В этой теме рассказы. А первый отправился в архив, больно уж неказист оказался.

Изменено 26 октября, 200816 г. пользователем asc (смотреть историю редактирования)

Выбор Софи.

Я даже не знаю, как относиться к такому выборы. С одной стороны - практической - вроду бы правильно. Но с моральной точки зрения... Мне конечно трудно говорить о материнских чувствах :) но все-таки женщина, растившая ребенка в одиночку несколько лет, навряд ли отдала бы его отцу. Но все равно получилось очень пронзительно.

Глаза как глаза, светло-голубые, с чёрным хрусталиком посередине.

Хрусталик прозрачный, черный - зрачек.

ЦКР Альтернативы разные бывают.

У меня послу рассказа осталось стойкое ощущение, что ты сбросил главным героям по 10 лет.)

Интересный рассказ, в ЦКР один из лучших (из тех, что я могу вспомнить).

За твоим творчеством слежу, читаю почти сразу, но сейчас время напряженное - сессия, и времени написать отзывы почти не остается. Вот сижу, пишу ночью ))

На днях обязательно прочитаю новые миниатюрки. Вот кстати только что прочитал:

Любопытная штука - музыка. Намедни приплыла мне в голову идея - попытаться выразить свою сущность именно с помощью неё. Как первый этап - нахождение подходящей мелодии из уже существующих.

Почему-то жутко рассмешило. Интересное замечание.

Ну и вполне закономерный вопрос: а Дин?

как много всего..........такс...................прочитала почти все.....вот когда дочитаю.....отпишусь.....сорри за флуд....просто не выдержала, столько твоего нового не читала

Энный день каникул. делать пока нечего. села почитать.

Мы_С_ли

У меня дежавю, или это уже где-то здесь ты выкладывал читать.

Мы теперь не верим религиям и субкультурам

не совсем мне сейчас понятно как можно верить или не верить субкультурам. может другое слово нужно?

Выкинутые кем-то на обочину жизни, мы бредём, не останавливаясь и не сутулясь.

может это у меня после Дина, но очень часто у тебя мелькает эта самая обочина. по мне так, повторы это не очень хорошо, в разных рассказах тем более. хотя. это только моё мнение.

А вот дальше были несколько моментов когда хотелось повыделять, попридираться к словам, в общем перепотрошить весь текст напичкав его своими "недопонималками" и "почти-кажется ошибками". но я подумал. и решил-неет.на сегодня хватит, пошло чёткое ощущение чего-то вроде "из песни слов не выкинишь". самое смешное, что и то, что сильно понравилось писать не буду. так, можно сказать, равноправие. не располагает к рецензиям, сочинениям на тему и придиркам.

>Про влюблённость...И никакого цинизма. Нафиг цинизм.

Аааа!)) Юмариист! Это я запомню. даже запишу.))

Н-да. Спасибо вам за отзывы. Подождём пока :)

Мне конечно трудно говорить о материнских чувствах smile.gif но все-таки женщина, растившая ребенка в одиночку несколько лет, навряд ли отдала бы его отцу.

Здесь всё достаточно неоднозначно. Она же впоследствии не пожалела об этом поступке. Может, она растила ребёнка от безысходности - не убивать же его, в конце концов. Что-то типа того.

У меня послу рассказа осталось стойкое ощущение, что ты сбросил главным героям по 10 лет.

Это вроде прикола =) Взрослые - он ведь совсем как дети.

как много всего..........такс...................прочитала почти все.....вот когда дочитаю.....отпишусь.....сорри за флуд....просто не выдержала, столько твоего нового не читала

Бум ждать ;)

У меня дежавю, или это уже где-то здесь ты выкладывал читать.

в блоге есть отрывки. По общему объёму их даже больше чем здесь. А вообще, полную-полную версию я нигде не выкладывал. Данное творение сокращено почти вдвое.

может это у меня после Дина, но очень часто у тебя мелькает эта самая обочина. по мне так, повторы это не очень хорошо, в разных рассказах тем более. хотя. это только моё мнение.

Герой - один и тот же. А обочина здесь именно, что промелькнула. Не видел смысла заменять синонимом только ради того, чтобы сделать текст не похожим на Дина. В конце концов, здесь совсем другая композиция, и идея никак напрямую не связана с Дином. А косвенно, почти во всех моих рассказах можно заприметить какие-нибудь отсылки. В том числе и на себя самого. А почему нет?

 

Вот. А сочинить следующий текст меня подтолкнуло прочтение одной темки на АФ, возраст которой уже перемахнул за трёхлетний рубеж. Собственно, она где-то рядом должна быть.

 

 

 

ЦКР "Куцая синька"

 

Учить не нужно. Вы опоздали. Вы опоздали лет на пятнадцать. Опоздали. Когда моя душа умирала, она действительно звала вас на помощь, унижалась и плакала. Она делала это, не спрашивая моего согласия. Когда душа умирает, она всегда изменяет своим мотивациям и лишается своего эго. Лишнего фрагмента мозаики смерти. А теперь, вы смотрите на меня и не можете понять мои речи. Правильно, а с чего вам понимать живого человека с мёртвой душой? Действительно, ведь помощи от вас уже не нужно. Не учите, слышите. Не показывайте своё превосходство надо мной - я это превосходство даже в упор не замечу. Да, чёрт побери, я принципиален, до такой степени принципиален, что все ваши убеждения вижу лишь песчинками в масштабе своего эгоцентризма. Жалкие иждивенцы времени. Вы простите, но мне становится смешно, глядя на вас. Мне даже за себя не обидно так, как обидно за вас. Милые ебанутые винтики безликой системы. Не учите, ещё раз говорю. Вы же не смогли научить своих потомков чему-то более достойному, чем философия серых ничтожеств. И теперь ваши бастарды в одиночестве гниют на алтаре самопожертвования и непроходящей скуки. Поздно... Вы опоздали, олухи. Собирать урожай теперь некому. Телодвижения больше некому совершать. И не спорьте со мной. Вы сами прекрасно знаете, что пустота души делает мысли человека объективными. Объективность... Слышали о такой? Именно объективность даёт мне право оценивать. А, оценивая, судить. Она даёт мне право вешать на вас ярлыки. А вы извивайтесь, словно черви в банке с наживкой, не желая считать себя обыкновенными. Не хотите быть такими же как ваши соседи, знакомые, друзья, близкие. Да... Только оригинальности в вас давно нет. Все ваши фразы насквозь шаблонны, даже перемена обстановки не делает ваши мысли новее. Иконы древности, мнящие себя интеллектуалами, читающие по вечерам колонки светской хроники бульварных газет. Как же вы можете поучать, сами нуждаясь в поучении? Ладно мне, несущему ваши пороки в пустоту, но ведь есть и другие, шагающие параллельным курсом. Когда их душа начнёт своё падение в бездну - вы же снова не заметите чужих мучений. Мольбы о помощи снова останутся неуслышанными. Смеющиеся человечки, смеющиеся шарниры цивилизации. Знаете, я думаю, когда вас, наконец, заменят механические колоссы, вы просто растворитесь в невежестве собственной души. Вы исчезнете, а я останусь, чёрт побери. Моя пустота ничто по сравнению с вашим невежеством; моя грязь ничто по сравнению с вашей чистотой. Не учите, слышите. Добрые-добрые улыбающиеся лицемеры.

ЦКР "Куцая синька"

Жестко. Знаю, чем навеяно, и если честно, у Йору мне понравилось больше. У тебя более холодно и жестоко, у нее - более эмоционально. Хотя и там, и там есть и плюсы, и минусы.

Объективность... Слышали о такой? Именно объективность даёт мне право оценивать. А, оценивая, судить.

Все-таки человек не может быть объективен. Даже если его душа пуста.

Получилось своеобразное письмо-пощечина обществу. Возможно будет смотреться как часть чего-то, но как отдельное произведение рассказик не зацепил.

Спасибо за честность. Всегда её ценил много больше разной другой ерунды. Сам тоже подумал - что лучше запихнуть сиё в какой-нибудь сюжетно обособленный текст, но оного в данный момент нет, посему - пока так /

Все-таки человек не может быть объективен. Даже если его душа пуста.

Ну так :)

 

 

 

Далее идёт экспериментальная проза. Сначала не хотел здесь постить эту миниатюрку. Потом передумал. Уж не знаю - зря ли...

 

 

Катапульта для ослика Иа

 

И где, спрашивается, она? Она вообще собирается появляться? Так - хвост на месте, ленточки на месте, цвет - серый. И что делать дальше? Я прохаживаюсь вдоль мягко-уютной травки, и размышляю о солнечном затмении. Или нет? - А почему, собственно, нет? - Пусть будет так... Солнечное затмение... Луна закрывает собой солнце, и наступает темнота. Да, именно так. В темноте могут мелькать светлячки, а могут и не мелькать. Допустим. Только это ведь ничего не меняет. Мне сейчас нужна она. - Куда же она запропастилась? - Где она может быть? - Почему она не приходит? Трава, примятая моими гладкими ступнями, теперь представляет собой тропинку. Точно. - О чём это я? - Ах, да. Солнечное затмение. Это когда темно. Да, но мне сейчас не видно - темно ли вокруг или нет... Так - хвост на месте, ленточки на месте. А её всё нет... Сурово... Кому-нибудь интересно - кто такая она? Мне вот тоже неинтересно. Подумаешь... Мало ли чего бывает... Вот появится и вопросов не станет. Если только у неё самой. Ну и пусть. А вы говорите - затмение... Да и солнце вовсе не обязано светить ярко. Подумаешь... Ну да, мне то оно не светит уже давно - слепой я. Так вот получилось. Говорили - не смотри так часто в чужие глаза, а то ослепнешь. Вот и ослеп. Не послушался, не устоял перед соблазном. Это ведь не затмение - это конец, причём, совершенно логичный. Вчера ты видел солнце, а сегодня даже и не чувствуешь. А она?.. Да что она?.. - Где она? - Почему она задерживается? Ветер шуршит листьями деревьев, колышет зеленоватую траву, по которой я прохаживаюсь. Затмение... Хорошо хоть помню, что трава зелёная, а вот цвет своих глаз уже позабыл. И сказать ведь никто не может. Так - хвост на месте, ленточки - на месте... Вот... А её всё нет. Примерно я могу понять ваши мысли - но и вы меня тоже поймите - с какой это стати я сейчас стану рассказывать вам о себе? - Это только в природе происходят солнечные затмения, а у нас - ничего. Да и она не приходит. А ведь должна. Сколько можно ждать? - Это уже не тропинка - вокруг меня уже маленькая поляна. Жаль, только земля холодная. Затмение затмением, а землю греть кто-то всё-равно должен. А то пойдёшь так на природу, а присеть негде. Мне вот интересно - а почему должна появиться именно она, а не он или оно, или, скажем, они? - Да? - Вы тоже не знаете? - Что же - тогда вы ничем не лучшие остальных. Ну я то слепой - со мной всё ясно, а вы то должны видеть. - Нет?.. - Ааа, понимаю - солнечное затмение - и ничего не видно. Вполне логично - если вокруг темно, то не замечаешь не только кого-то, но даже собственного хвоста не видишь. Так - хвост на месте, ленточки на месте, цвет - серый. А её опять нет. Хм, ступни больше не чувствуют траву. Внизу что-то твёрдое, металлическое. Неужели капкан? - Нет. Я бы, наверное, почувствовал. А вроде бы... Да, точно... Это же она!!! Да! Честно-честно! Наконец-то я её дождался! Какая холодная... Бррр... Всё. Теперь прощайте... Спасибо за компанию. Вот красная кнопка, она же кнопка "старт", она же кнопка "пуск". Нажимайте. Ага. Только аккуратнее. Плавно так. Вот - держите ленточки на память, берите-берите, не стесняйтесь. А хвост я, пожалуй, оставлю при себе, а что - вдруг пригодится... Затмение затмением, а я уже лечу...

Катапульта для ослика Иа.

Как и любое экспериментальное творчество - сложно для осмысления. Есть некоторые образы и догадки, правда немного разрозненные.

Тем не менее довольно любопытно, люблю такой сюр =) Правда, подсказки у тебя, как всегда, очень туманные (если они, конечно, есть :)) С удовольствием прочитаю и попробую понять) что-нибудь еще из такой прозы.

Изменено 20 февраля, 200817 г. пользователем u-jinn (смотреть историю редактирования)

Пасиба :blush: Там самая тема - в названии)

Вот. Большие текста пока все забросил. Не хватает на них вдохновения. Ниже ещё одна маленькая зарисовочка.

 

 

ЦКР "Каждому своё"

 

- Скажи, а вот если бы случайно встретившийся бандит приставил пистолет к голове твоей любимой и приказал бы убить незнакомого тебе человека - ты бы убил?

- Не-а, - я протяжно зевнул.

- Тебе что - девушку не жалко?!

- Нет.

- Чёрт. Да ты врёшь! Сто процентов бы поднял пистолет и выстрелил в незнакомца.

- Думай как хочешь, - я подмигнул ей, - твоё право. Мне то что? Я сказал как есть - а ты можешь предполагать всё что угодно.

- Но это ведь твоя любимая - она ради тебя уж точно поубивала бы всех вокруг... Неужели ты действительно дашь ей умереть так просто?

- Почему же - просто? Она прожила достаточно, чтобы не считать свою жизнь простой.

- Ну ты и циник...

- Знаю. Лучше быть спокойным циником, чем идеалистом. Можешь мне поверить.

- Почему это?

- Милочка, думай сама. Неужели я похож на человека, который даёт ответы на все вопросы без разбора?

- Сам ты - "милочка". И что - значит пусть девушка умирает?

- И что - пусть незнакомец умирает?

- А что поделать - это ведь твой выбор. Кого бы ты оставил в живых - свою любовь или совершенно постороннего человека?

- Обоих.

- Нельзя обоих! Выбери одного.

- Ой, да не буду я никого выбирать. Это их жизни - пусть они и выбирают.

- Ты глупый что ли?! Пистолет то у тебя - стреляешь ты в незнакомца или нет?

- НЕТ! Сказал уже.

- А что - вообще ничего делать не будешь? Станешь равнодушно наблюдать за гибелью своей девушки?

- Нет.

- Да что ты всё заладил - "нет" да "нет"...

- Я подниму пистолет и выстрелю в бандита. А ты что думала - выхода другого не найдётся, кроме как убивать невиновных людей?

- А если промахнёшься?

- А если на Землю упадёт метеорит размером с американский континент?

- А поумнее ничего не мог придумать?

- Мог, конечно. Но - каков вопрос, таков и ответ.

- А если там несколько бандитов, и у всех оружие?

- Интересно, а зачем им заставлять меня убивать какого-то незнакомца, если у них у всех есть оружие?

- Да не важно - это всё мелочи.

- Н-да, неплохие у тебя мелочи... Знаешь, я как-то смотрел кино, в котором у одного криминального авторитета бандиты захватили в заложники детей и жену. Для острастки - одной из дочерей прямо у него на глазах перерезали горло - мол, в доказательство того, что они не шутят.

- И что дальше?!

- Знаешь что потом случилось?

- Знаю... Он перестрелял в той комнате всех подряд, причём, первым выстрелом он убил свою жену. Мы с тобой этот фильм вместе смотрели, между прочим.

- Вот-вот...

- Минуточку... Это что же - ты бы свою любимую девушку убил???

- Не знаю, - я беспечно уставился в потолок. - А почему, собственно, нет? Кто-то ведь должен умереть, сама сказала.

- Я тебе не верю! Ты не способен на такое!

- Я думаю, Семен Семеныч, каждый человек способен на многое. Но не каждый знает, на что именно он способен.

- Мне иногда кажется, что ты никогда не бываешь серьёзным... - она вздохнула.

- Да, мне тоже иногда так кажется. Серьёзным быть скучно... Ничего не попишешь - каждому своё.

Видимо, "лебединая песня" ;) Имя девушки, кстати, скорее всего поменяется.

 

 

 

Complete nonentity

 

 

 

- Уйди, пожалуйста! Мне это уже надоело, правда!

- Надоело? - недоумённо переспросил Генри. - Как-то не ожидал от тебя...

- Ну и лопух, - сказала Света и отвернулась.

- А можно узнать, в чём причина твоих слов? - Генри решил не сдаваться так быстро.

Она вздохнула:

- Я уезжаю. Домой. Навсегда.

- ...

Генри молчал, по закону какой-то неправильной справедливости ему в голову не приходило ни одной достойной выражения мысли. А Света же, казалось, немного раззадорилась:

- Да. Я уезжаю. Спросишь - почему? - Да потому что мне это НУЖНО! Дома у меня есть друзья, дома у меня есть квартира, есть семья, родная семья, заметь, дома мне всё знакомо. А здесь... Здесь одна пустота. Пустота снаружи, пустота внутри. Она меня убивает. Ты понимаешь это?

Света перевела дух. Затем как-то меланхолично посмотрела на Генри и, слегка успокоившись, продолжила:

- Если я даже умру здесь, кажется, никто и не заметит...

- А как же я? Что насчёт меня?

- Да... Ты бы заметил. Вот поэтому и уходи поскорее. Многое ты говоришь неправильно, как-то не по-настоящему. Ты это знаешь?

Она замолчала. Генри тоже молчал.

- С тобой ведь всегда так, - наконец решилась Света. - Говорить глупости - это твоё призвание.

- Значит это глупость?.. - недоумённо проговорил Генри. - Ну и ну...

Он внимательно оглядел Свету - её руки как-то безаппеляционно были скрещенные на груди, а подбородок слегка вскинут кверху; портрет довершал немного задумчивый холодный взгляд её таинственных чёрных глаз. Кажется она не шутила.

- Уезжаешь значит? - Генри решил расставить все точки на "i".

- Уезжаю. Это решено.

Генри в ответ улыбнулся, потом закинул обе руки за голову и посмотрел в небо. Оно было слегка затянуто облаками, но солнце всё же пробивалось сквозь них. Генри пришлось слегка прищуриться. Прошла, наверное, минута, Генри глубоко вздохнул, затем перевёл взгляд на Свету. Он старался не смотреть ей в глаза, вместо этого он сконцентрировал свой взгляд на её очаровательных губках.

- Милая Света, да не вопрос. Хочешь уезжать - уезжай. Мой телефон у тебя есть - ведь так? Если понадоблюсь - звони, а если нет - просто забудь. Я его всё-равно скоро поменяю.

Он неспеша подошёл к мусорной корзине и выбросил в неё смятые в кулаке билеты в театр, ненужные талончики за парковку и какие-то старые чеки. На миг он остановился, затем вытащил из внутреннего кармана небольшую продолговатую коробочку и тоже кинул её в мусорную корзину.

- Пока, - бросил Генри.

Не оборачиваясь, он поднял над головой правую руку и помахал Свете обратной стороной ладони. Затем Генри вдруг резко подпрыгнул и тут же стремительно помчался за проезжающим мимо автобусом. Света осталась на месте, она лишь пожала плечами и поправила непослушные пряди волос, упавшие на лоб. Наверное, она бы не считала себя потом настоящей девушкой, если бы в ней снова не взыграло любопытство. Света медленно подошла к мусорной корзине и осторожно вынула из неё маленькую продолговатую коробочку.

В этот момент Света заметила, как мимо неё пронеслись какие-то ребятишки, играющие в "салки". Из глубины парка за ними спешила бабушка, видимо, одного из них. Света, чуть промедлив, аккуратно открыла коробочку и заглянула внутрь.

 

 

 

- Привет! - сказала она и улыбнулась. - Наконец-то мы с тобой встретились. Меня зовут Света.

- А я Генри, - он тоже улыбнулся.

Хотя, может, у него и не получилось улыбнуться по-настоящему.

Таким вот незамысловатым образом они и познакомились. Даже если вы подумали о неком обмане, то вы недалеки от истины, иначе с чего бы Свете говорить "наконец-то"... Но обмана здесь всё же нет - познакомились они действительно в этот день.

Они встретились в центральной части города и отправились на прогулку к главному бульвару и чудесным зелёным аллеям, так органично смотревшимся внутри кольца из невысоких строений, выполненных в исконно-классическом стиле. Небо было затянуто тучами, но дождь всё никак не начинался. Весенняя прохлада сквозила между листьями деревьев. Девушки проходящие мимо Генри и Светы зябко кутались в свитера, а молодые люди, шедшие рядом с ними, наоборот, старались выглядеть более мужественными и, расхрабрившись, оставались в одних футболках.

- Скажи мне Света, - тебе не холодно? - участливо поинтересовался Генри.

- Нет, вовсе нет, - ответил она и невольно поёжилась.

- Уверена?

- Да. Конечно.

- Вот и отлично. Тогда, думаю, ты не будешь возражать, если мы сейчас зайдём в кафе и выпьем по чашечке крепкого кофе. Тут как раз должно быть одно уютное местечко.

Генри ласково посмотрел Свете в глаза, она же ответила слегка недоумённым взглядом, потом улыбнулась, и взгляд её приобрёл оттенок вопросительности.

- Ты хочешь кофе? - спросила Света.

- Да, это моя заветная мечта, - с художественной интонацией проговорил Генри.

Он услышал эту нелепую фразу в одном популярном кинофильме, и с тех пор никак не мог от неё отделаться.

- Твоя заветная мечта? - удивилась Света.

- Дааа, - протянул он. - Обожаю кофе.

Вообще-то Генри не пил кофе. Совсем. Причины было две. Во-первых, кофеин вреден для организма, и здесь речь не идёт о привыкании и прочей подобной ерунде. Кофеин "всего-навсего" тормозил выработку креатина, который необходим всегда, особенно мужчинам. А вот о второй причине Генри никому не рассказывал. Так что, возможно, её и не было.

Как только эти двое вошли в кафе, на улице начался весенний прохладный дождь. Какое-то время он ритмично барабанил по крышам домов, попутно смывая пыль с асфальтового полотна тротуара, и оставляя на стёклах кафе едва заметные разводы.

 

 

 

Поцелуй не может длиться вечно, равно как и секс. А жаль, многие бы отдали за это свою жизнь. Но жизнь сама отвечает на любые провокации, и, рано или поздно, кто-нибудь обязательно засыпает. Наверное, предпочтительнее считать, что два человека, после занятия сексом засыпают примерно в одно и то же время, но это имеет смысл примерно в той же степени, что и комочки в картофельном пюре, приготовленном из концентрата.

Когда Генри заснул, Света осторожно откинула одеяло, очень тихо встала и на цыпочках прошла в корридор. Её глаза уже привыкли к темноте, поэтому она быстро нашла куртку Генри, которая преспокойненько висела на железном крючке в прихожей. Света подошла к ней и, не без некоторой доли смущения, залезла в правый карман куртки, вытащив оттуда небольшой продолговатый предмет. Это была коробочка, про которую Генри вечером не хотел ничего рассказывать.

Света держала её в руках, всё не решаясь открыть. В этот момент она почему-то вспомнила о своей маме, точнее о том, как в детстве они вместе с мамой ходили за грибами. Света тогда была ещё маленькая, она не могла отличить съедобные грибы от несъедобных, и поэтому её лукошко всегда заполняла мама, а Света же просто ходила рядом, вдыхая пасмурную атмосферу леса, так близкую её душе.

Она закрыла глаза и неожиданно оказалась прямо посередине того самого леса, в одиночестве. Света удивлённо огляделась по сторонам, но всё в лесу ей теперь казалось чуждым и далёким. Массивные деревья закрывали своими когтистыми ветвями почти всё небо, чёрное-чёрное. Где-то над головой послышался беспокойный крик ночной птицы. В руках Света сжимала своё маленькое лукошко, оно было пустым. Совсем. Света вдруг почувствовала, что за свою непродолжительную жизнь она так ничего и не смогла положить внутрь. По её телу внезапно пробежала ледяная неестественная судорога, а кожа покрылась мурашками. Света открыла глаза. Она по-прежнему стояла в коридоре, где-то неподалёку дремал Генри, а в руках Света держала ту самую небольшую продолговатую коробочку. Света положила её обратно в куртку и вернулась в комнату. Укрывшись одеялом, она сразу уснула.

 

 

 

- Светик, скажи пожалуйста, как твои дела?

- Неплохо. Сижу вот, разбираюсь с документами. А ты как поживаешь?

- Лучше всех! - привычно ответил Генри. - Не хочешь вечерком прогуляться? Погода ведь превосходная - солнце светит, небо ясное и всё такое прочее.

- Извини, сегодня не могу, - в её голосе послышались нотки усталости. - Тут ещё разбираться и разбираться...

- Ааааа... Понятно, - без особой радости в голосе пробурчал Генри. - Случайно не отвлекаю?

- Нет-нет, я даже рада поговорить хоть с кем-нибудь. А то от этих бумажек скоро голова пойдёт кругом. Расскажи что-нибудь интересное.

- Интересное?.. Надо подумать немного...

Генри откинулся в кресле, переложил телефонную трубку в другую руку и продолжил:

- Давай я тебе расскажу о дискретности движения субатомных частиц. Хочешь?

- Даже не знаю... А почему не о сечении аннигиляции антипротона?

С двух сторон линии одновременно послышался задорный юношеский смех. Он продолжался, наверное, минуту или две.

- Ты просто чудо! - восхитился Генри. - Ты знаешь это?

- Да брось. У меня брат - физик. Я от него и не такого наслышалась...

Пожалуй, сейчас самое время рассказать о самой Свете то немногое, что о ней знал Генри. Она жила одна. Просто потому что в этом городе у неё никого не было. Родилась Света совсем в другом месте, в месте где и по сей день оставалась вся её семья - мать, отец, брат да различные бабушки и дедушки. Света училась в одном из местных университетов. Когда-то раньше она пыталась приобщиться к науке в своём родном городе, но потом ей надоело каждую сессию отпрашиваться с работы, и она перевелась. Света была моложе Генри, но всего на пару месяцев. Она была симпатичной брюнеткой среднего роста. Волосы Света обычно собирала в небольшой хвостик. Впрочем, по мнению Генри, распущенные волосы были ей куда более к лицу. Чтобы оплачивать свою квартиру Света работала в офисе какой-то производственной компании обыкновенным рядовым сотрудником. У неё не было каких-то особых увлечений, если, конечно, не считать её жгучей страсти к японскому искусству, японской природе, японской кулинарии, японской истории, японской письменности - в общем, ко всему тому, что хоть как-то было связано с Японией. Света очень часто улыбалась. Она была чрезвычайно милой девушкой.

- Тогда даже не знаю о чём тебе рассказать... - задумался Генри. - У тебя есть какие-нибудь идеи?

- Расскажи о себе. Чем ты занимаешься сейчас, как день провёл?

- Да неплохо провёл. Уж извини, Светик, но моя жизнь вовсе неинтересна. Однако, раз уж я писатель, давай я что-нибудь придумаю, специально для тебя. Например, почти реальную историю про... - Генри запнулся. - А про что, собственно, ты хочешь историю?

- Про любовь, конечно, - тут же ответила Света.

И Генри "с чистого листа" начал свой рассказ про коробочку, внутри которой хранилась любовь. Его повествование составляла сплошная импровизация. Генри очень любил импровизировать, едва ли не в большей степени, чем самого себя. Света слушала его внимательно и ни разу не попыталась прервать. Ей нравилось, когда Генри что-то рассказывал - что-то, наверняка, придуманное, но, вместе с тем, реальное и очень близкое.

Когда Генри закончил, они некоторое время молчали, а потом Света вдруг вспомнила, что её уже давно ожидает работа. Почему-то у неё никогда не получалось обсудить с Генри его истории. Впрочем, он особо и не настаивал.

Попрощавшись, Света положила трубку на рычаг и отправилась на кухню, готовить себе крепкий кофе. Предстоящая работа с документами не оставляла Свете сомнений, что сон на сегодня отменялся. На кухне она открыла окно и, поддавшись непонятному сиюминутному порыву, выглянула наружу: погода действительно была превосходная - солнце неспешно закатывалось за горизонт, робко окрашивая в оранжевые тона чистое весеннее небо. Чувствовался тёплый запах сирени, лёгкий ветерок нежно ласкал Светино лицо, её волосы слегка растрепались, но она, казалось, этого не замечала, продолжая улыбаться чему-то далёкому и понятному, наверное, только ей одной.

 

 

 

- Коробочка, внутри которой хранится любовь - это она? - спросила Света.

- Возможно, - попытался увильнуть Генри.

- Но ты про неё рассказывал на прошлой неделе?

- Может и про неё, а может - нет. Я не помню.

Да, отговорка великолепная, ничего не скажешь - не помнит он... Придумать что-нибудь более глупое было очень сложно. Вот только Генри, наверное, специально ответил именно так.

- Ладно, - сказала Света, как бы отбросив его ответ в сторону. - Генри, скажи тогда, что ты носишь в этой коробочке?

- Не важно, - сухо ответил он.

- Это что - твой большой секрет? Или ты мне не доверяешь?

- Никакого секрета. Просто именно это я тебе рассказывать не хочу, - интонацией он подчеркнул это "не хочу", словно бы в противовес возможному "не могу".

- Но почему ты её постоянно с собой носишь? - не унималась Света. - А может там наркотики какие-нибудь? Да, действительно. Скорее всего так и есть. Иначе чего тебе скрывать...

- Неееет, - рассмеялся Генри. - Наркотиков там нет. Я даю тебе честное-пречестное слово.

- И то хорошо. Но всё-таки - почему ты не хочешь показать мне, что внутри?

- Не знаю. Мне кажется - ещё не пришло время. Да и нет там ничего такого, что могло бы тебя заинтересовать.

Генри, наконец, убрал со стола маленькую продолговатую коробочку, положив её в правый карман своей куртки. Света обиженно вздёрнула свой симпатичный носик, словно бы говоря: "Ну и ладно, ну и не надо мне твоей коробочки. Подумаешь ерунда какая...". На ней сегодня было платье оливкового цвета, идеально подчёркивающее все достоинства Светиной потрясающей фигуры, её волосы были распущены. Когда Генри наконец прикоснулся к ним, Света почувствовала себя немножко счастливой, совсем чуть-чуть.

Да, почти всем девушкам нравится, когда мужчины прикасаются к их волосам, наверное, это их "заветная мечта"...

 

 

 

Коробочка, внутри которой хранилась любовь.

Это была небольшая продолговатая коробочка, знаешь, таких коробочек в мире существует много, очень много. Единственное, что отличало её от всех остальных, это то, что она хранила в себе любовь. Да, понимаю, ты конечно скажешь, что такого быть не может или что-то подобное. Но, поверь, на свете есть вещи, которые невозможно объяснить, даже если очень сильно постараться. Они просто существуют и, хочешь-не хочешь, с ними приходится мириться.

Так вот, эта небольшая продолговатая коробочка попадала к людям совершенно случайно и никогда не задерживалась у одного человека надолго - она очень часто меняла хозяев. Думаю, это справедливо, ведь не всем удаётся найти любовь самостоятельно. А здесь - коробочка сама находила хозяина. Кстати, знаешь, она никогда не попадала к одному человеку дважды. Её невозможно было подарить, отдать, украсть или показать другому человеку, что скрыто внутри. При попытке сделать это, коробочка исчезала безвозвратно, а человек терял о ней все воспоминания, как будто её никогда и не было.

Эта коробочка хранила в себе самую чистую в мире любовь, самую беззаветную и самую приятную. Не каждый человек был достоин обладать ею. Каким образом она выбирала себе хозяина - мне неизвестно. Но вот, однажды так случилось, что она попала в руки к одному безработному поэту.

Это был субтильного вида юноша девятнадцати лет. Как я уже сказал, работы он не имел, зато писал весьма неплохие стихи. Во всяком случае, многим его сочинения нравились. И вот однажды попала к нему коробочка, внутри которой хранилась любовь. Он наткнулся на неё случайно, копаясь на антресолях. Когда он перебирал старые пыльные книги, то заметил небольшую продолговатую коробочку, которая лежала между двумя изданиями. Юношу она сразу же заинтересовала. Естественно, сначала он заглянул внутрь. К сожалению, я не могу сказать, что он там увидел. Ведь внутреннее содержание коробочки всегда менялось относительно конкретного человека.

Поэт оставил коробочку себе, и с этого момента в его жизни кое-что изменилось - он начал сочинять самые прекрасные в мире стихи о любви. Вот только юноша их никогда не записывал. Спросишь - почему? - А дело в том, что свои стихи про любовь он мог сочинять только ночью, когда оставался наедине со своей возлюбленной. Он читал ей стихотворения при свете луны и в мерцании звёзд. Его строчки были бесподобны и возвышены, его рифмы казались легкими и невообразимо сочными, его эпитеты были красочными и грациозными, а метафоры - кристально точными и оригинальными. Но, наутро, безработный поэт, как ни старался, не мог вспомнить ни одного из своих ночных шедевров. И поэтому его творчество поделилось на дневное, с которым могли ознакомиться все желающие, и ночное, о котором знала только его возлюбленная. Она очень любила его стихи.

Когда эти двое были уже обручены, коробочка вдруг исчезла. Жизнь у поэта потекла по успокоенному и неторопливому руслу. Знаешь, наверное, в этом имеется определённый смысл. Он, кстати, нашёл себе работу, а ночные стихи поэт сочинять так и не перестал. Как и до свадьбы, он читал их своей возлюбленной при свете луны и в мерцании звёзд.

Изменено 11 мая, 200817 г. пользователем asc (смотреть историю редактирования)

Очень хорошо, интересно и лирично.

Генри очень любил импровизировать, едва ли не в большей степени, чем самого себя.

вот это очень понравилось.

Правда есть одна непонятка:

Когда эти двое были уже обручены, коробочка вдруг исчезла. Жизнь у поэта потекла по успокоенному и неторопливому руслу. Знаешь, наверное, в этом имеется определённый смысл. Он, кстати, нашёл себе работу, а ночные стихи поэт сочинять так и не перестал. Как и до свадьбы, он читал их своей возлюбленной при свете луны и в мерцании звёзд.

Сначала - обручены, потом вдруг свадьба. Т.е. до свадьбы дело как бы не дошло, не успели. По крайней мере так выглядит.

Ты удачно вывернулся с наполнением этой коробочки: мне вот при прочтении было интересно, что же там внутри, даже догадки разные строил. И хотя это так и осталось загадкой, обиды или разочарования нет - как-то все закономерно получилось. :blush:

Как всегда, не покидает ощущение, что чего-то недопонял и упустил в твоем рассказе. )

Спасибо :)

Почему-то я даже не сомневался, что ты единственный сиё прочтёшь :)

Про свадьбу я не очень понял. Вроде обручение и свадьба - это одно и тоже. Просто я синонимом заменил.

Про коробочку - я над этим много думал - говорить про содержание или нет. Если честно, я знаю, что было в той коробочки, которую выкинули в мусорку и в той, которую девушка побоялась открыть. Вилка в том, что если бы я написал содержимое коробки, пришлось бы ещё объяснять читателям кое-что другое. Я же решил рассказ не затягивать, тактично намекнув, что содержание коробочки всегда меняется, и, судя по твоим словам, не прогадал :)

Тут в теме такое засилье нарутофилов, просто ужас ^^

Про свадьбу я не очень понял. Вроде обручение и свадьба - это одно и тоже. Просто я синонимом заменил.

Незнаю, по-моему это разные вещи. Хотя в этих делах не очень разбираюсь )

Я же решил рассказ не затягивать, тактично намекнув, что содержание коробочки всегда меняется

Правильно, если надо - сами додумают.

Буду ждать других рассказов )

Fuf, не зря, видимо :D

Внизу, как обычно, прикреплён файлик с идентичным содержанием.

 

 

 

 

Ты действительно так думаешь?

 

 

"Даже когда он смеялся, взгляд его оставался холодным и равнодушно-тяжелым..."

Из сочинения о "Герое нашего времени", автор неизвестен.

 

 

 

 

 

- Чёрт, как же мне надоело влюбляться... - устало проговорил я и глубоко вздохнул. - Верите - нет? Вот почему' так получается? Все люди как люди - живут себе, ссорятся, мирятся, встречаются, расстаются, и только мне приходится постоянно в кого-то влюбляться. Это так утомляет, знаете ли...

- Что именно утомляет? Сам процесс?

- Да и процесс, и последствия этого процесса, и последствия этих последствий. Скажите, вы видели когда-нибудь старую-старую половую тряпку? Так вот, это я - тряпка. Меня столько раз уже выжимали, вытирали об меня ноги, очищали что-то моим телом и душой, так сильно тёрли меня, что теперь - любая нормальная девушка при близком контакте со мной, рано или поздно, в страхе убегает. Потому что старым половым тряпкам место в мусорной корзине, а не рядом с какой-нибудь красоткой.

- Уже ли? Ты действительно так думаешь?

Она внимательно посмотрела мне в глаза, да так внимательно, что я на некоторое время просто выключился из этого мира. У меня такое бывает - иногда как начну размышлять о чём-нибудь отвлечённом, так совсем не замечаю, что там вокруг происходит.

Сейни сидела напротив меня в мягком кожаном кресле. Она виделась мне очень симпатичной девушкой: светло каштановые распущенные волосы доходили ей до плеч, зелёные глаза (хотя, скорее всего зелёными были лишь контактные линзы) отражали в себе заинтересованность и понимание, а её милая улыбка являлась для меня словно бы невысказанным комплиментом. Я никогда не считал себя большим специалистом по части женщин, но превосходная фигура Сейни и лёгко-манящее обаяние её непосредственной близости заставляли меня то и дело прокручивать в голове фото-портреты всех моих ближайших родственников.

- Генри, ты действительно так думаешь? - повторила она.

- Я? Ну да, конечно. Раз сказал, значит так и думаю. Мы же тут, вроде как, в откровенность играем.

- Почему же "играем"?

- Да потому что я через полчаса выйду от вас и играть прекращу, перестану быть откровенным. А вы останетесь в своём кабинете до вечера, всё ещё продолжая игру, а потом тоже выйдете наружу и точно также как и я перестанете быть со всеми откровенной и прямодушной. Ведь так?

- Пожалуй... - она вздохнула.

- И почему я влюбляюсь в каждую девушку, которая проявляет ко мне интерес?

- Нет-нет, - поспешно добавил я. - Отвечать не нужно. Эту фразу я позаимствовал в одном из моих любимых фильмов. Его, кстати, совсем недавно показывали в кинотеатрах. "Вечное сияние чистого разума", не смотрели?

- Нет-нет. Как-то не довелось.

- Могу вам диск передать, при желании, - я улыбнулся.

- Это правда? Ты влюбляешься в любую девушку, что проявляет к тебе интерес?

Я ненадолго задумался и ненароком посмотрел в окно. Наружи, словно популярная фигуристка Ирина Слуцкая, грациозно кружил белёсый тополиный пух, заполняя собой практически всё свободное пространство города. Его нагромождения у обочин дорог казались похожими на слегка приплюснутые снежные сугробы. Слабенький ветерок мимолётно трепал молодые листочки субтильного вида деревьев, растущих неподалёку. Светило яркое солнце. Где-то под окнами резвились детишки. Внезапно я вспомнил, что совсем не люблю всё это: ни пух, ни детишек, ни яркое солнце. Я поспешно отвернулся от окна.

- Знаете - не всегда. Дело вот в чём - если я уже влюблён в одну девушку, то мгновенно перевлюбиться в другую практически невозможно. Это моя проблема. Она похожа на поломанную теорию вероятности, знаете, это когда ты подбрасываешь над головой монетку, а у тебя всё время выпадает "орёл", и сколько бы раз ты не пытался, "решка" ни за что не выпадет.

- Почему не выпадет?

- Потому что монетку ты подбрасываешь фальшивую. У неё и с той, и с другой стороны выгравирован "орёл". Забавно, да? Пока человек наконец догадается проверить монету - уже истлеет большое количество времени. Да и не только времени. Понимаете?

- Если честно - не очень.

Она закинула ногу на ногу и поправила юбку, продолжая смотреть мне в глаза. Некоторых людей пугает, когда им смотрят только в глаза, они считают, что в глазах человека отражается его душа, и там (где-то внутри глаз), страшно сказать, эта душа полностью обнажена. И как можно без боязни относится к собеседнику, который весь разговор только и делает, что любуется твоей голой душой?.. Это ведь всё равно, что при разговоре с девушкой смотреть только на её грудь. В конце концов - она может и обидеться. Я не боюсь, когда другие смотрят мне в глаза, да и сам отнюдь не стесняюсь разглядывать зрачки собеседников. Нет там никакой души, как нет смысла в любви без секса.

- Понимаете, время - штука невещественная, никогда достоверно нельзя сказать - сколько времени ты потерял, а сколько потратил на дело. Если вернуться к той же монетке - вы не можете наверняка знать номинальное количество временной субстанции для разоблачения обмана. У вас имеется возможность лишь догадываться, а потом, вычитая из затраченного времени номинальное, выводить потерянное, которое, кстати, само по себе тоже ни о чём не говорит. Важны ещё условия и конкретная индивидуальная характеристика человека - иначе говоря, внешние и внутренние факторы. Впрочем, это всё ерунда, для малых детишек... Вы не будете против, если я сменю тему?

Она слегка безучастно покачала головой - нет не против.

- Вот скажите мне, Сейни, вы верите в любовь без секса?

Она как-то странно улыбнулась, одними уголками рта, потом снова поправила юбку и сказала:

- Любовь без секса? Хм... Даже не знаю. Наверное, в какой-то мере, любовь возможна и без секса. Почему бы и нет...

- Вы так думаете?

- Наверное - да. Хотя, это вовсе не тот вопрос, на который можно ответить столь поспешно. Ну а ты, Генри, что ты сам думаешь по этому поводу?

- Я не верю, что такое возможно. Я имею в виду настоящее чувство, а не тот компот из псевдо эмоций, который многие неудачники называют любовью. Настоящая любовь - это не любовь к достоинствам, но любовь к недостаткам. Ничто так не украшает человека, как его индивидуальные, я бы даже сказал - эксклюзивные, недостатки. Выбирая себе партнёра - никто не будет смотреть на его плюсы, сначала человек подсознательно станет разглядывать минусы, потому что любые достоинства имеют свойство тускнеть со временем, а недостатки всегда остаются первозданными. А где ещё можно так близко увидеть большую часть недостатков человека, кроме как в постели?

- Ты говоришь...

- Я говорю не только о физических недостатках, - перебил я. - Они, как раз, не так важны. Ведь секс, в первую очередь - это игра эмоций. Она может быть жёсткой, импульсивной, эгоистичной, основанной на импровизации - да какой-угодно, в конце концов...

- Значит, секс без эмоций невозможен? По-твоему, так получается? - чуть насмешливо переспросила она.

- Почему же невозможен? - Вполне себе возможен, вот только - уж извините - секс без эмоций - это настолько жалкое и бессмысленное занятие, что в сравнении с ним даже банальная мастурбация будет выглядеть верхом совершенства.

Я замолчал. Она тоже молчала, всё ещё продолжая смотреть в мои глаза. Прошло, кажется, минуты три (хотя, возможно, на самом деле, прошло лишь секунд десять или же около получаса).

- Понятно, - наконец произнесла Сейни.

Она поменяла положение ног, забавно, это у неё получилось совсем как у Шерон Стоун в "Основном инстинкте". По-моему, здесь их тоже не было, хотя я в этом не уверен, ведь моё зрение всегда оставляло значительную фору моей фантазии. На улице уже долгое время стояла лютая жара, в кабинете тоже становилось довольно жарко, не смотря на работающий под потолком кондиционер.

- Скажите, Сейни, а сколько вам лет?

- Двадцать шесть, - сказала она чуть помедлив. - А тебе, Генри?

- Девятнадцать.

"...будет через пару лет", - про себя добавил я.

- Да? - улыбнулась она. А рассуждаешь ты совсем как взрослый.

Я слегка покраснел.

- Право же, синьора...

- Вобще-то - сеньорита, - поправила меня Сейни.

- Сеньорита, покорнейше благодарю вас за комплиманс, вы очень любезны! - театрально произнёс я. - Позвольте же на вашей нежно-розовой щёчке запечатлеть пламенный поцелуй от польщённого вашей неземной добротой поклонника.

- Да будет вам, сударь, - с не менее художественной интонацией ответила она. - Маменька не велит мне ангажировать поцелуи от мало знакомых господ.

- Но сударыня, помилуйте, какой же ангажемент? Я ведь самолично, без всякой задней мысли, предложил вам это робкое и бескорыстное лобызание, которое засвидетельствует лишь моё к вам искреннее почтение.

Она рассмеялась.

- Ну ты и весельчак.

- Да, знаете ли, иногда приходится веселить людей, чтобы только не чувствовать себя совсем уж бесполезным.

- Кто же тебе сказал, что ты бесполезен?

- Кто-кто... Да сам себе и сказал, а никто не разубедил. Вот и уверился.

- Ну-ну, Генри, ты ведь пока молодой, не переживай - даст Бог, ещё разуверят. Вот увидишь, обязательно разуверят.

- Думаете?.. - с сомнением произнёс я.

- Уверена. Бесполезных людей вообще не бывает. Каждый человек в нашем мире несёт с собой частичку этого самого мира. Вот, убери человека - исчезнет и частичка скрытая внутри него, а мир вокруг обязательно изменится. Хоть немного, но изменится.

- Даааа... - слегка задумчиво протянул я, - наверное, в ваших словах есть доля правды.

- Давай на "ты", хорошо?

- ...

- Понимаешь, когда молодой человек обращается ко мне на "вы", я невольно чувствую себя совсем уж древней старушкой. Давай перейдём на "ты", этим ты мне сделаешь любезность.

- Да не вопрос, - заверил я Сейни. - Только вот...

- Что вот? - переспросила она.

- Ну знаете, в цивилизованных странах, - по привычке начал импровизировать я, - девушка может попросить знакомого юношу обращаться к ней на "ты", только после того как он поцелует её в губы, или наоборот. Это традиция такая, я бы даже сказал - правило, которого придерживаются все образованные люди.

- Да неужели? - слегка наигранно удивилась она. - Что-то никогда о таком не слышала. А впрочем, это даже интересно, - она украдкой облизнула губы, всё ещё продолжая смотреть мне прямо в глаза.

Я опять покраснел. Не то чтобы её ответ был для меня неожиданным - неожиданной мне казалась сама эта ситуация в общем. Всё-таки, мы с Сейни находились не в каком-нибудь баре и не на ночной дискотеке, а в нормальном таком офисном кабинете, где у каждого из нас имелась своя собственная чётко-обозначенная социальная роль.

Странно... Может, это была только видимость?..

- Так что'? - с нарастающим волнением произнёс я.

- Что' "что"? - улыбнулась она. - Иди, целуй, ковбой!

А ничетак, как и в прошлый раз, читается интересно не из-за сюжета(которого тут ноль целых фиг десятых), а из-за мыслей автора, которые он вкладывает в уста героев. Плюс, в отличие от Ботинок(или как они там назывались, гомен, не помню) тут нет неуместных заворотов киш.. фраз, когда сидишь и думаешь, как бы этак раскрутить тот словесный

морской узел, который завязал автор

 

Про мировозрение героя говорить не буду, ибо с многим бы поспорила

А так, вполне-вполне))

Тут в теме такое засилье нарутофилов, просто ужас ^^

так это же классно!))

Растеклась прям... =) Мысль у тебя растеклась по абзацу. В этом тексте герой моложе чем в "Ботинках" - может, поэтому и выражается он более-менее доступно.

А вот следующий рассказ, наверное, я тебе не порекомендую к прочтению. А то у меня такое сильно подозрение, что прочитав его, ты скажешь что-то типа "хрень какая-то. зря я потратила время". В общем, я предупредил)

Спасибо за внимание к моей темке ;)

 

Нижеприведённый текст отчасти экспериментальный. Хотя, учитывая отсутствие читателей, думаю - это я сам для себя пишу ^^''' Но да ладно.

Внизу, как обычно, файлик прикреплён.

 

 

 

 

Танец белого мотылька в стакане с малиновым сиропом

 

 

 

 

Кажется, была ещё суббота. По крайней мере, до вторника время оставалось. Во вторник я должен был встретиться с издателем своих рассказов. Я безусловно встретился бы с ним, если бы пришёл во вторник на эту встречу.

Я думаю, что выходные - это какая-то жестокая подстава для излишне прямолинейных людей. Разве это верно, что выходные даны людям для отдыха? Чёрте с два, какой смысл в таком отдыхе, если ты ещё не умер?.. Тьфу, одна профанация. По мне - так лучше сидеть целыми днями дома да лакать малиновый сироп из бутылки, чем отдыхать без работы, работая без отдыха в остальное время.

За окном виднелось какое-то странное солнце, оно светило посреди темноты, и было почему-то похоже на месяц. В комнате свистели брезгливые порывы летнего ветра. На веранде в далёком городе моего подсознания сидел молчаливый старец и рисовал на осколках окружающих его пейзажей свои душные эмоции. Он мог бы стать героем одного из моих рассказов, но старец всё время молчал, и я решил, что он слишком много знает для моего персонажа.

- Эй, Генри, ты меня слушаешь? - прозвучал в пространстве чей-то голос.

- А ты кто? Человек? Или, может, мне не нужно с тобой общаться?

- Да, я человек.

- А ты кто? Человек? Или, может, мне не нужно с тобой общаться?

- Да, я человек.

- Человек?

- Да.

- Ты что-то хотел?

- Мне нужен яблочный уксус. Ты мне дашь яблочный уксус?

- Спроси у моей сестрёнки, Клариссы.

- Разве у тебя есть сестра, Генри? Уверен, я никогда не замечал за тобой что-либо подобное.

- Далеко ли видишь ты, человек, чтобы быть уверенным? Может, тебе нужны доказательства? Доказательства помогут тебе усомниться, или ты не считаешь, что истина - это лишь падение?

- Иногда приходится верить, чтобы жить, но иногда и жить, чтобы верить.

- Это неверно!

- Что?

- Это неверно!

- Что?

- Это неверно!

Много ли нужно ему для разочарования? - подумал я. - Стоит ли сейчас что-то делать?

С глянцевого календаря на меня смотрела физиономия нарисованной девушки в насквозь обнажённом платье. Кто бы мог решить её судьбу - Бог или Дьявол?

Пожалуй, всё таки, была суббота, поскольку на перекидном календаре я заметил надпись "четверг".

- Кларисса! - позвал я. - Поди сюда, нам нужен яблочный уксус!

- Меня ещё нет, тупица, - отозвалась она.

- Ты слышал? - подмигнул я гостю.

- Нет.

- Ты слышал? - подмигнул я гостю.

- Нет.

- Кларисса, черт побери! Почему ты говоришь только для меня? - крикнул я в тишину.

- Меня ещё нет, тупица, - отозвалась она.

Молчаливый старец рассмеялся, так и не успев дорисовать на мокром облаке свою грусть. Веранда очень быстро заполнилась его кряхтящим смехом и мимолётно-шатким пренебрежением. Как жаль, что старик не может стать героем ни одного из моих рассказов. Он слишком много знает для моего персонажа.

- Яблочный уксус в холодильнике, рядом с яблоками и солёными огурцами. Ты куришь?

- Нет, надоело каждый раз искать пепельницу. Так и запиши.

- Ты женился по любви?

- Раньше я думал, что нет.

- А теперь?

- Теперь жена может дать мне кое-что большее, чем просто себя.

- Свобода для тебя дороже самопожертвования, правильно я понял?

- Все когда-нибудь умирают.

- Свобода для тебя дороже самопожертвования, правильно я понял?

- Все когда-нибудь умирают.

- Ты был бы хорошим героем для романа, но слишком слаб. Яблочный уксус в холодильнике, рядом с яблоками и солёными огурцами.

Я уставился в экран телевизора, где вторые сутки подряд мелькала лишь божественная серая рябь - гениальное творение никому неизвестного художника. Или он был поэт?

Во вторник я должен был пересечься со своим издателем. Каждый раз, когда мы с ним встречались за кружкой голландского разливного пива, он называл меня бездельником и ещё - "нулевой конфигурацией писательского таланта". Я думаю, что таким образом он хотел предостеречь меня от бесполезной красоты или веры в неизбежность.

- Кларисса, скажи, что я делал во вторник?

- Ты спал, - ответила она.

- А в среду?

- Ты ел.

- А в четверг?

- Ты писАл.

- Почему?

- Потому что меня ещё нет.

- Почему?

- Потому что меня ещё нет.

- Почему?

- Потому что меня ещё нет.

- Эй, - крикнул я гостю. - Ты нашёл этот свой яблочный уксус?

- Уверен, - ответил он. - Генри, у тебя в холодильнике стоит бутылка с какой-то ярко-красной жидкостью. Ты знаешь об этом?

- Да. Это малиновый сироп. Я его пью.

- Можно и мне попробовать?

- А ты кто? Человек? Или, может, мне не нужно с тобой общаться?

- Да, я человек.

- Кто много говорит, тот мало знает. Умеешь ли ты танцевать, человек? Танцуешь ли ты?

Молчаливый старец начал разрисовывать окружающие его деревья своей радостью. Интересно - думал ли он при этом о деревьях как о живых существах, или же для него деревья навсегда остались лишь использованными объектами творчества?

Солнце похожее на месяц продолжало светить в темноте.

Я встретился со своим издателем в пятницу. На перекидном календаре опять был "четверг", но мне больше не хотелось смотреть телевизор.

- Девушка, две водки - мне и моему другу, - крикнул Сигизмунд официантке.

- Три водки, - поправил я его. - Генри сегодня не пьёт.

- Три водки! - повторил он.

Далее, я включил быструю перемотку. Первые минуты любого разговора я обычно перематывал.

- Бездельник ты, Генри, - завершил свою мысль Сигизмунд и положил распечатку моего нового рассказа между пустыми рюмками. - А как же Кларисса?

- К чёрту Клариссу! - безразлично произнёс я.

- Как это "к чёрту"? - переспросила Кларисса. - Да как ты можешь, Генри?

- Вот так и могу. Отвали!

- К чёрту Клариссу! - безразлично произнёс я.

- Но Генри, - заканючила она, - пожалуйста, не оставляй меня...

- Ладно, но тогда ты сразу же умрёшь. Подойдёт?

- Неееет, - с надрывом. - Я жить хочу!

- А толку от тебя... - с досадой. - Хм... - я на миг задумался. - И кем же тебя сделать?..

- Давай я буду твоей девушкой, - с энтузиазмом воскликнула Кларисса.

- Нет уж, обломись, красотка. И без тебя тошно...

Молчаливый старец на веранде дремал. Или, может, он только притворялся, что ему неинтересно?

- Эй, ты! - окликнул я старика. - Просыпайся! Давай, разрисовывай травку своей печалью! Ну, быстро!

- Надоело, - прокряхтел старикан. - Отстань, Генри. Дай отдохнуть, я немного устал, чёрт тебя дери.

Вот наглец то... Бездельник! Надо бы ему урезать довольствие.

- Ты это слышала? - Клариссе.

- Ты это слышал? - Сигизмунду.

- Нет.

- Нет.

- Сколько заплатишь за рассказ? - Сигизмунду.

- Ты что глухая? - Клариссе.

- Меня ещё нет, тупица, - отозвалась она.

- Думаю, десятки две тебе светят... - отозвался он.

Я прикинул кое-что в уме.

- Это что же - всегда так будет? - Сигизмунду.

- Ладно, не кричи, - Клариссе. - Оставлю тебя своей сестрёнкой. Но парня себе не получишь. Это всё. И без пререканий!

- Жестокий ты...

- А ты что хотел? Ты же "нулевая конфигурация писательского таланта"! Научись пошлости - будет тебе пошлость, научись красоте - получишь красоту. Усёк?

- Ты слишком прямолинеен!

- Девушка, две водки, мне и моему другу, - крикнул Сигизмунд официантке.

- Три водки, - поправил я его. - Генри сегодня не пьёт.

- Три водки! - повторил он.

- Хочешь я тебе совершенно бесплатно расскажу историю про белого мотылька, танцующего в малиновом сиропе?

- Бесплатно?.. - с сомнением протянул он.

Я врубил перемотку, попутно ткнув в бок молчаливого старца. Нечего разлёживаться на веранде моего подсознания, тем более когда я наблюдаю.

- Хочешь я тебе совершенно бесплатно расскажу историю про белого мотылька, танцующего в малиновом сиропе?

- Бесплатно?.. - с сомнением протянул он.

Я быстренько перемотал пару следующих дней и три ночи. На перекидном календаре снова был "четверг". Значит, за окном светило понедельниковое солнце, на этот раз оно приняло форму луны.

- Белый мотылёк долго летал по кухне. Он никак не мог найти себе ни занятия, ни подружки. Тараканья отрава, рассыпанная возле окна почему-то не привлекала его. Улететь куда-нибудь ещё он не мог - дверь кухни была заперта, а единственную открытую форточку Генри лет пять назад затянул марлей. Мотылёк кружил по кухне два дня и три ночи, а потом ему надоело кружить по кухне, и он полез в бутылку с малиновым сиропом, которую рассеянный Генри оставил на столе. Бутылка оказалась открытой и мотылёк без проблем спланировал в самый центр её горлышка. Только когда он долетел до ярко-красной жидкости, он начал сомневаться в этом своём безрассудном порыве. Но, чёрт возьми, какие могут быть сомнения внутри бутылки? Какой ещё мотылёк сможет вдовль насладиться целым литром несвежего малинового сиропа в одиночестве? Тогда он залетел прямо в сироп, но сироп был очень холодным для белого мотылька, и он решил слегка отогреться на прозрачной стенке бутылки. Пока он грелся, сироп на его лапках застыл и мотылёк приклеился к стеклу.

Через полчаса Генри налил себе полстакана малинового сиропа. В самом центре хрустального круга его взгляду открылась удивительная картина - в стакане с малиновым сиропом танцевал белый мотылёк. Чистая импровизация и холодный сироп предстали перед глазами Генри. Он был настолько поражён этим великолепным зрелищем, что даже забыл насколько он был поражён этим великолепным зрелищем.

- Вот такой вот бесплатный рассказ. Никогда не думал, что смогу вылить в раковину целых полстакана несвежего малинового сиропа.

- Выхода нет! - уверенно ответил Сигизмунд и сразу же уснул.

Перемотка.

- Тебе пора, - сказал я Клариссе спустя три дня и две ночи. - Прощай, сестрёнка.

- Прощай, Генри, - она чмокнула меня в губы и навсегда исчезла из моей жизни.

Молчаливый старец разрисовывал веранду моего подсознания своей апатией, а на моих устах покоилась ярко-красная печать.

Растеклась прям... =) Мысль у тебя растеклась по абзацу.

Да ладно тебе, разве ж это растечение?)))

Так, пара брызг и капелек))

 

А вот следующий рассказ, наверное, я тебе не порекомендую к прочтению.

И не надо - я его уже прочитала. Я вообще читаю все, что появляется в этом разделе(кроме стихов), так что мое любопытство проигнорировало твои рекомендации

 

А то у меня такое сильно подозрение, что прочитав его, ты скажешь что-то типа "хрень какая-то. зря я потратила время".

НЕ, я промолчу, чесно-чесно, хотя есть что сказать, но молчу-молчу)))

 

ЗЫ

Спасибо за внимание к моей темке

Краткость - сестра таланта, так что была максимально краткА, ибо талантлива безмерно)))

Заходи в гости в мою темку, думаю, там есть чего сказать нехорошего про мои вкусы))

Заходи в гости в мою темку, думаю, там есть чего сказать нехорошего про мои вкусы))

Я бы с удовольствием. Только у меня стойкая неприязнь к фанфикам. А ещё я очень не люблю фантастику. Поэтому в комментариях ничего путного написать не смогу. Я уже пытался (и не раз), честно. Будет темка без фанфиков - приглашай, с удовольствием зайду, почитаю, откомментирую.

НЕ, я промолчу, чесно-чесно, хотя есть что сказать, но молчу-молчу)))

Чтобы не жалеть потом - надо говорить, когда есть что сказать и молчать, когда сказать нечего. Вроде так. Хотя ладно - дело твоё.

Будет темка без фанфиков - приглашай, с удовольствием зайду, почитаю, откомментирую.

Не будет - это гарантирую) Ну что ж, значит не судьба

Чтобы не жалеть потом - надо говорить, когда есть что сказать и молчать, когда сказать нечего. Вроде так. Хотя ладно - дело твоё.

а я не буду желеть - это я тоже гарантирую)

Вот будет очередной цикл в тиме, там говорить придется))

Что-то в последнее время рецензии/отзывы мненикак не даются. Напишу как получится :rolleyes:

Ты действительно так думаешь?

Почти весь рассказ я был уверен, что Генри у психоаналитика. )) Женщина задает вопросы, а он на них развернуто отвечает. Если честно, это сильно бросается в глаза. Далее, Сейни двадцать шесть, а Генри семнадцать. Ну может она заинтересоваться им, а концовка именно на это намекает. Пожалуй, это все придирки. Как всегда, размышления весьма и весьма интересны, даже выделить что-то сложно. Пожалуй вот:

Выбирая себе партнёра - никто не будет смотреть на его плюсы, сначала человек подсознательно станет разглядывать минусы, потому что любые достоинства имеют свойство тускнеть со временем, а недостатки всегда остаются первозданными.

Хоть я это уже и слышал где-то, но мысль занятная.

её милая улыбка являлась для меня словно бы невысказанным комплиментом.

Просто понравилось ^_^

 

Танец белого мотылька в стакане с малиновым сиропом

Хоть сиропы и не люблю, к таким сюрным вещам питаю некоторую слабость. Но некоторые фишки недопонял. Например, повторы. Кроме создания атмосферы они несут какой-то смысл?

За окном виднелось какое-то странное солнце, оно светило посреди темноты, и было почему-то похоже на месяц.

вот это хотелось бы отметить. Последнее предложение тоже замечательное. Основная идея вроде бы понятна: она передана через историю с мотыльком. Кларисса - мечта? Ну что-то высокое, это точно.

Вот как-то так. Ждем-с добавки )

О. Я ждал :D Премного благодарен.

Почти весь рассказ я был уверен, что Генри у психоаналитика. )) Женщина задает вопросы, а он на них развернуто отвечает. Если честно, это сильно бросается в глаза. Далее, Сейни двадцать шесть, а Генри семнадцать. Ну может она заинтересоваться им, а концовка именно на это намекает. Пожалуй, это все придирки.

Кто сказал, что ей двадцать шесть? :D

Заинтересоваться может. Честно-честно. Ситуации ведь разные бывают. Кроме того - флирт, по сути, ничего за собой не несёт. Продолжения то нет - так что вот :rolleyes:

Насчёт психоаналитика - а почему нет? Я и сам так же подумал. Это ведь не есть плохо? Просто такой сюжет... Другое дело - возможно, сама картинка плохая... Тогда уточни, пожалуйста, свою мысль.

Например, повторы. Кроме создания атмосферы они несут какой-то смысл?

Несут. Могу сказать какой, если хочешь. А можешь сам догадаться)

Кстати, этот приём я экспроприировал у человека помещённого на мою нынешнюю авку. Первый блин, видимо, получился не самым вкусным.

Кларисса - мечта?

Вовсе нет. Ещё варианты будут? =)

Кто сказал, что ей двадцать шесть?

Она сама:

- Скажите, Сейни, а сколько вам лет?

- Двадцать шесть, - сказала она чуть помедлив. - А тебе, Генри?

Заинтересоваться может. Честно-честно. Ситуации ведь разные бывают. Кроме того - флирт, по сути, ничего за собой не несёт. Продолжения то нет - так что вот

Может, конечно, не спорю. Но это маловероятно. Простой флирт вероятнее (все-таки заинтересованность человеком и флирт - разные вещи).

Насчёт психоаналитика - а почему нет? Я и сам так же подумал. Это ведь не есть плохо? Просто такой сюжет... Другое дело - возможно, сама картинка плохая... Тогда уточни, пожалуйста, свою мысль.

Меня смутило словосочетание "офисный кабинет" в конце. Сразу подумал, что они в каком-то офисе. Значит, все-таки психоаналитик. Но в таком случае вероятность флирта совсем стремится к нулю :lol: Что касается "картинки", то пассивная роль Сейни в разговоре (идет почти монолог) мне не очень приглянулась. Фактически тот же поток сознания, где девушка корректирует направление течения на поворотах. Это не хорошо и не плохо, просто так есть :P Из пожеланий: идейное наполнение - это хорошо, но идейное наполнение+сюжет ( все-таки разговор я не могу назвать полноценным сюжетом, даже если за ним интересно следить) - еще лучше :) Например, как во втором рассказе, где герои не только разговаривают.

Несут. Могу сказать какой, если хочешь. А можешь сам догадаться)

Скажи! У мну только один вариант: однообразные дни наслаиваются один на другой. )

Вовсе нет. Ещё варианты будут? =)

Из вариантов еще были ангел (но учитывая твою нелюбовь к такой тематике он сразу отметается), цель, девушка-которая-у-него-будет-в-будущем. В целом я отталкивался от "Меня еще нет". Но вариантов масса => надо подсказки в рассказе пожирнее. =)

Она сама:

Неужто намёк не понял? :P

Меня смутило словосочетание "офисный кабинет" в конце. Сразу подумал, что они в каком-то офисе. Значит, все-таки психоаналитик. Но в таком случае вероятность флирта совсем стремится к нулю

Я всё же думаю, что женщина всегда остаётся женщиной (а мужчина, соответственно, мужчиной), если, конечно, не лицемерить. С подсознательными инстинктами ничего не поделаешь. Кроме того, здесь была ещё одна задумка/идея, о которой я пока говорить не хотел бы ^^'''

Но - твоё недоумение принял к сведению =)

Из пожеланий: идейное наполнение - это хорошо, но идейное наполнение+сюжет ( все-таки разговор я не могу назвать полноценным сюжетом, даже если за ним интересно следить) - еще лучше smile.gif Например, как во втором рассказе, где герои не только разговаривают.

Гуд! Ценное замечание. Учту.

Скажи! У мну только один вариант: однообразные дни наслаиваются один на другой. )

Нет. Это способ с'акцентировать внимание читателя на конкретной фразе. Тормознуть его малость. Заставить подумать: к чему, зачем, почему именно здесь и т.д.

Даже, если текст проглядывается быстро, повторяющиеся фразы с довольно серьёзной долей вероятности будут отложены в памяти читателя и дадут ему возможность далее "разруливать" текст (хоть на чуть).

А в диалогах этот приём не выглядит "комом в горле". Для меня, по крайней мере.

Но вариантов масса => надо подсказки в рассказе пожирнее

Счас законспектирую тебе основные подсказки:

1) профессия Генри

2) Клариссу не слышит ни его друг, ни рисующий старик (личность которого до сих пор не установлена)

3) Вот эта фраза:

Оставлю тебя своей сестрёнкой. Но парня себе не получишь. Это всё. И без пререканий!

4) Плюс, как ты сам заметил:

Меня ещё нет, тупица, - отозвалась она.

Надеюсь, помог :lol:

Предупреждаю сразу - текст жутко экспериментальный. Прежде чем делать какие-либо выводы - прочтите хотя бы треть. Продолжение возможно.

Может, это опять во мне проснулась детская наивность, но хотелось бы увидеть здесь какие-либо отзывы =)

 

 

 

Безумный день или нашествие гигантских аскоспор

 

- А не пойти бы вам к чёрту? Или вы думаете, что такие красивые в своём одиночестве и безраздельной отверженности в мире? Это подло, убеждать других в своё неверном превосходстве или уникальности. Неужели вам не стыдно обманывать людей? Неужели вы свыклись с мыслью о честном отношении к предателям?

Пишущая машинка с готовностью вмещала на бумажный лист моё нелепое послание. Если честно, я даже не помню, кому я это всё печатал. Наверное, людям, которые любят шептать правду и четвертовать всех кто не согласен с прикрикиваемой ложью. Это слишком просто, как бы просто оно не казалось. И почему бы не продолжить?

- Да, действительно, почему с вами приятнее смеяться, но только не плакать? Липовый чай пить, а не гнаться за тремя кроликами, бегущими в разные стороны? Мальвина - это кто-то среди вас, куклы ваше преимущество перед животными - испробовать все грехи на примере - что может быть проще. Кто наряжает ваши куклы - тоже кукла. Ха-ха. Это приятно, перебегать дорогу расчерченную кровью тех, кто перебегал её раньше. Квоты прогресса - люблю чистить подшипники этих механизмов. Куда ни собьёшь чёткость - не играет роли; в выправленных линзах любая плавность разрезается. Является картина и видит ли кто-нибудь её краски или изображение? Не иллюзия ли это? Кто бы из вас сказал - чисты ли оттенки или всё пропиталось фатальностью

Точка. Я сказал - поставь точку. Как же они своевольны, эти печатные машинки...

Дверь открылась под натиском входящей внутрь помещения тревоги.

- Монсеньёр, - устало прошептал ввалившийся в дом порутчик Рокзелькирхстен:

- Они скоро будут здесь! Спасайтесь, или может быть слишком поздно!

- Нелепо гнить заживо. Виолончелисты не сдаются! - торжественно провозгласил я и вскинул вверх руку со смычком.

Люстра, получившая неожиданный удар гибкой палочкой, молниеносно разбилась о мою голову.

Этот день не заладился ещё с утра. Едва я только проснулся, как сразу же почувствовал - что-то сегодня не так. На моей правой ноге не было тапочка, а простыня вместе с пододеяльником на ощупь показались мне невыносимо мокрыми.

Через минуту я вспомнил причину мокрости. Перед сном я зашёл в душевую кабину, забыв при этом снять одежду. Ложась в кровать, я опять же забыл её снять.

Куда больше всего остального меня интересовал тапок. С того момента как я переехал в новый домик (а случилось это около трёх месяцев назад) - потеря тапка оказалась первым странным и таинственным происшествием. Это определённо стоило расследовать.

Пока не забыл - меня зовут Истре Олибонравкинс, я частный детектив и по-совместительству младший научный сотрудник института изучения влияний струнной музыки на развитие некоторых сумчатых грибов.

На кухне тапка не было. Зато именно там я заметил разбитое окно и насильственные следы взлома в виде поддетой петельки. Видимое спокойствие мигом улетучилось. Преступник мог быть ещё в доме. Я вооружился большим кухонным ножом для разделки курицы и направился вверх по лестнице. Сердце стучало ещё сильнее, чем во время моей вступительной речи в гильдии энтузиастов желтовато-красных аскоспор.

На верхней ступеньке валялся окровавленный пушистый тапок. Я вздрогнул, когда увидел его. Кровь была совсем свежая. Я не тронул находку, вместо этого я осторожно подошёл к двери в каминную комнату и очень тихо открыл её. Скрипнуть в такие моменты - себе дороже, поэтому я уже как полтора месяца каждый день поливал петли специальным маслом из грибной эссенции. И вот пригодилось - дверь отворилась без единого звука. Затаив дыхание я вошёл внутрь.

- Какого чёрта? - спросил меня труп в ванной.

- Эээээ... - только и смог вытянуть из себя я. - Простите, я заходил в каминную.

- Каминная - вниз, налево, - устало пояснил труп и заново умер.

И правда ведь, каминная у меня на первом этаже. Вот как переехал - так всё не могу запомнить расположение комнат. Хорошо хоть подсказали...

Я закрыл дверь и уже было собрался идти вниз. Но тут меня насторожило что-то очень важное. Минутку! Мозг пронзила неожиданно-острая мысль. Что-то в ванне было не так... Что-то определённо лежало не на своём месте. Это профессиональное чутьё детектива! Оно часто наводит меня на отгадки расследуемых дел.

Так, в одно мгновение я представил перед глазами ванну, прокрутил заново тридцатисекундный разговор с трупом и... да, вот оно! Полотенце почему-то валялось на полу! А ведь у меня после переезда никогда не было полотенца...

Чёрт!!! Я сжал со всей силы куриный нож, глубоко вздохнул и снова открыл дверь в ванную.

- Это опять ты? - спросил труп. - Сказали же - каминная на первом этаже, слева от лестницы. Может тебе записать?

- Погодите ка... А вы вообще кто? - слегка оскорбился я. - И почему это вы столь вольготно разлёживаетесь в моей ванной? Вон и кафель забрызгали своей кровью. Нехорошо...

- Премного извиняюсь, но вы изволили меня убить именно здесь. А трупы, знаете ли, ходить не умеют... Вот и лежу тут... Отдыхаю от тяжести бренной жизни.

- Как можно - как можно, - взвизгнул я. - Неужели вы действительно думаете, что это я убил вас?

Удивительно как-то. Раньше мне ни разу не доводилось убивать кого-либо. Я, честно говоря, всегда считал себя не способным на что-либо подобное.

- Вы-вы, - уверил меня труп. - Этим самым ножом, - он кивнул в сторону моего куриного тесака.

Я посмотрел на свою левую руку сжимающую нож, она по локоть была запачкана в чьей-то крови, с ножа же стекали бурые разводы. И мне почему-то было доподлинно известно, что это не томатный сок.

Аааа, - истошно завопил я и бросил нож на кафель. - Это ошибка! Меня подставили! Предоставьте мне адвоката!

И дёрнул же меня чёрт отправиться искать этот проклятый пушистый тапок...

- Не волнуйтесь, господин Олибонравкинс, - перебил мою мысль труп. - Я никому ничего не расскажу.

- Вот и славненько, этим вы меня просто спасёте, мистер...

- Триуфмипрокинескрип. Как тот писатель.

- Ааа... Очень приятно, - искренне обрадовался я. - Вам не холодно?

- Есть немного. Если не трудно - киньте мне в ванну кипятильник.

Я кинул. Но во всём этом деле мне был неясен только один вопрос - откуда взялось полотенце, и кто бросил его на пол?

- Мистер Триуфмипрокинескрип, это ваше полотенце на полу?

- Нет, - покачал он головой. - Я, знаете ли, совсем не пользуюсь полотенцами.

- О, я тоже, - восторженно воскликнул я и похлопал его по плечу.

Впрочем, я тут же отдёрнул руку. Странно...

- Тогда чьё же это полотенце? - с театральным размахом произнёс я.

Итак, либо здесь ночью побывал кто-то третий, либо всему виной полтергейст. И что-то мне настойчиво подсказывает, что мистике в моём доме совсем нет места.

Да, чуть не забыл. Это, конечно, всё интересно - и кровь, и убийство, но пока я живу в этом доме, я должен ежедневно выписывать около десяти страниц в свою новую книгу о виолончели и применении её музыки к нестандартному развитию сумчатых грибов. Таков уж договор с издателем, если в один из дней я забуду отправить очередную часть своей книги - то на следующий день меня выселят из дома. Поэтому - виолончель превыше всего.

- Мне нужно работать. Вы пока никуда не торопитесь? - спросил я у Триуфмипрокинескрипа.

- До Судного дня я совершенно свободен, - с грустью в голосе пошутил он. - Только вот скучно тут одному. Вы бы хоть журнальчиков каких принесли.

- Конечно. Один момент.

Я в одном тапке спустился вниз, вытянул из под матраца новый выпуск "Занимательных аскоспор" и потёртую подшивку "Сумчатого плейбоя".

- Вот возьмите, - сказал я Триуфмипрокинескрипу и положил журналы на угол ванной. - Если что нужно будет - зовите.

- Спасибо, господин Олибонравкинс. Вы очень любезны, - труп сделал неловкую попытку улыбнуться.

Я закрыл за собой дверь и отправился в один из двух рабочих кабинетов, прямо в пижаме и в одном тапочке. Где-то в глубине души я подозревал, что это отнюдь не конец истории.

Аск, ты где такую траву берешь? Попробуй писать на трезвую голову - должно получиться не хуже)))

ЦКР Жизнь в перспективе

 

Идея нового романа приходит в голову Генри во сне. Что-то такое происходит внутри него, какая-то нечёткая дрожь пробегает по его телу, и вот она идея.

Генри резко вскакивает с кровати, запрыгивает в кресло и начинает писать, вручную, он не любит печатных машинок или компьютеров. Это привычное действие вмиг улетучивает его сон. Заканчивает работать Генри примерно через десять часов, потом он ест, умывается и начинает редактировать уже написанный текст. Ещё через четыре часа он ложится спать.

Можно ли назвать такой день настоящей жизнью? Наверное, нет. Если это и жизнь, то уж точно не настоящая, а будущая, или "жизнь в перспективе". В перспективе, которой может и не быть.

Дальше Генри просыпается, садится за работу, затем завтракает, ещё немного работает и засыпает. Такой режим вытягивает из Генри около десяти дней. Когда работа завершается - гипотетический роман уже представляет собой небольшую повесть. Такое бывает - ожидания частенько предвосхищают конечный результат, это не должно вызывать разочарования.

Генри берёт рукопись и отправляется с ней к знакомому издателю. Того не оказывается дома. Зато в обратном пути Генри застигает сильнейший ливень. "Это нормально" - думает он и не меняет темп своей ходьбы. Генри мокнет насквозь, а вместе с ним мокнет и его рукопись. Некоторые страницы слипаются, чернила расплываются - многие буквы исчезают насовсем, другие остаются сильно нечёткими.

Придя домой, Генри сразу же укладывает рукопись на батарею. Когда та высыхает, он разглаживает каждую страницу утюгом, через марлю. Затем он восстанавливает все утраченные буквы и переписывает начисто рукопись. Это занимает три неполных дня. Готовый вариант - сухие, ровные и приятные листочки бумаги. Ему даже кажется, что они стали красивее. Генри смотрит на них каким-то отчуждённым взглядом, потом берёт на кухне глубокую эмалированную кастрюлю, кидает внутрь свою уже готовую рукопись и поджигает её. Потом он кидает сверху свой промокший вариант и все черновики. Когда всё догорает, Генри выбрасывает пепел в мусорную корзину, потом берёт блокнот вместе с карандашом и выходит из дома.