Это традиция уже, что я прихожу на форумы и сижу там тока в творчестве...

 

Ну или типа того, ага.

 

кароче, цените:

 

пистолет

 

У меня есть пистолет.

А патрон с цельнометаллической оболочкой

(full metall jacket) - просто лекарство от любопытных соседей.

Посмотри на небо, залезь на крышу, чтобы было видно.

Дотронься рукой.

Я буду стоять рядом и курить.

Я буду гарантией отсутствия нежелательных свидетелей.

 

Напиши на стекле пальчиком историю этого мира.

Я буду стрелять не целясь.

Берегись.

Лучше отойди, чтобы не порезаться осколками.

Ты будешь собирать из них паззл,

А я буду стоять рядом и курить.

Я буду гарантией того, что это никто не увидит.

 

У меня есть пистолет.

Поэтому я убью тебя, чтобы не влюбиЦа.

Ты будешь истекать кровью,

А я буду стоять рядом и курить.

Твоя смерть будет гарантией моего крепкого сна.

 

 

 

choco~лад

слаТкое стихотворение с горьким привкусом, или попытка соблазнения

 

Сладкий.

Для некоторых - это наркотик.

Детские губы перепачканы коричневым.

Горький.

Он меня возбуждает.

А все остальное - бесит.

Но, ничего личного...

Просто я сегодня объелся счастьем.

Ожег губы о горячую сладость.

Заблудился в тоннелях пористых плиток.

Для некоторых - это наркотик.

Для меня - слабость.

choco~ладная ночь...

choco~ладная пытка...

 

Сладкие поцелуи...

Бессонные ночи...

Хочешь

Еще кусочек?

 

 

***

завтра

будет лучше

но завтра

будет поздно

жить

моя душа - белый порошок

плавящийся на

аллюминевой ложке,

вдыхаемый вами

растворяемый в воде

меня хватит на всех.

и на тебя

лично

 

твои нежные поцелуи

лишают меня

права мыслить.

почему мне ломит виски,

когда я часто смотрю в твои

глаза?

это называется похмелье

наверное так.

наверное я слишком трезв,

чтобы долго смотреть в этот

океан пустоты,

в котором зрачок

полностью заполнил радужку.

в который

меня часто

капают.

меня хватит на всех.

и на тебя

лично

 

пульс учащен?

отлично.

великолепно.

расскажи мне, что видела

за гранью

за светом

в тени моей тени.

я привидение,

мной пугаю маленьких детей.

меня курят.

мной колят.

меня ненавидят

меня продаю и покупают

меня хватит на всех.

и на тебя

лично

 

повысить дозу.

кому-то меня не хватает

так то же бывает

и тогда кто-то

умирает,

насмотревшись в

твои глаза,

отразившиеся в моих,

захлебнувшись

моими неприличными

мыслями

меня хватит на всех.

и на тебя

лично

реальность начала ускользать, блять

кто-то поменял восприятия призму

сюрреализм ставит клизмы

непривычным мозгам. страдающим от интеллектульных запоров.

уставших от нескончаемых приговоров и безапеляциооных решений.

 

жил-был розовый слон в холодильнике.

есть мнение

- что этот холодильник ваш.

вы найдете в себе силы

водить слоника на пляж?

 

тротуары разрисованы мелом,

смелые люди шагают по раскаленной земле босиком,

меломаны пруца от новых альбомов земфиры

зефир в в микроволновке плавицца. взрываецца, купается в микроволнах...

 

жил-был волк.

выл-выл волк.

забейте, он сдох,

он был дурак - ел мох

типа вегетарианец.

 

мой папаша - пьяница. моя мама учительница

у-ди-ви-те-ль-но, но я не выбрал их путь.

жуткая жуть. непроглядная муть.

я еду в питер

ловите меня на невском,

на камергерском

в москве тесно, честно-честно

вам лестно.

 

жил-был паша. кудрявый маленький мальчик.

кудрявый как чей-то лобок.

паша строит в айдахо ранчо и думает, что он бог.

мимо летают коровы-малютки, похожи чем-то на пчел

так продолжается пятые сутки

коровам все нипочем.

 

небо пузрями наполнится и взорвтся. кто-нибудь захлебнется этим утром.

буквально. нормально так будет идти, умирать, блядь

похоже забыл вам сказать - реальность уже не вернется

она само по себе - смется в прддверии рая

там ездит трамваи.

там прекрасные гурии, с глазами как звезды.

о них не напишешь прозы. уж очень они хорошы.

 

жил-был заяц.

он однажды покурил анаши. ему было весело.

но он был мерзавец. и в крапинку.

 

ох... дайте мне капельку риска, ириску и пару ночей

с рассветами без сволочей и гетто озаряется призрачным светом в пост-скоростном психозе,

это было сом мной один раз. это - проза.

а послепоцелуи - стихи. да какие стихи - поэмы.

лучшие люди на земле читают Моэма. худшие дрочат в подъездах

и заседают на всяческих съездах или что-то еще

 

жил да был мальчик с прыщом.

он ни как не мог его выдавить

никто ему не давал.

тогда он украл денег, чтоб блядей купить

банальный нахал.

 

а я ухожу в астрал. меня распирают эмоции - я типа воздушный шарик.

меня нисколько не парят законы гравитации. хочу влюбица - буду влюбляца.

мой адвокат сказал, что есть шансы и акции и набрал на телефоны 03.

а я весь такой: Чувак пасматри

на небо! там звезды. кометы, планеты, черные дыры

сигареты смолим, наблюдаем за миром.

сделай вдох, говорит адвокат, мы попали

ведь мы не на сцене. а в зрительном зале

 

 

 

 

 

 

он рассказывает мне сказки

черно оранжевые

оранжево черное

он рассказывает порно

он расскладывает пазлы

в моей голове.

мне колоться без мазы.

я на свое волне

видимо вечно

временами - сверхчеловечек

временами - куча дерьма

*ох уж эти пограничные состояния*

мое тело взрывается от непонимая или сверхпонимания,

но полюбому - вокруг ошметки.

глоток глика-

глоток водки

глоток воздуха.

сотрите пыль с моего мозга,

или я сам.

я двинусь по чужим адресам

где нальют и отсыпят

папа узнает - всыпет

маман - охуеет

медлеенно тянется время

я думая только о страшном.

он говорит жизнь-прекрасна

пиздит.

он временами молчит - спит

этот чувак в моей голове.

готовый к я дерной войне и трем революциям

он знает все конституции

и зубрит законы ома.

он хочет, чтобы я был в коме.

он хочет, чтобы я писал этот стих.

псих

асоциальный элемент

мне 14 - я нюхаю клей момент

мне 19 - нюхаю тело своей девушки

(самое сексуальное зрелище,

самый крутой наркотик)

меня немного колотит

надо как-то поддать.

вашу мать!

я заблудился в трех улицах паре домов.

в них так много слов,

половина из них просится на помойку

хватит с меня попоек.

хватит с меня бед-трипов

сдавленных криков

ошалело-голодных глаз.

каждый раз - как первый раз.

и не важно в сексе или наркотиках.

он говорит, что я зыбыл рок-н-ролл вроде

он говорит, а какого хрена я слушаю?

впускаю голос в душу

травлю голосом легкие

выдохи-вдохи

капельки крови на трещинах губ

тот чувак, который внутри - черезчур груб

видимо глуп с недосыпу.

видно ему не отсыпали

пару крышек травы

или не дала очередная красотка.

а любом случае - вот она водка

а вот рок-н-ролл

играет ГО на расстроенном Бранере.

потом ночью домой - в лицо фары

в лицо выхлопф.

я бы себе выхлопотал

что-то новое,

но от этого чувак в моей голове впадет в скуку и кому,

а я к нему так привык.

он говорит, Старик, а может накатим?

я с ним забываю слова "Хватит"

Слова "ответственность" и "последствия"

становлюсь злобной бестией.

или джоном, блдь, Депом.

он старая пленка - я кассетная дека.

я праведник - он истина в моих устах

уффф... я что-то устал

и в другой раз закончу

за окном ночь.

Изменено 25 мая, 200718 г. пользователем morozoff (смотреть историю редактирования)

дум-дум

так называется разрывная пуля,

а хуле мне пули?

век воли

не видеть сидеть и кричать

дум-думай

блядЬ!

кто-то меня не замечает?

РАС_СТРЕ_ЛЯТЬ!

У_НИЧ_ТО_ЖИТЬ

пехотным ботинком по роже

ментовской дубинкой по ребрам

тяжелыми аккордами

и хардкором

переборами

и антимузыкой с антипеснями

думайте.

иначе невесело будет

дум-дум

снова стих про мою воображаемую подругу.

 

Письма

для Кристи,

в которых нет жести

про баночки пепси

и нервные слезы

про коноплю вместо роз

только один вопрос

меня мучает - когда мы с ней врозь

это лучше?

кристина, кристина, милая

я над твоей могилой

упившиийся гликодином

и крепким кофе

на вдохе

на выдохе

лишь твое имя

шепчу. минимум

миллион раз

Кристина, мир был только для нас.

мы показывали высший класс

в серфинге внутри черепных коробок

без тупобанальных любовных ломок

и вспышек ревности,

от который горели волосы.

мы либо в прошлом,

либо в современности

оставляем следы. мой голос

не долетит до тебя, дорогая

дорога до ада дорога до рая дорога к тебе.

шоссе в никуда. ебучая автострада.

я, кажется, ноль без тебя.

ты рада?

я, кажется, мертв без тебя.

ты довольная.

сейчай надену на нос очки. гордо скажу - мне не больно

мне просто никак

врядли виной тому мак,

конопля и шалфей

ведь жизнь - не ботаника.

мы типа пассажираыТитанкиа

я спасся, ты - нет

и вот уже много лет

я между могилой и домом.

либо напившись сиропом, ромом,

талой водой

последний герой

лишь с тобой

разговариваю откровенно.

ты - моя самая последняя внутривенная.

ты - моя самая последняя подкожная

я умер с тобой и мне можно

творить все что угодно

бег, альпинизм и подводное

плавание.

или алкоголеплановое

забвение

ты умерла и времени

нет.

в каком-нибудь гетто

проснусь среди ночи в объятьях какой-нибудь дуры.

Кристина! все эти амуры -

только от скуки и от нечего делать.

я пишу твое имя мелом

я пишу твое имя маркером

пишу твое имя кровью, ручкой, пальцем.

признаюсь в самой чистой любви (без единой помарки)

красиво...и горько немного...

да уж... не сладко...

NEOДНИ

 

Бывает день, как мастурбация. Как инструкция к шампуню из бородатого анекдота: "намылить-смыть-повторить".

 

Бывает день, который перед чем-то. пятница, 13 апреля, 30 декабря, день до зарплаты, день до приезда/отъезда. День по Бердяеву. "Ожидание чуда есть одна из слабостей русского народа."

 

Бывает день, когда приходит письмо.

Да, Мун, оно пришло. Спасибо.

 

Бывает день, когда ты приходишь домой выебанный и довольный. После сессии. После 10 дней работы на джаз-фесте. После ночного автостопа. После аска. Вчера мы с Фрименом пили гликодин и летали. А сегодня аскали деньги. рвзошлись по 500 рублей на лицо. Всмысле, я ушел, а Фримен остался дальше аскать.

 

Бывает день, который можно назвать: "завтра война". Или "дедлайн был вчера". Или "пятилетку за три дня". В такие дни ты суешь в прорезь турникета АСКП свой паспорт, пытаешься пройти в метро, прислоняя к валидатору книжку. Просишь в палатке колу восьмерку и кока-кент. Становишься Мега-Путанником. Потому что спешишь. У меня иногда такое бывает. Отличительная черта таких дней - мятые бумажки в крманах. Памятки, чьи-то номера телефонов, чеки, деньги, входные билеты.

 

А бывает день, которого нет. Который никогда и нигде. Я читал Графете Сартра в метро. Вслух. Стену. А потом мы кидали бумажки с надписью "мы никогда не умрем" с моста на Воробьевых горах в реку. Это был Татьянин День, которог она само деле не было, а были Фримен, бутерброды и шампанское.

 

Бывает день, который хочется тянуть как резинку. Три часа между поездами в городе Ростов-на-Дону. Хурма, ржаной хлеб и вода в бутылке из-под пива. Такое хочется тянуть и тянуть. Тот же день. Поезд Адлер-Москва. Через границу с Украиной. Такой день хочется сжимать.

 

А бывает так. Кто-то звонит в дверь. Я открываю Привет!

 

гликолитература

Он говорит: "твои рисунки - это шедевры следующего поколения."

Он говорит: "Кто такие Де Квинси, Кроули и Берроуз по сравнению с тобой?"

Он говорит: "Чтение оранжевой серии плохо скажется на твоем мировоззрении"

Он говорит, что много где был и много что видел.

Он вообще до хуя говорит.

А ты слушаешь.

 

Но стоит закрыть глаза, стоит хоть на секунду поверить, что ты в невесомости, как нагликодиненный мозг начинает показывать тебе Город.

 

Там улицы как Камергерский. Там улицы как в Зеленограде. А еще как Монпарнас. А еще как четвертая стрит. А еще... Как бульвар Капуцинов. Как главная улица в Айдахо. Как финляндское гетто. Как район сквотов в Дании. Как мексиканские квартальчики.

 

Но он, тот, который говорит, дергает тебя за плечо. И заставляет снова и снова. Снова и снова. Травиться реальностью. Он говорит: "Чак, ты должен больше писать!" Он говорит: "Хантер, смени носки!" Он говорит: "Стюарт, пей больше кофе, ты же валишься с ног!"

 

Он говорит, что пора вкалывать успокоительное.

Этот мудак, твой лечащий врач. Твой инспектор по делам несовершеннолетних. Твой психолог. Твой социальный работник.

 

Он говорит, что тебя зовут Холден Колфилд.

Говорит: "над пропастью не ржи"

Он говорит, что тебя зовут Крошка Алекс и выдавливает из апельсинов сок длинным и тонким ключом. Его пальцы липкие. Сладкие. Как от сиропа.

 

Гликодин. Ты снова выпиваешь пару пузырьков и Он замолкает. На время.

 

Сначала было Слово. Потом ты узнал про гликодин.

 

babooshka

Этот случай произошел летом на станции метро "Выхино". Было раннее утро вторника и злые люди штурмовали сидячие места в вагонах поезда метро. Попытки оказывались успешными далеко не у всех. Поезд отправлялся набитый битком, люди разве что из окон не вываливались. Оставшиеся на платформе готовились к штурму. Среди них была бабушка.

 

Она являлась древним осколком времени никогда не существовавшем, так как существование прошлого успело стать для нее чем-то размытым. Она помнила войну, город, чье название начиналось на немецки буквы "BE", но с кем и за что велись сражения она врядли бы сказала. Зато у нее была абсолютная уверенность в том, что факт ее участия в войне являлся гарантией повышенной пенсии, льгот на бесплатный проезд, льгот коммунальные платежи,скидок на покупку продуктов в магазинах "Ветеран", скидок на покупку лекарств.И еще ей обязана были уступать места. В автобусах. В трамваях. В троллейбусах. В метро.

В МЕТРО.

 

Вот бабушка входит в поезд и видит в пустом вагоне сидящего молодого человека. Стоит отметить, что "Выхино" на момент повествования являлась конечной станцией. Видимо парень проник в пустой поезд и сначала проехал в депо, чтобы сесть наверняка и нпикому не уступать свое место. Даже бабульке, которая имеет право. Право куда большее, чем у этого нахала.

 

Нахал, тем временем, читал книжку, загородившись от мира картонной обложкой, как стеной. Стену подпирала музыка из его плеера. Наушники - чебурашки достаточно комфортно разместились на его голове. Громкость плеера была отрегулирована так, чтобы можно забыть о посторонних звуках, при этом никому не мешая. Молодой человек читал Кафку и слушал "portishead".

 

Бабушка осматривала молодого человека и проворонила оставшиеся посадочные места, занятые теперь людьми одетыми в кепки, спортивные штаны "abibos" или "Reebak", футболки якобы от "moschino" и "armani" или просто в сеточку. Кросовки. Настоящие FILA, NIKE, PUMA. Якобы. От этих людей пахло портвейном, дешевыми сигаретами, семечками. От некоторых еще и мочой. Их бабуся боялась. Она испытывала просто животный ужас, когда на них смотрела. К ней приходило мистическое понимание того, что эти люди имеют право на сидячее место. Возможно они тоже участвовали в какой-то войне. Мало ли войн повсюду?

 

Так что все, вроде бы, было в порядке. Единственным, кто подрывал устои, был парень с Кафкой. С плеером. С ортопедическом ботинком на ноге. С тежеленным рюкзаком рядом. В промокшей от пота военной рубашке. Но обращает ли на такие мелочи старушка? Нет. Она набросилась на него с вполне адекватным требованием уступить ей место.

 

Парень выключил плеер, оторвался от книги и извинился. Он сказал, что не мог видеть и слышать бабушку. "Я вас не заметил". Он говорил предельно вежливо и максимально корректно. Пытался унять ее крик. Он сказал, что он ехал в набитой людьми электричке из Рязани, что всю дорогу провел стоя. Что у него одна нога короче другой. Что он инвалид второй группы. Он сказал, что у него есть право на бесплатный проезд в метро и наземном общественном транспорте. Но парень не паразитировал на общесте. "Я не живу на пособие" - говорил парень - "то есть не только на него". Парень работал в сфере социального служения. Помогал одиноким старушкам. Инвалидам. Даунам. Бывшим зекам. "Мне надо кормить мою параллизованную маму" - говорил он. Парень еще раз извинился, сказал, что он очень устал и не может ей уступить место.

 

Старушка его задушила.

Оранжевая серия оставила свой глубокий след. Впрочем иначе и не могло быть =)

NEOДНИ

гликолитература

здорово =)

 

 

babooshka

сказка, похожая на реальность

или реальность, похожая на сказку?

 

немного напоминает произведения Чарльза Буковски...

я надену костюм-железную клетку. Завещаю свои останки собакам, пойду кричать в слуховый окна:"Вставайте, суки, просрали диверсию!!" Зачем же так сразу обсираться в кроватях? Зачем набирать 02 и 03? Это не ограбление, нет это напротв хорошие добрые вести...........

 

-А чё это было? - спросят сопливые дети у крашеной няни, - чё это было в натуре, - будут пытать педагогов сопливые дети, - где наши папы и мамы вообще?

и скажет им бодрый директор дет.дома:

-Швайган ё шайзе, ниде, ауф!!!!

Так за отцов отвечают детям@=

 

Глик1

это так, к слову.

==================================================

революция окончена, теперь дискотека

==================================================

вот что бы было с молодым человеком, если бы он читал Пруста или Достоевского? мля, стены плавятся.

 

насчён DXM литературы - это как отурыть для себя новый шампунь, прокладку и т.д.

Неодни? мля, в точку. Ты меня опередил///////\\\\\\\ павлик, сволочь ты такая....

 

ДХМ = человек минус мозги, не части с этим, имеется печальный опыт.

 

_0_0_0_0_0_0_0_0_0_0_0_0_0_)(

 

вашему вниманию предлагается всё вышеизложенное, господа.

 

|\ /|\/| - кароль калёс @-@-@-@-@

Изменено 26 мая, 200718 г. пользователем MAXHO (смотреть историю редактирования)

революция окончена, теперь дискотека

 

именно так, детка)

нас точно

чаем по-восточному

и текилой

кормили

свежей почтой

и обещаниями

не обделяли вниманием

не давали жить в сырости

а выросли...

поросли

горе родителей

заменители

сахара

перепились-перетрахались

перепели все песни

если

угодно вам

мы по головам, проводам

из бардака в бедлам

и похуй на карму

папу и маму

на глупые книжки

и пулеметные вышки

ТОРЧ!

 

прилично до неприличия.....

 

Эстрагон - это такой вид полыни, сладенький мой))))

 

А на вышки давно по болту

 

|\/|\/| пирацетам |ооооооооооооооо|

эйфория

 

революция кончилась

армагеддон был вчера

а с утра - только использованные презервативы

и сплющенные алюмининевые банки

мальчик-панк

любит один день. одну ночь.

но на всю жизнь.

руки на плечи.

руки ПРОЧЬ!

держись.

танцы будут вечером.

после коктейль-пати

хватит-не хватит

укусы-засосы.

секс без пользы и спроса

и без права на повторение

...на потолке отпечатки ладошек...

у нас есть еще время?

насколько долго "немножко"?

ох эти ручки... эти ножки...

эти запчасти

так мало для счастья

так много для этого лета.

песня не спета, танец не окончен

(еще не кончили)

врочем,

до ночи

терпеть никто не собирается.

девочка без мальчика-панка замерзает

она стоит голая перед зеркалом, а в глазах ужас

он уехал, а так был нужен

он прибежал, и устроил палево

(девочка ходит налево)

до тошноты искренне.

до рвотных спазмов

он говорит: "УСТРОИМ ПРАЗДНИК?"

он выпивает сиропы от кашля

и ему ничего не важно

ничего не страшно

и революция кончилась

на завтрак - кофе и пончики

и может ласковый нежный петтинг

ему быть ее мужем не светит

он и не очень хочет

он были ближе, чем муж и жена этой ночью

но кончилась ночь

она - как картина.

точь - в - точь

маленькая девочка кисти Модильяни

он любит ее.

и наверно оставит...

так только ты умеешь...

Изменено 2 июня, 200718 г. пользователем Nancy boy (смотреть историю редактирования)

так только ты умеешь...

неверно. каждый человек может всё, только это раскрыть надо. Но если одинаково всё станет - гадость получится. Надо с толком.

+++++++++++++++++++++++++

 

КУ!

неверно. каждый человек может всё, только это раскрыть надо. Но если одинаково всё станет - гадость получится. Надо с толком.

 

Каждый? Я говорю не о потенциальных возможностях, а об уже конкретных результатах. Можно научиться писать хорошо, но при этом ограничивать себя какими-то правилами, штампами. Раскрыть? Можно. Но одинаковым это творчество уже не будет - плагиатом занимаются те, кому нечего сказать от своего собственного имени. Человек, выражающий свои мысли (как бы слабо они не выглядели), уже индивидуален в большей или меньшей степени... При желании можно найти свой стиль, а не подстраиваться под уже существующие. Об этом я и говорю.

 

Хотя здесь я сама с собой спорю - есть писатели, атмосфера которых просматривается в стихах Морозова, но...Но! Пашк через себя это пропускает, и сказать, что подобное уже где-то видел, язык не поворачивается. Это уже ЕГО стихи.

я не о том малость=) я о том, каждый может писать как вы, как Морозов, Как Чехов, даже как Сенека или Платон. Надо лишь соответствующий тумблер в сознании включить, но это будет уже неинтересно и безвкусно. Разве не так? Вы со мной не согласны?

А вот с этим согласна))

Если все люди будут писать, пусть даже гениально, то вскоре на это останется лишь одна реакция-рвотный рефлекс. Массовость в любом виде безобразна.

сейчас я вам могу сказать лишь одно слово, которое..... в общем поймёте..........

//////////////////////////////////////////////////////////////////

БРОНХОЛИТИН!!

сиропчик)) теофедрин тож ничего)

ладно, хорош флудить, госпожа хорошая=) Теофедрин для вмазки лучше.

===================================================

 

к слову, о моих дурацких/суггестивных окончаниях сообщений

я перешёл на новый этап развития, господа. Вот и охренел. Пардон.

 

---------------------------------------------------------------------------------------------

 

Надо, надо, надо расти...

и превращен мой топик в самоучитель юных джанки

Ты кого джанки назвал, самовар декстрометорфановый????!!!!! =)=)=)))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))

4

я буду тошнотворно нежным, хочешь?

буду мороженным. буду снежным

утром января месяца

я могу повесится

елочной игрушкой, чтобы ты могла любоваться

мальчиком-панком-паяцем.

 

 

день все влюбленных.

14 число.

скоро мой день рождения.

слякоть или мороз.

было веселье будет веселье

пока что невроз.

и вроде не в розах дело

просто поднадоело мелом

писать на стенах.

на венах

набукших царапать

предпочтителльно матом и тонкой иглой.

пустые глупые фразы.

жить одной лишь мечтой.

а если не так-то сразу

с моста вниз головой.

выблевываб остатки шампанского

девочки, с праздником.

мой будет совсем-совсем скоро

в гитарных запилах и переборах

теряется правильность песен

хуево. пошло. невесело.

пресно.

мне 14 (типапанкииииииии)

красное на зеленом - это волосы в траве

и не спрашивайте, почему мальчики целуются

и не спрашивайте, почему они говорят стихами

и пожалуйста не растреливайте взглядами этих сумасшедших людей

 

каждое утро - кровь из носа

вопросы-ответы. ответы-вопросы.

амфетаминосессия

кофеиноненврозы

снова торчковые темы. а хуле? есть спрос.

 

я проиграл свои монопольные деньги

я любовался очками, которые треснули радугой

я буду жить в квартире с видом на кремль, я научусь плести феньки

я стану сидвишезом, брайнмолко или диджеем на радио

 

мои кеды

мои самые кеды

перешнуруй это небо

такое, блин, лето

такие, блин, темы

два растамана против системы

скейтер, порвавший связки

на голове красная краска

и красная краска во рту.

поутру глаза в красную сеточку

зрачки похожи на блюдце

"видишь, радуга покрылась клетками?"

подавившиеся любовью - проблюются

подавившиеся летом - повесятся

вскроют вены, лягут под поезд

а мои самые-самые кеды

шагают и крутят земной глобус

 

разотри языком по небу остатки слов

это так вкусно и горько. и не забудь грейпфрутовый сок.

я говорю, что я брайан молко.

я говорю, я наверно томйорк

а ты нихуя ни похож на кобейна,

но девчонки-то ведь хуеют

у девчонок-то мокрые трусики

а ты не разу не трус

так причем тут зачеты, экзамены

(кстати, уже завалены)

если можно ебаться всю ночь.

и все утро.

слизываит тушь и пудру

с отштукатуренных лиц

с этих милых мордашек

Маши, Юли, Оли, Даши...

ты для каждой плохиш-принц

 

...снова про кеды.

и еще про тельняшку

снова про лето.

возможно про пляж

и про сиропы.

возможно про трипы

немножко панк-рока

и тихо-тихо

про секс..

 

ты осколок радуги.

ты моя радуга.

ты мое солнышко.

ебал я в рот твоего шекспира.

в самое горлышко. да.

он сейчас ерунда.

полезли ебаться на крышу?

я буду любить тебя,

каждый твой прыщик.

все обе извилины

необуздвнной страстью

это каникулы.

а я типапанк - "здрасте"

 

 

это такой спорт с уроков к портвейну успеть потрахаться и к десяти домой

тинейджерство мама не знает что с тобой а ты говоришь что все в норме

твой лучший друг в коме он переел каких-то таблеток твои однокласники

верят что где-то их будут любить и жалеть пидарасы казлы тебя пугает

смерть и морские узлы и тысяча разных фобий и красный шнурок на руку

порыдай о своих вселенных