В каждом человеке дремлет жажда творчества и реализации, а следом за ней и жажда признания. Ну на крайняк, хотя бы желание знать чужое мнение на свое творчество. Вот собстно чего ми и хочется... Чесно говоря долго думала, а стоит ли оно того... Решила проверить. Кто не рескует, тот не пьет - шампанское/успокоительное - на ваш выбор... ^_^

 

Ну, ни пуха/ни пера - к diabl'е...

 

Горит свеча небрежно

Трепещет пламеня искра

И тихо, медленно и нежно

Бежит со временем игра...

 

Яркий свет резал и слепил глаза, а если закрыть, начинали плавать радужные круги, она открыла глаза... с невинностью ребенка уставилась перед собой... белый потолок и

лампа... лампа, от которой и шел этот проклятый свет… подняла руку и нажала на курок... БАХ! и нет света. В голову почему-то пришел глупый бородатый анекдот про Вовочку:

- Мама, можно я буду спать со светом?

- Можно...

- Света - заходи....

Прокрутив его пару, раз в голове, забила на это дело... логика железная, но тупая... стоп... откуда-то из закоулков памяти всплыло: лето, темно-синее небо и пламенеющий закат, поляна... вытоптанная по кругу трава, и два тела пляшущих под звон метала... у нее тогда в руках была спата... а кончилась вся эта вакханалия, лишь, когда полностью стемнело... Насколько помню, мы завалились в траву и долго, молча валялись, смотрели на звезды, и пили пиво, передавая полтораху из рук в руки... Воспоминания об этом заставили ее сесть… глаза успели привыкнуть к полумраку... комната была 2х2, почти пустая... только два кожаных глубоких кресла в центре и небольшой журнальный столик между ними... и все... зато теперь, когда она "убрала" источник света, в отблесках неоновых щитов из окна, можно было рассмотреть стены: потолок теперь являл собой карту звездного неба, стены переливались волнами все того же неона, создавая ощущение текущей воды... чертовски красиво... на столике стояла кружка черного холодного (уже!) кофе, валялась помятая пачка мальборо лайт, зажигалка, кобура от ствола и запасная обойма, в одном из кресел лежала папка с документами и досье... на нее... Да-да, не надо удивляться... ее заказали,… кто бы мог подумать, что профессиональный убийца, может быть заказан какому-то молокососу,… и за столь смешную цену - 50.000, всего лишь полтинник… мало того, так они ее недооценили в плане возможностей (если уж убивать собрались, так имейте уважение - я же профессионал!!! Они задели мое самолюбие, заказав меня шпане...) ... хех... звучит смешно: Киллера убивает киллер... Перед глазами всплыла картинка ее первой работы... Мастер был где-то на крыше и держал ее на прицеле, а она тряслась как осиновый лист на ветру... боялась... но не того, о чем вы бы могли подумать... Ооо нет, не убить... она боялась промахнуться... и вот, ствол дрогнул у нее в руке, дамочку разглогольствующию на помосте (кажется, был какой-то митинг) подкосило.. и она, как в замедленном режиме, рухнула в толпу... Сколько же у меня тогда радости было??? наверно ни какими объемами не измерить, никакими словами не передать... Она с хрустом выпрямила спину, повертела головой разминая шею... дотянулась до стола и взяла сигарету... прикурила... тонкой струйкой выпустила дым в никуда... положила пушку на стол и подошла к окну... люди, кругом люди, центр города... скользящие по шоссе машины, и сотни (а может и тысячи) людей снующих туда сюда... ей - богу,

как муравьи... пока ты на них смотришь... но стоит тебе спуститься к ним - и ты такой же муравей как они... с неба, медленно в ритме вальса, кружили снежинки... тротуар и дорога были полностью перемешаны снегом и грязью... но крыши домов, ларьков и стоящих машин были белыми как пудра... Тогда тоже шел снег, точнее была метель, продвигаться приходилось чуть ли не на ощупь, думали дело будет сорвано к чертям... но она справилась... это была первая ее работа выполненная арбалетом... дротик вошел четко в сонную артерию того мерзкого типа... Насмотревшись на суетящуюся внизу толпу она отошла обратно к столу... стряхнула пепел в блюдце и пошла, искать свою сумку, которую (если ей не изменяла память) она кинула где-то у двери… о, вот и она, взяв котомку, прошла и плюхнулась в кресло... времени завались еще, а значит мона расслабиться и послушать музыку... достав наушники и плеер... включила, надела и тишина комнаты заполнилась мелодиями Эры... старенькая - Амено... затушила сигарету,.. за ней Энигма, потом Металлика, симфонический оркестр... музыка заполнила всю комнату... мысли текли плавно и размерено... Она стояла в длинном алом платье, с глубоким декольте и тонкими бретельками на плечах, смотрела на танцующую толпу и попивала вино из хрустального витого бокала,… ее шея была опутана рубиновым ожерельем, рыжие волосы небрежно заколоты... локоны струятся по плечам, спадая вниз... Когда заиграли первые ноты новой мелодии, она опустила свой пустой бокал на поднос проходящего мимо официанта, первый шаг, и она спускается вниз в залу, кавалер... молодой человек, лет 28, брюнет, глаза карие, в черном изысканном фраке - смотрит восхищенно, говорит комплименты... мол, как вы прелестны (прям атас) ... медленно кружась в ритме мелодии, шаг за шагом, круг по зале... насколько мне помниться, его звали Костя... после встречи, он не прожил и 3 часов, сынишка нефтяного магната... заколот дамской булавкой... готова поспорить, человек, который его нашел, сам чуть не скончался на месте от зрелища... ну ничего не могу с собой поделать, я женщина, я люблю быть эффектной... подумаешь, оставила своего клиента, залитого кровью, с 30 см, украшенной рубином, булавкой в шеи, ... что не отдашь на благо дела... Она открыла глаза и взглянула на часы, 21.00 - пора... ну вот, еще одно дело... Только теперь личное дело...

и кто выйдет здесь победителем - известно только черту… что ж, тогда удачи мне, себе любимой....

Изменено 5 апреля, 200619 г. пользователем Giena (смотреть историю редактирования)

Giena

Круто, мне очень понравилось!

А можно я чёнить из твоего творчества себе на подпись возму?

Giena

Круто, мне очень понравилось!

А можно я чёнить из твоего творчества себе на подпись возму?

1045137[/snapback]

 

Хы! :D Вы льстите мну, право слово. Можно - но просьба все-таки как цитирование... :huh:

 

Хм, долго думала выкладывать этот рассказ или нет. Кидаю файлом. Единственное, что могу о нем сказать - он слишком подробное описание определенного куска жизни... писался частично как квента к персу.

Прикольные рассказы)))

Giena

красиво написано, снимаю шляпу...

mad'4Mike'

А может наушники))))

МиАчКа

и их тож)))

mad'4Mike' & МиАчКа - благодарю.

 

В продолжение начатого затишья.... достаточно старые стихи периода одной из депрессий. ^_^

 

Каждому свое, как захочется -

Кому война, кому одиночество.

Ты выбираешь первое, так считая,

Что я слабее, я проиграю.

Что ж, дорогая, я тебя отпускаю.

Я люблю - потому проиграю...

Я возьму, свое, одиночество,

Ты же делай все, что захочется...

____________________________________

 

Стирая с лица кровавые слезы,

Я ухожу... там зарождаются звезды,

Там, впереди, начинаются грезы.

Я ухожу... стирая слезы.

_____________________________________

 

Клеймо:

Раскаленным знаменем сжигаю нервы

Я закаляю свое тело

Я выжигаю свою душу

Чтоб больше не терзаться и не мучить...

_____________________________________

 

Вновь ломая тело,

Выпуская мысли,

Бить в душе все стекла,

Снова резать вены...

Рассчитавши время

До прихода смерти,

Вновь взовьешься в небо

Птицею свободы....

_____________________________________

 

И закончилось все потерей музы...

 

Скажи зачем, зачем я жду тебя?

Зачем смотрю в немую темноту?

Взываю к сердцу, пронзенному печалью?

И почему прощаю все грехи

Тебе? Тебе одной, оставившей меня?

О, муза! вернись, вернись, молю....

Вернись ко мне, я снова все прощу....

_____________________________________

ВАХ... красиво :)

:lol: ВАЙ! Я уж думала потерли - хотела возмущаться начать... *краснеет* Няф...

 

Ты видел золото в ее глазах и выжил. Почему?! - Хлесткая пощечина обожгла лицо сидевшего на полу молодого человека. Его черные длинные волосы разметались по плечам и были взъерошены, несколько кровоподтеков на лице свидетельствовали о том, что его долго и с удовольствием избивали. Карие с красноватым оттенком глаза смотрели зло, но без страха на мужчину сидевшего в глубоком кресле, из которого все что было видно, это светящиеся линзы очков. Почему она оставила тебя в живых? Отвечай! - у мужчины был очень властный голос и тяжелая рука, но парень продолжал молчать... Да и что сказать? Если он сам не знает, почему эта чокнутая не забрала его энергию - тем самым не убив. Это было бы намного лучше, чем теперь считаться дезертиром среди своих. Молодой вспомнил как ее глаза заполнялись кровью, а в глубине начали сверкать золотые искорки... так происходит всякий раз когда энергет откачивает энергию... Но ему удалось немного посопротивляться ей, как удалось - сам не знал. Но она остановилась... даже более того, ее глаза покрылись матовой корочкой льда и засияли серебром - отдача энергии. Она вернула все, что успела откачать... Зачем? Что ее остановило и заставило изменить решение? Эти вопросы мучили его на протяжении всего допроса длившегося уже сутки... А на другом конце города эта самая чокнутая крушила стены со злобы. Как они посмели обмануть?! Сказать что он погиб? ОН - тот кто считается последним из полукровок... Дампир. Незнающий о своей силе и о своем роде...

 

Очередной, так и не дописанный рассказ.

Изменено 3 мая, 200619 г. пользователем Giena (смотреть историю редактирования)

Свежачек-с... так сказать.

 

 

Ветер не умолимо гонит листья по земле,

И облака застили солнце в поднебесье.

Я не могу уплыть по морю на ладье,

Туда где зазвучит стальная песнь.

Порывом бури мне располосует сердце

И ромом жарким разогреет нервы.

И пушек гром раскатом над водою

Наполнит душу вечной жаждой к воле.

 

Не уверена в концовке...

___________________________________________

 

За каждым рассветом приходит закат.

За каждым часом следует новый.

И жизнь проходит, минуты летят

Меняется мир наш суетой утомленный.

Мы дышим, идем и мыслим так часто

Порой, забывая об остановках.

О миге прекрасном – взгляд на былое,

Прошедшее раньше – утрачено ль в новом?

О нет, мы в силах построить повторы

Того, что любимо и нужно порою.

Того, что желаем мы чувствовать снова…

Теряемся в спешке работы и дома,

Мучительно больно торопимся к счастью

Забыв насладится уже обретенным.

Мы требуем больше, еще похотливей

Стремимся приблизится к нашим мечтаньям

И упускаем свое наслажденье…

И с новой потерей смирится не в силах,

Не понимая свершенной ошибки

Мы снова несемся кометой горящей

К конечной преграде, последнему вздоху.

И лишь засыпая под мраком саванна

Мы сожалеем о собственной спешке,

О неудавшемся или утерянном

Покое течения нашего времени.

___________________________________________

Раскаленным знаменем сжигаю нервы

Я закаляю свое тело

Я выжигаю свою душу

Чтоб больше не терзаться и не мучить...

О миге прекрасном – взгляд на былое,

Прошедшее раньше – утрачено ль в новом?

О нет, мы в силах построить повторы

Того, что любимо и нужно порою.

Того, что желаем мы чувствовать снова…

Теряемся в спешке работы и дома,

 

эти темы понравились... сугой))

Писалось примерно год/полтора назад... после разговора с лучшей подругой.

 

ОН

Прошу прости, но я так больше не могу.

Прошу уйди, кричу в немую пустоту.

Ты близок мне, ты нужен, ты желан,

Но только сердце разорвалось как вулкан.

Нет, ты не тот, кто нужен мне как ОН.

Нет, ты мне дорог, но для меня ОН - БОГ.

Ты так хорош... Как друг ты лучший,

Но боль души, меня все мучит, душит.

Я не могу... Я не могу, прости...

Я так люблю... но ты не ОН, уйди...

Уйди с его дороги, не мешай.

Я ради нас с ним, хоть в ад, хоть в рай.

ОН это больше, чем просто человек...

ОН - свет, Он - тень, ОН - бред.

Его здесь нет, зато есть ты....

Но не могу я отказаться от мечты.

Я вас люблю, но рваться пополам я не хочу,

Уйди ... это то, что я хочу.

__________________________________________

 

Полуночный бред... :P

 

Расправив крылья ввысь взлететь

Объятый сладостным дурманом.

Взлететь, упасть и вновь взлететь

И быть от счастья, словно пьяным.

Расцеловать и умереть,

И млеть, и таять, и молиться

О вечном, милом и родном,

О том, чем стали мы вдвоем.

__________________________________________

 

Я зверею, медленно, но верно

Скатываюсь в пропасть по откосу.

И скажу я вам, без сожаленья:

Я безумна... У кого вопросы???

__________________________________________

Разбирала свой бардак на компе, наткнулась на двух летнее создание клана... точнее описание его Земель. Решила скинуть, темке обновление - да и не жалко. Критика приветствуется - глюков и ляпов, насколько я еще помню, там много ;)

Изменено 23 июня, 200619 г. пользователем Giena (смотреть историю редактирования)

Обугленные крылья за спиной,

Окрашенные сажей перья.

Назло врагам - в глазах любовь,

А на губах - забвенье....

вот. тематика про ангелов моя любимая!

а вообще я почитала и мне понравилось!

Вновь ломая тело,

Выпуская мысли,

Бить в душе все стекла,

Снова резать вены...

Рассчитавши время

До прихода смерти,

Вновь взовьешься в небо

Птицею свободы....

Близко...

 

Хорошо пишешь... :)

полноценных пока нет, да и наврядли будут - писателем мну не быть.

Это почему же??? Начни, попробуй, что-нибудь да получится...

-_- Я вот всю жизнь пробую... Но я не сдаюсь. Если интересно, зайди посмотри Моя тема

Это почему же??? Начни, попробуй, что-нибудь да получится...

;) Я вот всю жизнь пробую... Но я не сдаюсь. Если интересно, зайди посмотри Моя тема

1246643[/snapback]

 

Хм.. наверно дело не в том сдалась я или нэ... Писать никогда не перестану. Здесь трабл в том, что пишу редко. И если рассказ - то должна дописать его за один присест, иначе уже не вернусь. Все кажется не так, начинаю исправлять и в итоге скатываюсь в полный параноидальный бред. Оть... :)

 

*ушла читать* >___<

Вот, кстати еще одна попытка - так и не получившая своего продолжения и уж тем более логической концовки... :)

__________________________________________________________________

 

Небо было темного, как глубины моря, иссиня-черного цвета и это все что можно было сейчас сказать о нем… не было ни звезд, ни месяца. По земле тихо шурша опавшими листьями гулял ветер, еще не такой холодный как в сезон дождей, но уже и не ласково теплый, как в начале майских праздников. Был слышен шепот где-то неподалеку бегущей воды и скрип раскачиваемого фонаря, тускло освещавшего ночную улицу. Темный силуэт сидящий на лавочке еле пошевелился, будто укутанный в теплое пальто человек, поежился толи от ветра, толи от мыслей… неестественно яркие глаза вспыхнули на пару с линзами очков, когда сидящий поднял голову к небу поймав в отражение блики света. Он ждал.

 

Тихо напевая себе под нос что-то из репертуара Metallic’и, я шел домой, вдыхая полные легкие ночного воздуха. Шум машин почти затих, лишь редкие проезжающие таксисты-полуночники напоминали о том, что город лишь погрузился в сон… Хотя порой казалось что он вымер. Редкие освещенные окна домов казалось, манили к себе, притягивали... ведь там, внутри тепло, светло и мухи не кусают - как любил говорить один мой товарищ. Я выплюнул окурок на обочину и свернул с асфальтированной дорожки на протоптанную черт знает сколькими людьми тропинку через парк. Это был один из самых коротких путей до дому, и я не собирался терять возможности срезать. Достав очередную сигарету и закурив, я начал спускаться вниз с пригорка, затем свернул на право и пройдя еще немного замер. Глаза плохо привыкали к темноте, поэтому видно было от силы на расстоянии вытянутой руки… пришлось немного подождать пока обвыкнусь и начну различать где тропинка, а где коряги. Чертовски не способствовало продвижению и то, что небо было затянуто облаками, по этому ни света луны, ни звезд… плохо. Но через пару минут глаза более менее привыкли и я пошел дальше. Обойдя одно из рухнувших деревьев, и выйдя к озеру, я стал искать глазами мост, и приметив где он, направился к нему.… Наконец через минут пятнадцать мне удалось выйти вновь на тротуар к освещаемому, пусть и плохо, участку улицы. От сюда до дому было рукой подать, поэтому я не смотря по сторонам поспешил в родные пенаты. И тут же подскочил на месте от неожиданного хлопка по плечу. Оглянувшись я встретился глазами с ярко блестящими стеклами очков и только потом заметил протянутую мне руку. Пожал ее, мне удалось сообразить, что передо мной не к ночи вспомнившийся товарищ… Улыбка на его лице стала только шире, когда я чертыхнувшись направился дальше к дому, он шел за мной.

 

***

В ярко освещенной кухне их было двое, они курили, пили ром и тихо беседовали. Один, по всей видимости хозяин квартиры, высокий светлокожий блондин, мерил комнату широкими шагами, закусив фильтр сигареты и внимательно слушая своего гостя. Второй, широкоплечий шатен резал ветчину и что-то монотонно объяснял первому. Изредка оба ухмылялись, блондин нервно, дергая при этом головой, так будто ему это было не приятно. Шатен - широко и самодовольно, так ухмыляться может только тот, кто уверен в том, что говорит… и когда его это не особо касается. Разговор шел о житейских проблемах, после о политике и позднее съехал на хоккей. К часам двум ночи, оба товарища были уже изрядно расслаблены и довольны жизнью, поэтому беседа плавно перетекла на более важные дела. На этот раз больше всего говорил хозяин квартиры, злобно сверкая голубыми глазами и много жестикулируя, его друг слушал внимательно, ярко-зеленые глаза наблюдали за руками товарища и плюс ко всему, шатен делал какие-то пометки в блокноте. Через минут 20 стало ясно, что он делал зарисовку, а не просто записывал важные факты: – "Ты знаешь, имена и адреса я и так запомню, а вот девчонку твою найти будет сложнее… Пастырь, ты уверен, что она не здешняя?" Блондин вскинул голову и вызывающе посмотрел в глаза своему гостю: – "Волчар, не забывай с кем разговариваешь, в конце концов, если ваши ее не учуяли, то я вам не особо то помочь могу. Мои ведения не блещут графикой." Тот кого назвали Волчаром, сверкнул стеклами очков и ухмыльнулся: - "Ну, если бы ты не избегал своего дела и не боялся… Ладно, пробежимся по “оборотням в погонах” – у них база пообширней, авось чего подкинут для размышления… Ну-с," - шатен поднялся и протянул руку товарищу, - "... пойду я, Игорь, жена поди уже потеряла."

 

***

Проводив Волчара, я не включая свет рухнул в кресло в зале… Квартира погруженная в ночную темень и тишину, казалось чуждой. “Если бы ты не избегал своего дела…” – легко сказать ему, я на его памяти уже поди четвертый-пятый Пастырь… Мрем как мухи. А главное от чего? В основе самоубийства или же в психушку прямиком. Хотя ничего удивительного, наши видения порой так красочны и полны жизни, что создается ощущение полного присутствия… попробуй не свихнись здесь. Хотя все равно жаль, что с лицами вечные проблемы. Невидим мы их. Я вновь полез в карман за пачкой, выудил сигарету и по привычке закусив фильтр прикурил. Закрыв глаза и затянувшись, попытался сосредоточиться на последнем полусне-полуяви… иногда, у меня получалось вспомнить еще какие-нибудь детали внешности того или иного существа, явившегося мне – это очень помогало в поиске новичков, отступников и прочих. Что значит быть Волчьим Пастырем… это значит пасти их как стадо заблудших овец, следить за соблюдением законов “стаи” и мира в котором они живут. Наставлять, направлять их… “… и не боялся” – попробуй тут не бояться. С одной стороны сумасшествие, с другой – перевертыш, что убивает из прихоти… или по незнанию. Я рефлекторно передернул плечами, перед глазами настойчиво плавала картинка растерзанного тела, но ее я так и не смог вспомнить. Только то, что волосы у нее седые… именно седые, а не крашено-белые. Да и вообще, странностей по всей видимости у нее хватало. Волчьими Пастырями нас называют лишь по старинке, мы давно уже не только с волками знаемся. Видов перевертышей предостаточно, хотя если быть честным с самим собой, до этого я только волков и видел, а тут белобрысая баба оборачивающаяся в нечто сродни кошки, только размером с добрую овчарку. Я тихо чертыхнулся, затушил окурок и поплелся спать… устал я за сегодня.

Осторожно - юри! :D

 

Воспоминания – первая гроза

 

...Когда-то я любила...

Наверно и сейчас какая-то частица меня продолжает ее любить. Мой ангел, мое счастье. Нежная и хрупкая как дитя, она заставляла мое сердце замирать. Казалось, что я растворяюсь в ней, сливаюсь, становлюсь единым целым... Но она не замечала этого или не хотела замечать. В прочем я не виню ее. Она ребенок и наверняка по жизни будет идти с этим ребячеством в сердце – зачем ей серьезность? Хотя это ведь лишь мои мысли... мысли, что будоражат мою память, заставляя губы смущенно сдерживать нежную улыбку. Я помню, как засыпала, обнимая ее за талию и слушая сонное бормотание, что ей не удобно лежать на моей руке. Помню запах ее волос, в которые я обожала зарываться носом при каждом удобном случае – сирень. Нежный, едва уловимый запах сирени. Иногда мне кажется, что он преследует меня... хотя, скорее всего это та часть воспоминаний, от которой я просто не в силах захотеть отказаться. Незачем. Ведь это так сладко, помнить о настоящей любви. Помнить о том, как жить по-настоящему.

 

Помню нашу первую грозу. Воздух был просто пропитан природным очарованием, магией. Капли барабанили по крышам проезжающих машин, асфальту, пластмассовым столикам летнего кафе. Она сидела на перилах магазинчика, обнимая меня за плечи, а я, прикурив сигарету, после каждой своей затяжки приподнимала руку давая затянуться ей. Когда мы докурили, она развернула меня к себе лицом и нежно коснулась губами мои губ... чуть горький вкус никотина перемешался с вишневым вкусом блеска. Странное ощущение, манящие в своем противоречии. Мы сбежали по ступенькам держась за руки, с самой последней прыгнули в лужу - подняв брызги. Скользящее ощущение свободы... хотелось постоянно двигаться, казалось, что если замрешь на месте, хотя бы на минуту остановишься – и все очарование этих моментов распадется прахом. И мы побежали, так и не расцепив уже замершие от дождя пальцы, не обращая внимания на сверкающие молнии и басовитый голос грома. Не помню, на каком именно моменте мы начали смеяться, громко, неудержимо, набегу запрокидывая голову к небу, прикрывая глаза, ловя прохладные капли на ресницы. Потом я одернула ее назад, притянув к себе, закружила на месте подняв ее. Мы целовались сквозь смех и стекающие капли, до тех пор, пока мне не показалось, что поцелуи стали чуть солеными, а ее глаза красными. Я так и не узнала, почему она плакала.

 

В тот вечер мы вернулись домой мокрые, но довольные. Горячая ванна согрела наши тела, а кофе с коньяком и лимоном разогрел нашу кровь. Помню, как она закутанная в большое банное махровое полотенце сидела в кресле и морщила носик при каждом глотке, пыталась возмущаться, что он слишком кислый, что мало сахара. Но в конечном итоге рассмеялась, поставив кружку на стол, и повалила меня на диван. Те поцелуи были полны скорее кофейной горечи и жара. Нежность, с которой я касалась ее лица, волос... мне казалось, что любое мало-мальски грубое или резкое движение – и картинка этого момента треснет как зеркало, распавшись на осколки. Мне всегда не верилось, что это происходит со мной. Что этот рыжеволосый ангелочек принадлежит мне. Всегда с появлением этого дитя, неизменно появлялось ощущение хрупкости каждого движения, каждое слово начинало, значит гораздо больше, нежели до этого. После мы сидели на диване в обнимку – она в кольце моих рук, я с ее ладонями поверх своих. Полная тишина и темнота в квартире, лишь утихающий вдалеке рокот грома, уже не сопровождаемый зарницами. Мы так и уснули: не допив свой кофе, не убрав мокрые полотенца, не разобрав постель... просто обнявшись и закутавшись в плед. Утром она улыбалась. Насколько помню, всегда, когда я будила ее - она улыбалась. Помню меня мучил вопрос - от чего так... но я так и не задала его.

 

Я многого так и не узнала... Хотя часто вспоминая о нашем времени – я думаю, что и не надо было ничего больше узнавать. Все было так, как должно было быть. Ничего лишнего. Минимум недосказанности, максимум нежности и доверия. Возможно, поэтому воспоминания отдают легкой горчинкой – жаль, что это закончилось. Возможно именно поэтому, люди называют такие отношения настоящей любовью...

И опять депрессивная фиХня... :D

 

На мне оковы страха

И боль, терзающая сердце

Меня развеют скоро прахом

Но перед этим, поставят на колени…

Я знаю ветер,

Несет свободу слова

И звуки песни,

Умолкнут лишь при звуках грома

Я видел вечность,

Ее прекрасный лик святого

Я был в забвении,

Но то прошло, и снова…

На мне оковы страха

И боль, терзающая сердце

Меня развеют скоро прахом

Но перед этим, поставят на колени....

__________________________________________

 

Тихой кошкой она подкрадется

И рукою лица прикоснется,

Пробежит по щекам, словно тени

И растает в туманном забвении.

__________________________________________

 

Я рассыпалась осколками стекла

Разлетелась перьями птиц

Я исчезла, я вне бытия

Я лишь имя с дрожащих ресниц…

Я скатилась слезой по лицу

Расплылась белоснежной улыбкой

К сожалению, я не приду

И замрет время бездвижною стрелкой…

__________________________________________

 

Любовь меня уже не рвет на части.

Мои глаза темны как ночь.

Душа моя в смертельной власти

Я позабыла, что такое боль.

Моя судьба давно уже забыта

И слезы высохли давно внутри меня.

Но помню все, что где-то с кем-то было,

Надеюсь только, помнят и меня.

__________________________________________

На столике из слоновой кости почти пусто...

На столике из слоновой кости полно грусти

На столике не бывает пыли,

На столике всегда танцует балерина.

 

На маленьком столике из слоновой кости цвета крема, стояла небольшая шкатулка из вишни. Кое-где покрытое лаком дерево потрескалось, где-то лак сошел оголив кастет резьбы. Боковые панели шкатулки были украшены вырезанными фигурками танцовщиц всех времен и народов. Среди них запросто можно было увидеть соседствующими танцовщицу востока плавно выгнувшуюся с поднятыми руками в исполнении какого-то па из танца живота, а рядом с ней стоящую цыганку с зажатыми в руках полами платья, развивающимися от кружения в танце. Где-то среди фигурок мелькали и разряжение в кружево и пышные юбки леди Англии, и русские красавицы с венками из полевых цветов украшавших их длинные локоны. Где-то искусно вырезанные фигурки застыли в танце народов Ирландии или Китая. Фигурок было так много, что казалось шкатулка собрала все чудеса танца. Лишь крышка этой неординарной вещицы не была украшена резьбой. На крышечке вишневой шкатулки стояла балерина. Трогательно склонившееся в последнем жесте умирающего лебедя тело, было наряжено в миниатюрную балетную пачку цвета спелой рябины. Волосы танцовщицы были заколоты в исконно балетный пучок – собраны назад и закреплены маленькими шпильками с рубинами. А шелковые пуанты и ленты что оплетали ее ноги поднимаясь почти до колен были на тон светлее традиционного платья. Тонкие изящные руки что тянулись вперед были почти белоснежны, а милое личико выражало столько печали и тоски, что казалось вот-вот заплачет.

Когда внутренний механизм шкатулки срабатывал от встроенного внизу переключателя, балерина поднималась – и от первой до последней ноты ее танец не выпускал наблюдающего из странного оцепенения. Не живое тело искусно выполненное неизвестным мастером будто воскресало и рождалось в каждом танце. Каждый жест, поворот головы казалось, был наполнен высшим смыслом. Тело двигалось то как марионетка, только по вертикально-горизонтальным линиям, то начинало плавно “перетекать” из одной точки в другую. В движениях кукольной балерины нашли воплощение все танцы мира – она то просто кружилась чуть склонив голову в бок, то водила хоровод с пустотой вокруг себя. То ее тело двигалось неистово, даже вульгарно в пляске индейцев, то резко замирало на месте, и с новым переходом начинало другой танец... маленькие ступни отбивали ритм как это было принято у индианок, а движения рук становились то резкими, то плавными. Каждый раз танец менялся, каждый раз чередование жестов и ритма было новым, неизменным оставалась лишь конечная поза маленькой балерины – ее тело будто умирало вместе с мелодией застывая в последнем па из балета - умирающего лебедя.