Глюки от Глюка

[Элледен]

В качестве вступления хочу сказать, что первый текст уже выкладывался здесь, но это было больше трех лет назад, с тех пор я его слегка изменила. Теперь это уже не карандашный набросок, а практически полноценный рисунок. Правда, все тем же карандашом, с сохранением практически всех старых линий и штрихов.

К сожалению, почти все тексты того времени, включая выложенные в теме «Проза» (самой первой, начавшейся с творчества госпожи Аши) утеряны, поэтому все, что удалось восстановить/найти/сохранить я буду выкладывать с пометкой старое. Соответственно, новое будет отмечено так.

Раз уж все так изменилось – будем жить по новым правилам))

Так же хочу предупредить, что пишу сразу несколько больших текстов и когда буду выкладывать – внимательно смотрите на названия и пометки, чтобы не запутаться.

А теперь – спасибо за внимание, Лаборатория По Уничтожению Мозга Имени Айс ДеТрейн начинает свою работу! (Не обращайте внимания, Глюк – он по жизни Глюк, плюс наглая реклама любимого автора. Модераторы, не бейте Глюка, общественность не простит вам смерть реликта! Нас не так много осталось!!))):rolleyes: :D :D ;) :) :)

Короче, любую критику приму с радостью.

 

Зарисовка в темноте. старое

...Темнота. Ночь. Тишина. Человек, сидящий в помещении, отделённом от меня стеной. Такой же обречённый, как и я...

...Едва слышные шаги. Звук на грани слуха. Движение за стеной.

- Светлый... Светлый, ты меня слышишь? – И не только он, между прочим. Но об этом никому знать необязательно.

...Знакомый голос. Она...

- Что тебе нужно? – Кажется, я догадываюсь.

- Вытащить тебя отсюда.

- Зачем? Что тебе с этого? - Ну, слух у меня хороший, а через толстенную дверь камеры тихо не поговоришь. К нам это, само собой не относится. Но он - не мы.

- Тебя это не касается.

- Ошибаешься.

- Не важно. Ты хочешь жить?

- Глупый вопрос. Разумеется да.

- Тогда беги. Для тебя это единственная возможность спастись и, как следствие, выжить.

- Как? Отсюда не выберется даже муравей.

- Я помогу. – О да, она поможет. Как помогла мне. Очутиться здесь.

- Но не просто же так.

- Почему вы всегда считаете, что мы ничего не делаем бесплатно? Ладно, скажем так - мне нужно, что бы тебя завтра не было.

- Вот как?

- Да. Ты согласен?

- Да.

- Хорошо.

...Голоса замолкают. Щелчок замка, звяканье ключей, тихий скрип петель. Едва слышимый стук двери об косяк. Звук человеческого дыхания. Чуть слышные шаги...

- И, всё-таки, почему?

- Тебе лучше не знать. Так будет лучше. Ты слишком молод...

- Не верю, что тобой двигала жалость. – Я тоже не верю. Потому что жалости как раз у неё нет, и никогда не было. Как, впрочем, у всех нас.

- Это не важно. Уходи. До рассвета на границе Чёрных трав должна исчезнуть сама память о тебе.

- Хорошо. И... спасибо.

- Не за что. Иди.

...Звук шагов, теперь более отчётливый. Мужских, заглушающих её шаги. Звук стихает в отдалении и снова тишина, нарушаемая лишь моим дыханием и почти неслышной поступью вышедшей на ночную охоту кошки...

 

...Снова шаги. Уже скоро рассвет. Это она. Всё-таки пришла. Я знала, что она придёт. Не могла не прийти.

- Здравствуй.

- Глупое пожелание той, кто ещё до полудня развеется на ветру, не находишь?

- Ты права. – Тихий вздох и едва слышный перезвон. Я знаю эту её привычку заплетать в волосы серебряные колечки и бусинки.

- Не слышу мелодраматического надрывного «прости», так любимого авторами любовных романов и бульварной фантастики.

- И не услышишь.

- Это хорошо. Потому что услышь я подобное - сразу засомневаюсь в твоей нормальности.

- А она у меня есть?

- Есть. Хоть и весьма относительная... Как и у всех нас. Благодарю.

- За что?

- За сегодняшнее.

- Ты слышала.

- Конечно. Какой смысл ждать рассвета, если ничего не можешь ему сказать? Я хочу умереть с чувством исполненного долга. Хоть раз в жизни удастся подложить свинью твоей матери. Да и всем остающимся здесь.

- Ты странная, - усталое удивление в голосе. Наверняка сейчас кривит совершенные губы в раздражённой усмешке.

- Вовсе нет. Просто мыслю несколько иными категориями. И повторюсь - благодарю.

- За что?

- Не люблю компаний. Тем более – таких. Огонь взовьётся к небесам, открыв дорогу в облака...

- Сочиняешь стишки?

- Как и всегда. ...Пусть смертный видит только дым, я знаю, где-то там она...

- Зачем тебе это?

- Меня там ждут. Ждут слишком долго, я должна идти.

- Ты сумасшедшая. – Шелест юбки, едва уловимо потянуло лиственными духами. К двери она что ли прислонилась?!

- Возможно. Всё в этом мире относительно и не предопределено.

- Только не мы.

- Мы - в первую очередь. Знаешь, а я могла бы всё рассказать твоёй матери.

- Ты этого не сделаешь.

- Верно. Потому что не хочу, что бы со мной уходили ещё двое.

- Это было бы твоёй местью.

- Моей местью будет то, что я умру, не сказав, кто выпустил мальчишку. А ей будет очень интересно.

- Твоя воля.

- Да. На всё м о я воля.

- Прощай.

- Увидимся в чистилище, если тебя туда пустят.

- Пустят. Может мне это зачтётся.

- Я надеюсь.

- И я на это надеюсь... сестрёнка... ещё увидимся сегодня.

- Увидимся... сестрёнка...

... Стихающие шаги. Встаёт солнце. Пора. Улыбнись, сегодня будет прекрасный день. И я ещё увижу его начало.

Шаги. Совсем другие, тяжёлые, нарочито громкие...

- Пора.

- Я знаю.

 

 

Пламя ревёт, но уже поздно. Я уже ушла. Тело останется тут, а я ушла.

Огонь взовьётся к небесам, открыв дорогу в облака, пусть смертный видит только дым, я знаю, где-то там она...

[Элледен]

Продолжаю страдать дурью...

Зарисовки. Последний автобус. старое

 

Последний автобус. Из наушников льёт0ся тихая музыка. Ехать далеко, можно просто посидеть, ни о чём не думая.

Автобус слегка потряхивает, мимо проплывает залитый электрическим светом город. Блики неоновой рекламы отражаются в глазах, в голове полнейшая пустота. Некуда спешить, да и незачем. Всё подождёт. Есть только лето, ночь и этот автобус.

Поворот и в окно становится видна луна. Четвёртый день после полнолуния. Лето.

Автобус выезжает из города. Наверно это здорово смотрится со стороны - ночь, одной стороны - поросший лесом склон, а с другой - обрыв, и маленькая светящаяся коробочка ползёт по узенькой полосе асфальта.

Железная дорога... Поезд с грохотом обгоняет автобус. Свет в окнах, там люди, кто-то спешит к кому-то, кто-то от кого-то уезжает... Поезд уходит всё дальше...

 

А поезд на небо уходит все дальше,

По лунной дороге уносится прочь.

А поезд на небо увозит отсюда,

Всех тех, кому можно хоть как-то помочь...

- плеер крутит кассету, музыка льётся, немногие пассажиры заняты своими делами: кто-то читает, кто-то - спит. Для них нет ничего этого. Для них автобус - это бездушная машина, на которой можно добраться до дома.

В открытую форточку врываются запахи ночи: теплый - сосновой хвои и смолы, терпкий - боярышника и лимонной мяты, пряный острый - какой-то остролистой травы с мелкими белыми цветочками. Где-то воет собака, над обрывом переговариваются вороны...

Теплый ветер бьёт в лицо, когда я выхожу на остановке. Последний автобус уезжает, оставив после себя запах гари – карбюратор вот-вот прикажет долго жить.

Последний автобус... Маленький, старый, серый.

Вот он приближается к повороту. Маленькая такая светящаяся коробочка ползёт в темноте...

Интересно, почему так мало людей ездят на последнем автобусе? Тихо и красиво. Ночь и автобус. Там - ночь и темнота, а в салоне - свет.

Последний автобус... говорят, его любят влюблённые. Если это правда - я с ними совершенно согласна.

[Элледен]

Раз уж все равно выкладываю. Типа резервной копии.

Про любфф)))

 

новое

Мы с тобою почти что похожи,

Даже больно бывает порой,

Что отравлены приторной ложью

Мы, и сами убили покой.

 

Слишком холодно для безрассудства,

Слишком поздно для тишины

Слишком… скованы серым спокойствием.

Отказавшись от права войны.

 

Пусть на стали – брызги рубина.

Иль на пепле. Красиво, ведь так?

Умирать научиться счастливым

Проще, чем падать во мрак.

 

И по цвету слишком похожи

Капли крови и капли вина.

Но вернуться уже невозможно,

Губы сами шепнули: «Пора»

 

На тонких пальцах – чернила,

На талом снеге – пепел и кровь.

Но бездна нас отпустила,

Велев приносить боль вновь.

 

Такая у нас работа – быть палачами побед

И как бы мы не хотели – покой не узнаем вовек,

И как бы мы не старались – не изменить приговор

И с горьким, безумным смехом, опять поднимаем топор.

 

Брызги рубина – красиво.

Особенно на серой стали

Или на сером пепле…

О боже, как мы устали…

[Юьн]

из первого я ничего не поняла. хотя нет, ясно одно - все слишком запутано и субъективно, чтобы быть понятым простым рядовым читателем.

 

 

"последний автобус" понравился.

понравился, потому что близко - абажаю кататься на автобусах. просто ехать ради того, чтобы ехать.

маленькая светящаяся коробочка ползёт по узенькой полосе асфальта.

вот за это аплодисменты.

[Элледен]

Camomile, "Зарисовка" была актуальна три года назад. И выкладывалась тогда же и на этом же форуме.т С этого времени была подправлена.

Просто последняя ночь перед казнью и минимум эмоций от осужденной. Упор на окружающем мире)))

 

За оценку большое спасибо))))))))) Буду стараться и дальше)))

 

 

Счастье не очень, но все же старое

 

Счастье. Оно бывает разное. Разного цвета, разное на вкус…

Золотистое, оранжевое, зелёное, коричневое, чёрное, розовое… лиловое.

Быть рядом – счастье. Умереть, защищая – счастье. Подхватить ребёнка на руки, не давая ему упасть – тоже счастье, но совсем другое. Счастье любви и счастье одиночества. У каждого – свой цвет и свой вкус. Даже температура своя, свой собственный ритм.

Счастье всегда разное, всегда немножко другое, не похожее на предыдущее.

 

Счастье протянуть руку. Счастье засыпать, слушая дыхание любимого человека. Счастье встречи с друзьями. Счастье дождливого одинокого вечера. Счастье просто жить.

 

Счастье всегда разное. И золотистое никогда не будет похоже на синее. А у меня счастье лиловое. Только моё. Никогда ни у кого такого не будет.

 

Счастье. Белый и пушистый комочек тепла или сверкающая ледышка – всё равно счастье! Самое заветное, потому что никогда не повторяется.

 

Зазвонил телефон. Я улыбнулась: вот оно, моё счастье. Искристо-лиловое, пустенькое, простенькое и дешёвое. Но я его ни на что не променяю. Не променяю медную монетку своего счастья даже на тысячи золотых… золотых отблесков. Потому что мне другого не нужно. Да, я такая.

Моё счастье. Эти звонки, смс-ки, письма и ася. Моё счастье… Упрямый, гордый, ласковый и заботливый… Люблю…

 

Телефон зазвонил требовательнее и я протянула руку к трубке, глупо улыбаясь.

- Да?

- Здравствуй, родная.

- Привет!

 

Моё счастье. Колючий ёжик лилового льда в руках. Невозможно удержать его и не уколоться. Но я удержу. Потому что это – моё счастье.

[Элледен]

Это новое (с) Алькор

 

Спасти новое здесь не выкладывалось

Спасти… мир?

А он стоит спасения? Стоит спасать горстку убожеств, не умеющих ни творить самим, ни ценить чужие творения? Стоят спасения те, кто предают других и самих себя? Стоит спасать всю эту грязь?

Стоит. Потому что среди всей этой «грязи» вырастают те, кто пытается сделать мир лучше. Потому что если этот мир существовал до сих пор – он чего-то стоит.

Если в этом мире хоть один человек способен, не раздумывая, отдать свою жизнь за чужого, незнакомого человека – он стоит спасения.

Если в этом мире хоть кто-то любит искренне и сумел пронести своё чувство через года неугасшим – этот чёртов мир надо спасти. Хотя бы ради этого существа. И ради того, кого он любит.

Потому что в таком случае мы спасём не только тех, кто верит, но тех, в кого верят. Если в этом мире есть хоть одно существо, являющееся для кого-то богом – этот мир стоит спасения. Уже только из-за этого. Если хоть одно существо молится своему богу от всей души, не прося при этом ни о чём – этот мир стоит спасения.

Повод? Причина? Резон?

Повод, говоришь? Улыбка любимого существа. Ребёнок, улыбающийся сквозь слёзы своей матери. Доверчивое тепло котёнка, спящего на коленях. Надёжность рук самого дорогого существа, обнимающего тебя за плечи. Капли росы на цветах, дробящие свет на мириады бликов. Дождь, что напоит землю живительной влагой. Радуга. Осенний лес. Первый снег. Белые и бардовые гладиолусы, все в росе, такие хрупкие и строгие в своей беззащитной красоте. Напряжение в глазах девчонки, спешащей на первое свидание. Брат, вступившийся за сестру и она сама, потом возящаяся с его синяками и ссадинами и ворчливо ругающая за безрассудство и безответственность.

Логика отсутствует. Перечислено не является ценностями ни культурного, ни мате…

Память. Чувства. Если у каждого из них найдётся хоть одно светлое воспоминание – оно заслуживает спасения.

Ты противоречишь фактам.

Тебя, знаешь, куда с этими фактами отправить? Что за мода видеть только плохое?! В конце концов, не нравятся люди – природа ни в чём не виновата. Ради этой красоты мир уже стоит спасти.

Да и кто мы такие, чтобы решать, кто достоин жизни, а кто – нет? Просто сделаем, что должны и тихо уйдём в сторонку. До следующего раза… И попробуй мне только что-нибудь возразить!!!

[Элледен]

Навеяно одноименной песней.

 

Дикая охота новое

Однажды я оставлю тебя.

Это случится осенью. Я уйду поздней ночью или на заре – не знаю. Знаю лишь, что это будет осень.

Я уйду, когда вдалеке запоют рога. Когда внезапную тишину разорвут на клочья стук подков и возгласы их всадников.

Я узнаю об этом, когда из моего дома уйдет кошка, а среди опавшей листвы увижу огненную лисицу. И тогда я уйду.

Меня заберет у тебя осень и Охота.

Кони разметают по асфальту палую листву, Охотники переглянутся, увидев меня. Знаю, на их фоне я буду выглядеть жалко.

Я оставлю тебя осенью, когда за мной придет Охота.

С ними придёт туман и запах первого снега. Вокруг них всегда кружатся рыжие листья.

Сотни, тысячи имён давали им. Тысячи лиц видели те, кто имел несчастье повстречать их на пути своем.

Я знаю, однажды они придут за мной. Как приходили за другими. И я уйду в осень.

Ты не узнаешь ничего, пока не увидишь на подушке россыпь багряных листьев – их выкуп за меня.

Я слышу вдалеке голос охотничьего рожка. Но ещё рано, не бойся. Этой осенью они поют не мне. Но от тоски сжимается сердце. Не заглушить ничем это желание – увидеть их.

Вот почему я так жду осень. Хоть издали услышать их, чтобы на долю секунды приутихла эта щемящая боль в груди, страсть, желание сорваться в танец и бег по огненной листве.

Однажды их кони найдут мой след. И тогда рожки пропоют уже по мне.

И Дикая Охота будет гнать коней – им нужна свежая кровь. Кровь детей боли и теней. Кровь детей границ и тупиков. Кровь, способная дать жизнь Огню.

И я не смогу ни уйти, ни отказаться. Они найдут меня везде. И еще никто не отвечал отказом.

Невидимая молния распорет горизонт, когда я подойду к коням. Дикий Гон, Дикая Охота…

Каким он будет? Кто из них?

Не знаю.

Однажды я оставлю тебя. Оставлю, чтобы присоединиться к Дикой Охоте. Я уйду поздней ночью или на заре – не знаю. Выкуп за меня тебе заплатят палыми листьями и гроздьями рябины на подоконнике.

Слышишь, за горизонтом запели рога? Не бойся. Этой осенью они поют не по мне.

[Элледен]

[url="http://zhurnal.lib.ru/editors/e/elleden/" target="_blank" rel="nofollow">http://zhurnal.lib.ru/editors/e/elleden/[/url]

читать мое творчество можно отнывне здесь.

 

к модераторам просьба прикрыть тему дней через пять.