Проба пера

[Placher]

Примерно год назад, во время дипрессии начал писать рассказ, изливая всё накопившееся. Потом, когда дипрессия прошла, я забросил его. Несколько дней назад нашел свой недописанный рассказ в своих закромах. Появилась мысль дописать... Вывешиваю написанное ранее и жду отзывов, стоит ли продолжать, или всё это глупо и скучно читать?

 

 

Холодно. Темно. Больно. Мороз пробирает до костей. Кажется, что всё вокруг замерло, мир завёрнут в красивую обёрточную бумагу. Мы стоим на краю моста, взявшись за руки, я и Юля. У неё на щеках блестят ледяные капли. Замерзшие слезы. Осколки сердца. Снежинки тихо опускаются на её длинные ресницы. Я не могу думать, о том, что сейчас происходит. Каждая мысль молотом бьёт по голове. Пути назад нет, идти некуда. Юля смотрит на меня глазами, полными решимости:

-Как думаешь… «там» хорошо?

-Не знаю, я там не был.

Она ещё крепче сжимает мне руку. Почему мы здесь? Ведь я не хотел этого. Я НИЧЕГО этого не хотел! Все должно было быть не так. «О, Боже. Что мы делаем?»

 

 

Всё утро лил дождь. Я не хотел идти в университет. Ещё один скучный день. Почитать книжку или послушать плеер я могу и дома. Но идти надо, я там не был уже неделю. Жизнь становится короче ещё на один день.

Тысячи маленьких прохожих, спешащих по своим маленьким, но очень важным для них, делам. Они держат над головами зонты, и бегут, глядя себе под ноги. А по кислотным дорогам летят автомобили…. На миллион раз протоптанная мною дорога. Я знаю её наизусть. Девять шагов до киоска, потом ещё семнадцать до входа в метро. Десять, девять… Капли дождя стекают по мокрому лицу. Промокшая сигарета медленно тлеет в руке. Пять, четыре… В плеере стоит диск, который я слушал уже, наверное, раз сто. Два, один… Полный ноль, остановка молекул. Метро.

Всё как всегда. Старик с трубкой на вахте, гардероб, студенты. Слухи о преподавателях, обсуждения недавних пьянок и грязные анекдоты: вот, что я слышу со всех сторон… Полный ноль.

Я иду на пару, не знаю на какую, просто иду за всеми. Мне это не важно. Всё равно я всегда ношу с собой одно и то же: две чистые тетради, карандаш, блокнот для зарисовок, плеер и сборник хайку. Помогает не умереть от скуки. Аудитория, последний ряд. Как всегда. Никто не мешает мне заниматься своими делами, и я никому не мешаю. Пять ступенек. Три, две… Тусклый свет от ламп покрывает всё, на что у него хватает сил, а сил у него немного, это точно. Вокруг снова смех, гул и крики, которые режут слух и раздражают. Заткнитесь.

Физика. Вектор сюда, сила туда. Прикладываю палец к виску. Выстрел. Значки пляшут по доске, вылетая из под мела лектора. Он как механическая игрушка, как заяц с двумя тарелками, прикрученными к лапам. Заводишь его ключом, и он делает своё дело, свято веря, что приносит пользу, и от него одного зависит будущее человечества. Сам себе кумир и идол. И только музыка в наушниках-капельках способна развеять мою скуку. Медленная, спокойная и грустная, похожая на звук из музыкальной шкатулки. Песня на французском, слов которой я не могу понять, лишь знаю, что хотел быть слушать её вечно, и мне этого достаточно. И звук струн, словно капли. И я где-то далеко. Не здесь, не в душной темной аудитории, а где-то там, где небо сходится с землей. Я вижу горы, вижу снег. Я вижу девушку, которая мне поёт. Девушку с красивыми формами лица и волосами пепельного цвета. Я не знаю, чей это образ, но я часто его вижу: в своих снах.

[Atera]

Обязательно допиши! И выложи! Ибо мне очень понравилось! ;)

[Sherry]

случайно забрела... понравилось чрезвычайно... уже 2а года прошло и ты, наверное, дописал ... выложи, пожалуйста, продолжение... очень под настроение... умру, если не прочитаю дальше... хотя, может уже поздно... ты давно здесь не был... =((( Изменено 14 сентября, 2009 пользователем Viveya (смотреть историю редактирования)