобится.

«Помой хоть посуду», - говорит Аля из коридора. Сплёвываю мятную слюну, помешанную с хлорчатой водичкой. «Ага», - отвечаю закрытой двери ванной и сам себе удивляюсь. С чего это вдруг мыть посуду утром?

На кухне полумрак. Единственная лампочка - в торшере. Верхний свет включать откровенно лениво. Да и не нужен он. Упираюсь лбом в шкаф с посудой, закрываю уставшие от экрана глаза, с полувздохом открываю воду.

Аля что-то говорит из прихожей. «Что?» Повторяет. «Не слышу». Голос мой неестественный. Когда долго не спишь он всегда такой: утробный, непривычно низкий, измождённый. Иду в коридор.

- Чего хотела?

- Струю большую не пускай.

- Что? - как говорил Иосиф Бродский.

- Ты вот сейчас ушёл, а вода течёт. Счётчик насчитывает.

- М-м, - голос падает в пропасть.

Посуда по-прежнему грязная. За исключением пары тарелок. Снова беру губку. Интересно, сколько денег я выпустил в трубу, прогулявшись до коридора?.. Строю в уме догадки. В голове мелькают слова: «литры», «струя», «секунда», «рубль». Ну да, не люблю я мыть посуду. Аля говорит, от этого всего сохнет кожа рук. Теперь ещё поставили счётчик на воду. Воображение подталкивает картину: я мою вилки и ножи в десятирублёвых банкнотах. Деньги я тоже не люблю. Странно выходит. Почему я всю свою недолгую жизнь пишу только о том, что не люблю. «Да вовсе и нет. Ничего странного», - подсказывает внутренний голос. С каждым новым часом его восприятие всё сильнее. Уже и не знаю, говорю ли вслух я или он.

Писать о том, что любишь - лицемерие. Как можно одновременно любить и писать? Либо ты делаешь, что любишь, либо ты пишешь об этом. К примеру, любил бы я петь - я бы пел, а не писал об этом. Когда бы я не пел, я бы не любил петь. Потому что нельзя любить и не отдаваться любви полностью. Предположим, я бы состряпал роман о том, как я люблю петь. И вот, пришёл бы ко мне читатель. «О, сударь, Вы любите петь, но почему же Вы не поёте, а пишете романы?!», - воскликнул бы он. И я бы тут же признал, что на самом деле петь я не люблю. Любил бы, так пел бы. «Верно говоришь, читатель!»

«И стихи туда же!» Это внутренний голос? Или я говорю сам с собой. Хотя, если голос внутренний, то в любом случае получается - сам с собой. Невозможно писать любовные стихотворения, не отрекаясь, пусть на миг, а миг, ведь, целая вечность. На миг-то на этот, на кра-атенький (или не очень), поэт любит не то, о чём, а то, как. А, впрочем, может и не любить вовсе. Поэты лицемеры те ещё... Но с ними и проще. Воткнут, так, в спину нож, посмеются и дальше пойдут. Никакой неловкости. Никакой заминки. «Потому что искусство поэзии требует слов».

Взял бы книгу. И стал бы эту книгу читать. Спасибо вам, не придумали ещё счётчиков для книг. А то, оставил открытой надолго - плати, перегнул переплёт, что тот даже хрустнул (ой-ой-ой), - плати в валюте.

Посуда чистая. И раковина пустая. И мыслей вроде бы нет. Аппетита тоже нет. И сна. Снаружи солнце поддаёт морозною наливкой. Беру календарь и вычёркиваю новый день. Да, новый-то он для тех, для всех, которые заняты делом. Для таких, как я, каждый день - старый. И если снова я проснусь лет через десять, то снова буду мыть посуду, меланхолично бредя. Будто брёл куда-то, да свернул не вовремя.

[asc]

Посвящается А.Н.

 

И рядом нет,

пусть даже в оном крае монитора.

Молчишь кому-нибудь ещё

теперь,

и телефон молчит...

Да дело и не в телефоне...

Такая пустота в душе...

 

Натянутые струны...

Всех заверил,

что мне прекрасно быть

и одному.

Ты верила мне без условий

почему-то...

А я привык - себе лишь

самому...

 

Вопросы сыпались:

один, другой

и третий...

Потом молчание

на сутки, на недели,

и безразличное (но чьё?):

"Да что с тобою?!"

и отговорки эти...

Только я не верил...

 

Скупая жалость -

больше не вдвоём

теперь;

померкло в нас,

что даже одному так мало...

Исчезла ты

в молчании своём,

и телефон замолк под одеялом...

[asc]

Тени трутся о шею брезгливо,

полусвет полуслов исчезает.

Силуэтом оград тянет липа

мне навстречу персты, обнимает.

 

Я не помню уже о прекрасном.

Города отвлекают, смеются,

отрезвляют восторженный разум

немотой запотевшего утра.

 

И не так уж казалось и грустно,

тени тоже по-своему смертны,

или просто легки. Почему-то

я ещё раз отправился в лето.