Поэтами не становятся - поэтами рождаются... Есть такая поговорка. Не так трудно написать стих, стихоплётов много... Но без поэзии в душе эти строки ничего не значат. У настоящего поэта весь смысл сокрыт совсем не в строках (даже не пробуйте искать...), всю свою душу этот создатель вкладывает как раз между строк. И только настоящие философы и точно такие же поэты могут правильно понять этот смысл, а все остальные будут смотреть и видеть только знакомые по алфавиту буквы, ямбы-хореи... Но у мысли нет границ и ограничить её размером - невозможно. Но все эти размеры и ограничения, точно оковы, держат великую свободолюбивую птицу, называемую Музой, у земли и не позволяют взлететь высоко. И поэты однажды уходят... Незаметно, бесследно... Быть может, их имена ещё сотни лет будут звучать из уст поколений, а может, никто их уже и не вспомнит... Когда не существует ничего, что могло бы напомнить о поэте, и он забывается - звезда этого поэта навсегда угасает и только безвременная вечность будет хранить в себе те тайны, что нёс в себе ушедший... Но каждый поэт, равно как и любой другой человек, хочет не исчезнуть без следа, хочет жить вечно... Поэтому и заключает свои тайны в строки, отголоски которых потом долго могут разноситься из уст людей то тут, то там... И пока эти строки живут - живёт и сам создатель. А вместе с ним живёт и вся поэзия, которая снова и снова будет перерождаться и звучать, звучать, звучать......

 

Эти слова можно считать моим с вами знакомством. Я поэт, создатель... И чтобы мыслями моими остаться в вашей памяти, я оглашаю вам свои реквиемы и ноктюрны... Для всех и никого...

 

Для начала предоставляю вам стих, который последнее время всё больше использую в качестве своей поэтической "визитной карточки" :-)

 

Пока растворяются сны.

 

Я не ангел - я снял свои крылья:

Стали скучными мне небеса,

Да и нимб мой покрылся уж пылью,

Пеленой застилая глаза.

 

Там, где яд прогрызёт мои вены,

Там, где мрак просочится в мой сон,

Я всего лишь хочу быть тем первым,

Кто любим и взаимно влюблён.

 

И не нужно мне вовсе опеки,

Как небес, где мне больше не жить.

Я готов сделать шаг и навеки

В зазеркалье счастливом застыть.

 

Пусть твердят мне: "Увы, не осталось,

Не хватило улыбок на всех".

Я прошу-то ведь самую малость,

Я ж не требую льющийся смех.

 

Пусть зовут дураком или трусом -

Как ещё меня можно назвать?

Да! - не верю я собственным чувствам

И любовь не могу удержать.

 

Встать готов я и остановиться,

Но пока растворяются сны,

Сердце к жизни упорно стремится -

Ему силы на это даны.

 

Шаг за шагом, куда - неизвестно;

Может, к звёздам, а может к земле.

Хотя должен признать, если честно,

Я не в небе... но небо - во мне...

 

Написано 24 февраля 2007 года.

Красивое стихотворение.

Понравилось.

Хотелось бы ещё почитать твои стихи. Очень интересно.

To Vagrant: спасибо, очень приятно. А стихи мои ещё почитаете... ^^'

 

Выкладываю своё самое последнее стихотворение на данный момент (к сожалению уже полгода не писал стихи, планирую поправить положение в ближайшем будущем). Сделано в виде мини-пьесы на два персонажа. Стихотворение писалось под музыку моего собственного сочинения (которую быть может я тоже однажды выложу сюда или куда ещё) в форме реквиема. Текст придумывался как действие по рисунку, который нарисовала моя девушка в качестве обложки для моего музыкального альбома (ествественно не коммерческий проект). Рисунок прилагается.

 

Притяжение.

 

ОН.

Как же временами трудно

Нам с тобою быть вдвоём!

О любви твердим прилюдно,

Сами верим - это сон...

 

ОНА.

Как волнуются ресницы,

И глаза глядят в глаза...

 

ОН.

Мы как призрачные птицы,

Нас распяли небеса.

 

ОНА.

Безмятежные сознанья

Бьются с тяжестью лоб в лоб...

 

ОН.

Словно грешные созданья,

Павши оземь точно в гроб,

Мы скребём когтями стены,

С криком режем руки в кровь,

Но жестока и надменна

Турбулентная любовь.

 

ОНА.

И не ради яркой страсти,

Не за прежний свой покой...

 

ОН.

Я поднялся ввысь в ненастье,

Только чтобы быть с тобой!

 

ОНА.

Посмотри же, твои руки

С каждым мигом всё слабей...

 

ОН.

То космические муки

В гравитации твоей...

 

ОНА.

Боже... Стой! Не надо падать!

Я прошу, остановись!

 

ОН.

Я не спрашивал, что надо,

что не надо, -

Это жизнь!

Я кружусь во тьме безумства,

Познавая свой предел...

 

ОНА.

Сколько ж от такого чувства

Подо мною мёртвых тел...

 

ОН.

Я согласен и разбиться,

Лишь дотронуться б тебя.

Но коснувшаяся птица, -

То, увы...

 

ОНА.

Не ты?

 

ОН.

Не я...

 

ОНА.

Я пою с ветрами песню,

Вожу с вихрем хоровод.

 

ОН.

Одинокий буревестник,

Я кружусь над гладью вод.

 

ОНА.

Как неведомая сила -

Рвётся сердце от любви...

 

ОН.

Но судьба: упасть на вилы

В притяжении Земли.

 

ОНА.

Облака кислотным ядом

Разъедают твою плоть.

 

ОН.

Теперь сам себе я дьявол,

Теперь сам себе господь.

Проливаясь вниз водою,

Я коснусь тебя дождём.

Буду счастлив, что с тобою

В притяжении твоём...

 

Написано 31 декабря 2007 года.

Сказка для двоих. Любимой девушке посвящается...

 

Давай сбежим туда, где нет запретов,

Где ты и я, и больше никого.

Сбежим в тот край, куда уходит лето

Осенней поступью каменных цветов.

 

И взявшись за руки, исчезнем мы в закате,

Дождём прольёмся мы, выпадем росой,

Чтоб образ наш запомнился приятен

Всем, с грустью кто оставлен за спиной.

 

Сбежим от всех: от близких и не очень,

Друзей покинем мы, забудем про врагов.

Лишь мы вдвоём, два беглеца... А впрочем,

Нельзя же бегством обозвать мою любовь...

 

Сомненья пусть не будут нам преградой;

Чего боимся мы, друг друга полюбив?

Есть ты и я, - нам большего не надо.

Есть я и ты, - всё остальное миф.

 

Написано 21 октября 2007 года.

Как уходит любовь.

 

Разве любовь не оставит следа?

Разве любовь может просто исчезнуть,

Стирая из памяти дни и года.

Тем самым мечты в запустение ввергнуть?

 

Коснуться дрожащей холодной рукой

Пылающего, но невинного тела,

Чтоб просто понять: уже нет любви той,

К которой когда-то взывали нелепо.

 

Как острым осколком мозаики снов,

Из сердца все чувства вырезаны с кровью.

И нет уж ни мыслей, ни жестов, ни слов, -

Как будто НИЧТО называлось любовью.

 

Неужто действительно будет всё так?

И сколько не плачь - не изменишь сюжета?

Неправда! Любовь не уйдёт без следа!

Пока люди ей не дадут сделать это...

 

Душа.

 

Снова небо посветлело

Над заблудшею душой,

А она бредёт несмело,

Позабыв про свой покой,

И не видит, как на небе

Зарождается рассвет.

Душа грезит о ночлеге

Уже много-много лет.

Позади застывший сумрак,

Впереди нависший день.

Он так близок, но так хрупок,

Что душе видна лишь тень.

Куда же ты бредёшь, родная?

Что ты ищешь там, вдали?

Лучше обернись-ка к раю

И прими тепло зари.

 

Сердце.

 

Видел я в ночном видении

Сердце, втоптанное в грязь;

Будто эхо погребенья,

По мне боль его прошлась.

 

Хоть и с каждым мигом реже,

Оно билось всё ещё,

Но я чувствовал, как режет

Его тихо забытьё.

 

И упал я на колени,

И не знал, к кому взывать,

Чтобы дали сердцу время

Полюбить и пострадать.

Позвони.

 

После долгой разлуки набери его номер

И открой ему тайну, что хранит тишина,-

Помолчи вместе с ним, чтобы он тебя понял

И подумал потом: «Мне звонила ОНА».

 

Ты не бойся, с тобой ничего не случится,

Не считая того, что ты дашь ему знак.

Через пару секунд он забытые цифры

Наберёт и в ответ позвонит, как дурак.

 

Позвони же ему - разомкни эти цепи,

На которых вы были столько прожитых лет;

Скажи в трубку: «Алло». Только он не ответит,

Потому что подумает, голос твой- бред.

 

Не суди его строго, ведь в душе он ребёнок:

Он наивен, и мысли его так просты!

У него пред глазами миллион незнакомок,

Но нужна ему среди их всех одна ты.

 

По тебе он страдал все прошедшие годы,

Для тебя свои письма любви он писал;

Понимая, что поздно писать эти оды,

И прочтя ещё раз, их с тоскою сжигал.

 

Он искал любой повод столкнуться с тобою,

По дороге пройти мимо окон твоих,

А когда забывался с девицей другою,

Всё равно представлял он вас вместе двоих.

 

Позвони - не робей и не думай о прочем:

В данный миг вы на всём белом свете одни.

Набери его номер, даже в три часа ночи,-

Он, конечно, поймёт…Позвони! Позвони!..

 

Капля.

 

И ни капли не осталось,

Всё, что есть, – безликий мрак.

Погружаешься в усталость,

Отпуская всё за так.

 

Будто старость на подходе,

Хотя ты ещё так юн

И наивно на восходе

Ждёшь слияния двух лун.

 

Но луна давно погасла,

И звезда не светит уж,

Кажется, что жизнь прекрасна,

Только ты в тюрьме для душ.

 

Что же так тебя терзает?

Нет ответа на вопрос.

И никто ответ не знает…

И никто не дарит грёз…

 

Как невидимой секирой,

Всё в груди рассечено.

Ты в убогом слепке мира

Видишь рабское клеймо.

 

Сколько раз ты был обманут!

Да и сам нередко лгал,

Но на доблестную память

Воздвиг правде пьедестал.

 

Ожидал всегда подвоха.

Замечая зло в глазах,

Но не все поймут, как плохо

Той душе, что терпит крах…

 

Жизнь лишь раз тебе давалась –

Ты глотнул её сполна,

И ни капли не осталось –

Чаша выпита до дна.

 

Забытое.

 

Прошепчу я забытое имя во сне,

Разрываясь от чувства ушедших времён,

И опять некий образ представится мне-

Для меня станет явью мой сказочный сон.

 

Моя жизнь, словно льдинка над пламенем сна;

Это пламя смертельно, но тоже моё.

Я рискну, добавляя всё больше огня,

И прорвусь сквозь эпохи и сквозь забытьё.

 

Может быть, я увижу там лучшие дни,

Те, что в жизни бывают один только раз,

И тогда я напомню себе о любви:

Повторю чьё-то имя в последний свой час.

 

Но потом всё вернётся к Началу начал,

То, что было забыто, из жизни уйдёт.

Даже мир, о котором во сне я узнал,

Обратится мгновенно в безжизненный лёд.

 

Я очнусь и не вспомню о том, что прошло;

Только слёзы на щёках дадут мне понять,

Что во сне снова билось о стены крыло

Того ангела с неба, каким я мог стать.

 

Снова жизнь наполнять будет душу мою,

Но забытое что-то осталось с душой,

И когда в тишине я однажды усну,

Прошепчу в бреду имя, забытое мной.

Забытое

Из последних больше всего это стихотворение понравилось.

Только, вот на этой строчке я споткнулась.

Только слёзы на щёках дадут мне понять,

А так, всё замечательно.

вот это да,... я в экстазе...

Да я понимаю, что там есть где споткнуться... Я даже пытался всё это переделать, но в итоге получались абсолютно другие стихи... Поэтому в конечном счёте я ничего не меняю в том, что уже написал (разве что только в самом раннем творчестве переделывал строки). :-)

Вот ещё несколько стихов из архива...

 

У талого снега спроси обо мне…

 

У талого снега спроси обо мне –

Быть может, тебе он ответит,

Что я далеко, в полной магии тьме,

Где солнце извечно не светит.

 

Я скрыт подо льдом, моё сердце молчит…

Листва моей стала постелью.

Меня омывают весною ручьи,

Зима по мне плачет капелью.

 

И только ветра помнят имя моё,

Воспев его в траурной песне

Про то, как мне гробом хрустальным стал лёд,

Про тех, с кем не быть мне уж вместе.

 

Ты можешь у снега спросить про меня,

Но время… Оно истекает:

Последние скоро растают снега,

А с ними и память растает…

 

Он ушёл в небеса.

 

Как же быть, если мысли

Рождают тревогу,

Если ложь произносят уста?

Кто-то ищет свой путь,

Выбирает дорогу,

По которой пойдёт в небеса.

 

Там, за небом, покой,

Там обитель свободы,

Там никто не поставит табу.

Только здесь всё не так,

Здесь тревожные годы

Преподносят на блюде беду.

 

Кто-то ищет свой путь,

Но находит лишь реки,

А куда-то все реки текут…

Он уходит в свой мир,

Он уходит навеки,

И его никогда не вернут.

 

Он хотел быть другим,

Не таким, как все люди,

И он бился за это, как мог.

Но теперь он ушёл,

И его все забудут,

Не забудет один только Бог.

 

Слёзы неба.

 

В мире сказок,

В мире ярких красок,

В мире яви,

Грусти и печали

Слёзы неба

Падали нелепо,

Согревая

Все просторы рая,

И летели

К нереальной цели,

Чтобы влиться

В ангельские лица.

Но не знали

И не замечали

Эти слёзы

Ангелы и звёзды.

Только жалость

У небес осталась.

И это значит:

Небо снова плачет…

Здорово! Очень красиво. Моя есть в большом восторге! :)

Ой, как девушки меня расхвалили... Ну чтож, придётся поподхалимствовать немного) Ниже представленные стихи написаны в несвойственной мне манере, как экспериментальные этюды...

 

Анимешницам на 8-ое марта.

Вы невинны, как сакуры цвет,

Вы желанны, как Асука Ленгли.

Сколько будет для вас жарких лет,

Не воспетых эльфийскою песней!

 

Вы божественны, как Белданди,

Вы безумны как фури и кури;

Словно Чезу, вас волчьи дожди

Согревают в небесной лазури.

 

В этот день поздравляем мы вас -

Пусть цветёт ваше сердце кавайно!

Ведь не зря же свой лучший рассказ

Посвятил Миядзаки Вам тайно...

 

Ну и на закуску...

Весеннее настроение.

 

Весна наступила, гормоны играют,

Мальчишки девчонок в кустах поджидают,

Бабульки сидят на скамейках по парку,

И пьяный мужик гулять вывел овчарку.

Собака бежит, помечая дорожку,

А встречный парниша готовит подножку.

Один шаг, другой - и мужик навернётся,

Собака с цепи, что понятно, сорвётся, -

Полаяв, попортит кому-то штанишки...

Достанется ж дома от мамы парнишке!..

мда.

размазано, размазано тонким слоем по всем стенам. сладко-слюняво и крассссива!

молодой человек, я ничего не имею против страдальческих стихов, но этот пафос.....нужно уметь писать пафосно. чтобы было правда красиво и готично.

ИМХО-завалено.

 

отмечаю последнее. про мальчиков, весну и гормоны. как нервный взбрык после усердного выдавливания из себя пафосной готики)

Если честно, то второе не очень. Первое более-менее. Но предыдущие намного более искренние, и очень мелодичные, подхалимство вам не идёт ^_^

Вы уже печатались?

Camomile: всякое возможно... Но и Вы в некоторых вещах заблуждаетесь, юная леди... Во-первых, я не актёр, чтобы играть на толпу, поэтому мне не очень понятны ваши фразы по поводу "надо уметь" и "завалено". Я не на экзамене нахожусь, чтобы что-то завалено было. А умение - на поэтов не учатся, поэтами живут, и каждый пишет то, что у него на уме. Пишет для себя, а не для толпы. При этом отмечу, что я не пытаюсь показать в своих стихах настояющую готику, как Вам показалось (возможно Вы хотели увидеть в стихах именно это...). Как я и говорил, нужно уметь смотреть между строк, Вы видимо этого не заметили.

отмечаю последнее. про мальчиков, весну и гормоны. как нервный взбрык после усердного выдавливания из себя пафосной готики)

Отмечу, что в начале поста я написал пару строк о том, что данные два стиха написаны в несвойственной манере ради эксперимента (грубо говоря побаловался). Но видимо Вы даже не всё дочитали... При этом хочу заверить Вас ,что ни в коем разе стихи из себя я не выдавливал никогда, и уж тем более готику. Я не настолько фанат готики, чтобы думать только о ней. Я пишу только тогда, когда строки сами кружатся у меня в голове. И мне абсолютно всё равно, готика это или не готика. Наверное Вам просто не понравился стиль написания моих стихов, раз вы посчитали, что я их выдавливаю, как сами знаете что... Но тогда мне не понятно, почему бы просто так и не сказать? При этом своим надменным ехидством, с которым вы написали бОльшую часть своей "критики", вы явно пытались меня обидеть или унизить (не понимаю, чем я Вам навредил?) Против хорошей критики я никогда ничего не имел, но слушать Вас, которая читает через строчку, при этом затрагивая не столько стихи, сколько мою собственную личность, я даже не хочу...

Кстати, на счёт "страдальческих стихов". Советую хорошенько почитать Фрейда. Если и тогда ничего не поймёте, тогда эта философия просто выше Вашего понимания. Но осуждать её всё равно не стоит.

Siliba: Второй стих действительно не очень, не спорю. Да и первый мне не особо нравится. Именно потому что черезчур они лёгкие. Я предпочитаю "тяжёлую" философию... Написал эти два творения сюда я дабы разгрузить обстановку и не создавать впечатления мальчика-эмо, который только о грустном думает... На самом деле о весёлом и лёгком писать просто неинтересно.

Если же поразмыслить, то на самом деле очень мало стихов из моего творчества мне нравятся. Где-то получается криво, где-то совсем не то, что хотел создать... Я считаю, что создатель и не должен любить свои творения, чтобы продолжать творить в попытке достичь идеала, а также чтобы не заиметь о себе черезчур завышенного мнения. Это портит авторов...

Теперь о том, печатался ли я... Раньше я состоял в поэтическом клубе (был там чуть ли не самым юным среди 30-60 летних людей...) и печатался в районной газете. Помимо того вышел сборник стихов членов этого клуба, где присутствовали и мои стихи. Сейчас я переехал, и хоть и стараюсь поддерживать связь с клубом, но ввиду моей занятости (учёба, работа, хобби, семейная жизнь) получается это очень редко. первое время печатался в университетской газете, но потом надоело. Хотелось бы конечно иметь собственный сборник стихов, но (в чём соглашусь с Camomile) стиль у меня своеобразный, и не удивлюсь, если многим он не понравится или просто не поймут то, что я хотел выразить в своих стихах. Это огорчает. Поэтому и не стремлюсь к этому. Был автором текстов (и исполнителем естественно) в рок-группе, но ушёл оттуда, потому что не видел результатов развития. Также писал тексты друзьям. Сейчас ушёл на покой (может временно, может навсегда), стихов не было уже полгода... Сейчас перешёл к созданию музыки и написанию прозы... Такие вот дела...

Жертва.

 

Когда последняя печать

Сорвётся с моего портрета,

Я, разрывая неба гладь,

Взойду в Эдем святым заветом.

 

Я покажу пределы грёз

Тем, кто отстал, взлетая следом,

Чтобы задумались всерьёз,

Что им ценней: мечта иль небо?

 

Ведь в гонке за мечтой своей

Мы небеса топтать готовы

И в жертву приносить людей,

Забыв навеки божье слово.

 

К чему ж стремиться? Что искать?

Забвенья свет иль восхожденья?

Пускай последняя печать

Подарит страждущим спасенье...

 

Табу.

 

У кого-то на сердце весна,

У кого-то - холодная осень.

Мы живём под защитою сна,

Только сон, к сожаленью, не прочен.

 

Оценив по себе, чего нет,

Никогда не познать нам покоя,

Не увидеть при жизни тот свет,

Что при смерти окажется тьмою.

 

И от этого бьёт нас табу

На невинные светлые чувства.

Мы последнюю прячем мечту,

Хоть на месте её уже пусто.

 

Мы не можем стоять на своём,

Нам нельзя восставать против власти.

Боже! Если бы жизнь стала сном!

Пусть не в целом, хотя бы отчасти…

 

Для весны мы готовим любовь,

А для осени - горькие слёзы,

Но серьёзно, готовь - не готовь,

Всё равно нас охватят морозы.

 

От табу невозможно уйти,

Потому что нельзя знать всей сути.

Это слово застыло в груди.

Где же вы, непокорные люди?

 

Может, вас поглотила весна?

Или смыла коварная осень?

Вы живёте иллюзией сна,

Только сон, к сожаленью, не прочен.

Не обижайтесь на Camomile, она просто очень любит язвить. И не любит читать до конца( личное наблюдение). А вообще стихи у вас невероятно красивые и вовсе не создают впечатление мальчика-эмо, а просто романтика. Но своё творчество, как мне кажется, вы любите. И получаете от него удовольствие. Только не говорите, что не смакуете некоторые строчки. Хотя я обеими руками за самокритику, без этого не возможно. Желаю всяческих успехов в прозе!

 

Здорово! В привычном вам образе у вас получется намного лучше. Только не зазнавйтесь. ;) . Гордыня-страшный грех. :)

Изменено 23 мая, 200817 г. пользователем Siliba (смотреть историю редактирования)

Но своё творчество, как мне кажется, вы любите. И получаете от него удовольствие.

Правильно заметили. Сейчас только поясню... Я люблю своё творчество, потому что это часть меня. Стихи я писал, заключая в них частички своей памяти (незнающие конечно ничего не увидят и не поймут, но для меня в этих строках очень много информационной памяти, которую я благодаря им уже никогда не забуду). Со временем каждый человек меняется, сильно или не очень, мудреет или глупеет. Просто меняется. А творчеством я сохраняю для себя частички своей памяти. Именно эта память заключена между строк в моих стихах. Может я и выражаюсь немного готично, но за этой "псевдо-готикой" заключена реальная частичка меня. Память нужно любить. Личность ббез памяти не существует. И я действительно получаю удовольствие от своих творений. В творчестве я нахожу самого себя, это очень приятно.

PS: наблюдательны вы... ;-)

Никогда не задумывалась над этим. Память действительно нужно любить. Да и потом, лет этак через десять найти старые стихи, почитать и поразиться:

1 Господи, какая наивность!

2 Поверить не могу, такой возраст и такая мудрость.

Кроме того, по ним потом можно будет даже учиться. Например, чем дольше пишешь, тем глубже прячешь эмоции. С возрастом, как говориться, появляется осторожность. А писать нужно смело, на мой взгляд. Вот читаешь свои первые попытки и замечаешь что они намного смелее и потому красивие, несмотря на шершавость.

PS:спасибо за комплимент. :blush:

Вааааааааааааааай! Какие тут все молодцы!!! Читать - хорошо, писать - хорошо. Хорошо, что придумали компьютер, а то все деревья уже бы почили с таким напором творческой энергии. DenominatoR, маладес, такие ровные буквы и красивые строчки! Только не возгордись.

Меня уже предупредили, что на форуме обитает три шута, которые неясно каким боком завалились а ветку о творчестве и теперь превращают эту ветку в балаган. Но мне всё же кажется, что это один единсветнный человек, зарегистрировавшийся три раза... Camomile, Megamisama, ты действительно оправдываешь своё звание шута. Но честно говоря, мне тебя жаль. Ибо ты жалкая. Потому что не нашла для себя более интересного занятия, чем флудить и гадить на форуме. Так себя обиженные маленькие дети ведут, когда их собственную работу другие раскритиковали "черезчур"...

Я тут полистал форум... Если у всех тут плохое творчество (что следует из твоих постов в разных темах), если никто ничего не умеет (что следует из твоих постов в разных темах), то я всё же надеюсь, ты покажешь нам своё творчество и тем самым научишь, как надо творить... А до тех пор, прошу, раз только желчью во все стороны плевать можешь, не гадь. Ни под своим ником, ни под каким другим.

Хм. твоё творчество почитал... Если ты это "умением писать" называешь, то я тебе сочувствую, ты далека от музы... Только советую, не выдавливай из себя творения, ато много чего лишнего выдавишь. =)

DenominatoR, хммм.... Вы полагаете я страдаю растроением личности. Если так - то я гений! И не признать мою гениальность могут только "обиженные маленькие дети "(с). И если Вы полагаете, что на обезличеном форуме можно претендовать на "признание", то вот Вас то мне и жаль. Святая простота.... А Шутовство искусство! Вот с 11 по 13 век во Франции были такие люди, "жонглёры" назывались, королей развлекали и "флудили". А главное, уважаемые люди были. А в душе я француженка. Амели звать.

 

 

Если ты это "умением писать" называешь, то я тебе сочувствую, ты далека от музы

А у меня встречный вопрос. Я человек темный, институтов не кончала, расскажите что такое "умение писать", а? Будьте добры.

 

П.С. Ваш информатор устарел) Обновите версию.

Вы полагаете я страдаю растроением личности. Если так - то я гений! И не признать мою гениальность могут только "обиженные маленькие дети "(с).

Растроение личности как гениальность воспринимают только лечащие психиатры (с).

 

если Вы полагаете, что на обезличеном форуме можно претендовать на "признание", то вот Вас то мне и жаль

Признание? От кого? Нужное признание у меня уже есть. Здесь я хотел бы общаться с другими поэтами. А поэты общаются через стихи.

 

А Шутовство искусство! Вот с 11 по 13 век во Франции были такие люди, "жонглёры" назывались, королей развлекали и "флудили". А главное, уважаемые люди были

"Шутовство как искусство" - это один сплошной оффтоп, потому что находишься ты в ветке "Стихи и проза". Для шутовства отдельную ветку (или тему) создай. А мы шутов не заказывали (с).

 

Расскажите что такое "умение писать"?

Не знаю, спроси у Camonile, она подскажет...

 

Ваш информатор устарел) Обновите версию.

Ок, спасибо. Так и сделаю :-)

 

Забытые главы.

 

Забытые главы затёртых страниц,

Невнятные тени безликих героев…

Кружит в голове карусель мёртвых лиц.

Но кто они? – Память секрет не откроет.

 

Ты смотришь в глаза в королевстве кривых…

В порыве тоски ты уже кричишь: «Хватит!»

Но кто-то сюда не вписал главный штрих,

И все твои мысли – в двоичном формате.

 

Кто гордо ходил в свой крестовый поход,

Кто в море ждал смерти, назвавшись Ионой, -

Не скажут легенды, в них нет уж тех строк –

Забыто, зачёркнуто лапой народной.

 

Бессмысленных слов безупречен набор:

В них логики нет, нет души, нет сюжета…

Заряжен патрон, передёрнут затвор,

Суля крах последнего в мире поэта.

 

И кажется, будто ты сам, как мираж;

Ты видишь, что жизни приходит забвенье.

Вопрос возникает тут: что ты отдашь,

Чтоб хоть этот стих избежал удаленья?

 

Ты смотришь на руки, а руки в крови;

Ты чувствуешь, почва плывёт под ногами.

И даже сейчас ты гласишь о любви,

Твердя всем: «Постойте, родные! Бог с вами!..»

 

Но там, где следы оставляло перо,

Забыто теперь, и назад нет дороги.

О том, что утрачено, что сожжено,

Дано освидетельствовать очень немногим…

 

Стирается в сагах торжественный миг,

Стираются блики, стираются тени…

Забыты страницы разорванных книг

В томах ненаписанных произведений!

DenominatoR, ну тогда что Вы переживаете! Все у вас хорошо, писать Вы уже умеете, стихи от прозы отличать научились (видимо давно). А общаться с поэтами идите на литературные форумы, они вам все-все признают и расскажут.

 

"Шутовство как искусство" - это один сплошной оффтоп, потому что находишься ты в ветке "Стихи и проза". Для шутовства отдельную ветку (или тему) создай. А мы шутов не заказывали (с).

А вот тут Вы ошибаетесь, уважаемый. Шуты писали, пели и даже музыцировали. Еще показывали сценки в нескольких лицах, представляете! Так что, я на своем месте. И все осталиные тоже. И тема у меня есть и я нашла ей достойное применение) А Вы - МАЛАДЕЦ! *Вас приятно хвалить*

общаться с поэтами идите на литературные форумы, они вам все-все признают и расскажут

Зачем не идти на форум, если я в реальности в литературном клубе вроде как уже 7 лет состою. В клубе этом преимущественно поэты, поэтому признакть/покритиковать профессионально меня есть кому. К сожалению последние годы редко там появляюсь (ибо расстояние велико...).