Воспоминания..

[Морган Слоут]

Горит свеча. Сильный ветер за окном хочет сдуть ее, но только бьётся о стекло. О холодное зеркальное стекло корявыми ветками.

Твои печальные глаза, давно забытые всеми. Твой глубокий проникновенный взгляд, спрятанный за вуалью непослушной, длинной чёлки.

"Смех" ворон за окном. Чёрные, как твои зрачки, крылья взмахнулись и исчезли из виду.

Сухие, потрескавшиеся губы. Морщины от злости и смеха, от крика и боли.

Горит свеча. Стрелкой гладкого белого пламени устремляется вверх.

Подбородок, покрытый колючей щетиной. Красноватый оттенок лица и маленькие лопнувшие сосудики в уголках глаз.

На улице дождь. Вернее, был. И то, что он оставил. Серые лужи, как куски разбитого стекла, но с ровными краями, разбросаны по мостовой. То и дело в них с ревом попадают грязные колеса проезжающих машин.

Опущенные, немного оттянутые веки и открытые моему взору "корни" маленьких ресниц. Угрюмые и капризные узоры морщин на лбу у переносицы.

Много-много лет твоим шершавым большим ладоням. Я всё еще помню прикосновение их грубого покроя к моим плечам..

 

.....................................(твои глаза)................................................

Глубокое синее море. И где-то вдалеке, как затерявшийся корабль, мой силуэт.

Две свечки.. целуются. Одна упала на другую.., а кажется, что целуются. И теперь они горят одним пламенем. Как двое влюбленных.

Сине-зеленые, солёно-мутные и блестящие от неминуемых слез твои глаза.

Спокойная гладь средиземноморья. В неё смотришь и хочется кричать от счастья, что ты один для него, смотришь и проваливаешься в не скрытое смущение.. Забываешь обо всём. Становится вдруг страшно, что ЭТО кто-то отберёт.. Кто-то, кому это совсем не нужно..

Ты вздыхаешь, медленно набирая и сразу же отпуская тяжелый воздух комнаты. Моргаешь. Непроизвольно сгоняя две или три капли почти не высохших слез. Закрываешь глаза сильно-сильно, и к уголкам глаз собираются тонкие и глубокие веера морщин.

За окном начинается дождь. Дождь из красно-желтых осенних листьев старого каштана. Едва слышны, приглушенные воем ветра падения колючих "перезревших" плодов..

..............

Ты подходишь ближе, и я понимаю, что загнан в угол. Но не хочу бежать. Вернее, не могу. Мне не дают.. твои руки, твои губы, плечи, ласки. Я чувствую какую-то "незримую" вину на себе и испытываю неловкость. Но ты отгоняешь её своей настойчивостью и умелостью.., страстным взглядом. Еще минута-две и - мы погружаемся во тьму. Видным становится только чёрно-белая "полосатость" от жалюзи на твоём лице. За окном становится гораздо светлее, чем было.

Я пытаюсь восстановить дыхание, но только задыхаюсь.. Когда ты начинаешь на ощупь расстёгивать мою рубашку, брюки. Всё происходит так медленно.., эротично. Как в брачном танце акул.. Немного агрессивно, с непривычки. Но потом - все лучше.. Ты обнимаешь меня, прижимаю к холодной стене. Стонешь вместе со мной, продолжаешь тереться о моё тело. В углу стало жарче, чем во всей комнате. Гораздо жарче. Ты поглаживаешь мой подбородок и шепчешь, что никогда не оставишь.. Это я, наверное, и буду помнить всегда.. Жадно вплетаясь мне в волосы, ты оттягиваешь мою голову назад. Смотришь своим сексуально-маниакальным взглядом. Он так возбуждает. Другая рука берёт меня, сжимает. Больно. Потом отпускает, потом - снова и... гладит. Скользит. Уже не дрожит. И я не чувствую вины.. Ты кусаешь меня в шею, за подбородок. Тебе всегда нравилось видеть меня своим рабом.. Из кармана ты достаешь веревку, которую всегда носишь с собой. Я наклоняюсь, и ты привязываешь меня к батарее. Она горячая, накалившаяся от наших тел. Потом ты просто без разъяснений натягиваешь меня на свой огромный.. ствол.. Я чувствую, как он раздирает моё горло. Я не могу дышать. Ты двигаешь бёдрами, становишься напористей с каждым толчком. Я только успеваю ловить "капли" воздуха... Никто нас не слышит. Как всегда. Но видят. Из соседнего дома. Они всегда за нами наблюдают. Им нравится. И тебе тоже.

Стук. В окно попал, сдутый ветром с дерева каштан. Странно, как он не разбил стекло.. Я провожу руками по своим губам. Странно.. Я только что, словно, ощущал его вкус.. Провёл рукой по пастели.. Там холодно. Я один. Посмотрел в окно.. - жалюзи ты забрал с собой. С ними ты унес часть меня.., моего я, моего тебя.. Нас. Больше их нет. Ты ушел.

Теперь это всё - воспоминания.. Глухие звуки отдаленного прошлого..

Даже смешно. Будто и не было вовсе.. Сон.

Изменено 20 ноября, 2004 пользователем Морган Слоут (смотреть историю редактирования)