А вы знаете?

[morozoff]

живая. со.

 

Ищи мою свободу

Там, где она потеряла художественную ценность.

Превращай мою жизнь в произведение искусства.

Ты съела снотворного или просто грустная?

Хуле ты делаешь в моей голове?

Какого лешего?

Я почти повешенный,

Думал, что тебя нет,

Моя живая-живая совесть.

 

Типа совесть. Типа.

Я охрип тебя

звать. Но поздно. Чертовски поздно.

Когда все звуки вокруг становятся психоделическим нойзом.

И в вене игла. Банально больно. Больно банально.

И ненормально.

 

Гляжу, ты не рада аду

Моей независимости?

Ебать в рот такую свободу надо.

Или как я.

Виселицу

Придумать из своих мыслей.

 

Такая живая совесть.

Такая живая совесть.

Такое чистое небо, что хочется утопиться.

И не спиться, не сторчаться, скорее всего, не получится..

Круче всего

Было,когда я забыл включить телефон

И не она и не он,

Не могли мне помочь. Что ж. К лучшему.

Вместо совести

Заложу

Душу.

[Lunatofob]

Хуле ты делаешь в моей голове?-Думаю это и есть модернизм)))

А так стихи очень хорошие, рад что всё еще пишешь...

[morozoff]

Думаю это и есть модернизм)))

 

да параллельно... никогда не заморачивался над стилями...

[Юьн]

Ваше будущее будет очень красивым, но когда ты ее узнаешь в толпе – пройдешь мимо. Не отличив реальность от бреда.

[Snakegirl]

morozoff

спасибо за себя.

[Snakegirl]

Ебать в рот такую свободу надо.

1220707[/snapback]

это.

Ты съела снотворного или просто грустная?

1220707[/snapback]

и это.

[morozoff]

спасибо

[morozoff]

маленький рассказик. психоделичный. с граматическими ошибками. и ваще неправленный.

 

воть)

 

декабрь - февраль))

 

Каждое мое утро кошка настойчиво будит меня, кусая за мочку уха. Я улыбаюсь во сне. Мне снятся сказочные долины и прекрасные принцессы. мне снится прошлое и будущее. Иногда мне снится что-нибудь психоделичное и уж совсе редко я вижу черно-белую кинохронику своей прошлой жизни.

Я не люблю просыпаться, не люблю плестись на свою работу или в свой институт. Но кошка настойчива, поэтому я тащусь на кухню, ставлю чайник, а пока он кипит принимаю душ.

Единственный кайф в пропуждении - это утренняя сигарета. И чашка крепкого пусть и растворимого кофе.

Моя жизнь состоит из удач и неудач, она похожа на полосатую тельняшку десантника, который избил меня и моих друзей на день ВДВ. Но черная полоса затянулась, может быть поэтому я живу в предвкушении чего-то светлого доброго и чистого?

Уже года два как...

ничего не происходит...

 

Но иногда я просыпаюсь не дома. И честно пытаюсь вспомнить число, месяц и день недели, а так же кто эти люди рядом с сонными, но счастливыми лицами?

 

Ни разу не вспоминал. И ни разу не возвращался в одну и ту же квартиру. Более того, как только я выходил из подъезда воспоминания о проведенной ночи улетучивались. И, независимо о того, где я просыпался, я вовремя приходил на работу.

 

Эти странности начались два года назад. С тех пор как один мой знакомый, убил себя, запершись в подсобке моего института. Он не был двоечником или прогульщиком, психом или наркоманом, революционером или человеком с жестким кодексом чести. Порой я даже сомневаюсь - а был ли он вообще? Ведь как только он перестал дышать - о нем пропали практически все воспоминания, кроме старых и выцветших обрывков.

 

Я точно помню, зачем он прострелил голову из отцовского револьвера. Он пытался разрушить своей смертью этот мир. Что ж, пожалуй ему удалось, ведь как только он умер, начали творится очень странные вещи.

 

Например, я каждый день забываю своих родителей. Я знаю точно, что они у меня есть, но я их не помню... Я не знаю, есть ли у меня братья-сестрв, бабушки-дедушки, благополучна моя семья или нет...

 

Пожалуй, моя кошка - это самое яркое воспоминание о семье... Правда, я в упор не помню как ее зову, но зато каждое мое утро она настойчиво будит меня, кусая за мочку уха. Я улыбаюсь во сне. Я вижу черно-белую кинохронику своей прошлой жизни.

 

Каждый раз, когда я просыпаюсь, я пытыюсь ухвать за хвост эти крупицы воспоминаний...

Порой, я даже понимаю, что я не имею права помнить что-то, как в компьютерной игре.

Странно и Страшно.

 

Хорошо еще, что я свое имя помню, а то бы было совсем мерзко. Зовут меня: Нда, это моя извечная проблема - представлятся я разучился. Некому. А те люди, которые так же встречают утро вместе со мной имени никогда не спрашивают.

Я снова просыпаюсь не дома, Но на работу я сегодня не пойду. Слишком много странностей начало творится последние два года, а я как всегда все провафлил. Как будто все было не со мной. Как будто бы я только что родился и пытаюсь разобраться в мешанине воспоминаний 18-летнего парня, которые впихнули мне в голову.

 

Ранее зимнее утро. Совсем не холодно. Мимо меня проходит сгорбленная старушка. Легкий ветерок треплет ее седые волосы, выбивающиеся из=под платка. В ее руках авоська с фруктами. Наверное рынок рядом со станцией метро уже открылся: Авоська рвется, фрукты рассыпаются по асфальту, купаются в снегу. Бабка охает. В ее седую голову никак не укладывается это чп. Помогаю ей. Она благодарит меня, крестит и утремляется внутрь подземки. Киваю, прощаюсь:

Докуриваю. Мимо меня проходит сгорбленная старушка. В ее руках авоська с фруктами.. Ветерок треплет волосы:

 

Я стоял у входа в метро и курил. Я смотрел на странное 5-минутное кино, поставленное на бесконечный повтор. На бесконечный цикл спятившего компа. Вот мимо меня проходит старушка с авоськой, вот ее авоська рвется, Я помогаю. Сколько 5-минуток прошло?

Кто знает? В очередной раз отказываюсь помогать. Бабушка долго переваривает сказанное, а потом замирает. Совсем. Даже легкий ветерок не треплет ее седые волосы. Проходит пару минут и старушка пропадает и тут же проходит мимо меня.

 

Странно и страшно. И свосем не холодно.

 

-Бабуль, который час?

Зависает...

 

Бросаю этот кошмар и спускаюсь в метро... Мимо меня проходит бабуся... А за ней бежит парень. "Бабушка, может быть вам помочь? - Да нет, милок, я сама, благослови тебя Господь"

Парень заходит в метро. Иду вслед за ним... Толкаю стеклянную дверь. Закрыто...

Выхожу на улицу. Ветер, солнце, бабуся... Тупой фильм! Тупой! Так и нажал бы на паузу...

В снегу валяется мандарин. Поднимаю и начинаю с остервенением его есть. Прямо с кожурой.

Назло всем. Назло этому спятившему миру. У снега вкус бензина. У мандарина вкуса нет.

Вообще.

 

Мимо меня проходит сгорбленная старушка. Легкий ветерок

треплет ее седые волосы, выбивающиеся из-под платка. Кидаю недоеденный мандарин ей в лицо.

Зависает. Совсем. Даже легкий ветерок не треплет ее седые волосы. Хватаю и ее за руку и жду.

 

Сегодняшний день начался как-то сумбурно. Я осознал себя, волочащим чью-то авоську... И руки у меня какие-то странные.

Моя (бля, а чья же?) авоська рвется, фрукты рассыпаются по асфальту, купаются в снегу. Охаю. Какой-то парень помогает мне их сложить обратно в авоську (в рваную?)... Благодарю его (вроде даже перекрестил) и устремляюсь в метро...

 

-Твою мать!

- А? Что, милок?

-Бабуль, который час?

- не знаю...

 

Бабуля устремляется в переход.

 

- Бабушка, может быть вам помочь?

- Да нет, милок, я сама, благослови тебя Господь...

- Что сама?

но бабуля уже пропала. совсем.

Захожу в метро.

Страшно?

Нет, скорее абсурдно.

 

В метро очень тихо. Как будто бы ты закрыл дверь в комнату со звуко изоляцией. Я знаю, что если обернусь, то увижу парня, который будет ломиться в метро, и не сможет открыть двери... И этим парнем буду я. Странно.

Что-то не так.

 

Не в мире, хрен бы с ним, он ведь давно спятил... В подземку закралось что-то неправильное, краеугольное. Что-то, что совсем не вяжется с эти миром... Что здесь не так?

Что?!

 

Стою и смотрю...

Стою и смотрю на бесконечный короткий фильм, поставленный на вечный повтор.

Люди заходят в вагон, двери закрываются, состав уезжает в тоннель и... выходит из тоннеля на другом пути...

Что же это такое?

Допустим, "подвесить" метро я смогу... Достаточно кого-нибудь пнуть, спросить о чем-нибудь и вся система на какие-то мгновения зависнет... Ощущаю себя ошибкой совершенной и донельзя просто программы.

Смешно.

 

Торможу одного человека, друого... хватаю их за руки, за плечи, за одежду. Становлюсь ими, собой, ими и снова собой. Быстрее и тоньше. Умнее и прекраснее. Веселее и справидливее. Трезвее и остроумнее... Я был всем и ничем...

А потом стал собой... Поезда уезжали и приезжали. Они привозили мне новых людей...

 

Строгие костюмы, молодежная одежда, женские дубленки, снова костюмы, платья, шорты, шубы, плащи - одежда всех сезонов...

Люди всех времен...

 

И я снова становился мужчиной, женщиной, мальчиком, девочкой... Был ими, собой и снова ими...

Я пришел в себя, когда чья-то заботливая рука тронула за плечо... "-метро закрывается...пора домой..."

Я настолько вымотался, что не мог распознать человека, который говорил мне эти слова... "-метро закрывается...пора домой..."

-А где это?

- А ты просто иди...

- Зачем?

-метро закрывается...пора домой...

 

Я пришел домой и провалился в глубокий, но тревожный сон. Мне снилась станция метро. Она была, без людей... И была очень яркая что ли? Каждая деталь бросалась в глаза. Пустая мятая пивная банка, забытая кем-то руковичка... Царапины на мраморном полу... стикеры на стенах. Но я чувствую укус за ухом и просыпаюсь.

 

Каждое мое утро кошка настойчиво будит меня, кусая за мочку уха. Я улыбаюсь во сне. Мне снятся станции метро.

Я не люблю просыпаться, не люблю плестись на свою работу или в свой институт. Но сегодня я никуда не пойду... И не буду делать ничего обыденного, пока не научусь жить в этом спятившем мире.

 

 

 

Живые люди ходят толпами. Живые люди говорят. В них нет программы. Больше нет...

Но они теперь такие жалкие. Ни черта не понимающие...

Это катастрофа! Я смотрю в окно, на зимнюю улицу, и понимаю, что это пиздец... Оченб много людей в летней одежде лежат, замерзшие на улице. Стоят трамваи, автобусы, тролейбусы... В соседнем доме пожар... А еще на улице нет ни милиции, ни пожарных, ни врачей. Я прохожу сквозь захламленный коридор и хватаюсь за эбонитовую трубкуу старого диского телефона ----тишина.

 

Людям страшно возвращаться на свои рабочие места... Как только они перестали быть мехпнизмами и программами, они вкусили жизнь. Реальную жизнь и теперь им не хочется возвращаться к станку, одевать форму сотрудника ДПС, следить за биржевыми котировками или лечить людей. Они сами только что стали полноценными людьми. Я понимаю, что я не в своей квартире.

Она незаметно, тихо-тихо, начала меняться. С потолка потекла кровь. Кровь?

 

Капля упала мне на лицо.

 

Дышать, дышать, дышать! Я просто человек! Я жив... Я не был только что тысячей людей, переживших шок... НЕ БЫЛ! Я не умирал сейчас сотни раз по-разному, но одинаково мучительно и долго. Дышать-дышать-дышать... Открыть глаза. ОТКРЫТЬ! И снова душать... Не забывать гонять воздух. Не забывать жить. После стольких смертей легко забыть, что ты жив.

Шаг с крыши, языки пламени, лезвие по вене, холод, вода, машина не успела затормозить, выстрел... БОЖЕ, КАК БОЛЬНО!!!

Очень... Но уже совсем не страшно...

Квартира уже совсе не моя. Чужие обои, люстра, плита... даже кровь не каплет с потолка... Хотя, вот еще капелька..

 

на это раз я ничего не понял... тело ломило, горло жгло невыносимым огнем, наверное меня тошнило... глаза открыть так и не удалось... кап-кап-кап... вода? или снова чужая кровь... вода? кровь? вода? кровь!!!!

Тело сводит судорога. Пахнет озоном и металлом.

 

Ее звали Лена. Его Звали Марк. Его звали Николай. Ее звали София... Имена и смерти.

Имена и факты из биографии. Имена... Я видел лица. И лица говорили: "Почему ты живешь, когда мы умираем?" А я не мог ничего ответить... я попытался встать...

 

Очнулся и попытался снова... Чужая кухня... а корридор еще мой... Как больно... Я не должен жить... Ее звали... Как ее звали?

А меня как зовут? Кровь... Бабушка, который час?.. Мир сошел с ума. Я сошел с ума... Чужая кухня... Корридор мой... Комната отца... Там револьвер... Кто я?..

 

Отец гордо называет свою комнату то кабинетом, то лабораторией... По мне, так она тянет только на какой-ниудь подвал, типо институских.. Столько всего ненужного и постоянно открытый сейф, там он держит водку, деньги и оружие.

Откуда у отца револьвер я не помню... Помню, что точно такой же был у того парня из моего института... А еще помню, что не из института, а университета... Даже так: Университета. С большой буквы...

 

Прохожу хлама прямо к сейфу. Он такой большой весь. Металлический. Наверное дорогой очень. Беру револьвер в руку. Тяжелый. Большой... на стволе написано PEACEMAKER... Из окна пахнуло летним ветром... Смотрю в окно... А там - ЛЕТО... Настоящее... И этаж не 7, а совсем даже 2ой... выпрыгиваю в окно... чуть не попадаю под машину... нормальный мир?

Точно?.. оглядываюсь... сквер Университета... Нда. Прислушиваюсь к себе. Отпустило? Отпустило...

"... дурить не будешь? ..не буду"

- А если не будешь, брось ствол, нах он тебе нужен без патронов...

На ладоне у меня.... Ну то есть у него, шесть патронов. Латунные гильзы бликуют. Красиво

Передо мной стою я... Натуральный... Только он в кедах, а я босиком... А еще он свежий и самодовольный, сука такая, а я весь помятый, неумытый...

- сам сука...

Он еще и огрызвется... Урррод...

- Не уродливей тебя

- Кто ты?

- А ты?

Заряжаю ствол... чисто машинально... патроны пропадают с его ладони...

"Не стреляй!!!!"

 

Я в каком-то подвале. универском, наверное......

Это же просто самоубийство, уверял я себя... Это просто нервы... Такое пережить, и не убить такую суку..

- САМ СУКА!

Теперь он у меня в голове... очень больно... очень...

Он у меня в голове.... Я у него.... он у себя... я у себя.... БОЛЬНООООООО.....

Я потерял счет времени... А он все что-то бормочет и бормочет....

"умрисука,умрисука,умрисука,умрисука,умрисука,умрисука,умрисука,умрисука,умрисука,умрисука,умрисука,умрисука,УМРИ!"

Револьвер смотрит дулом мне в глаз... Нажимаю на курок.

Выстрела не слышу... Чувствую только невероятную легкость мыслей и невыносимую легкость бытия... Легко.

А потом я слышу сухой, но звонкий звук... Металл о металл... Точнее, сталь о латунь... а потом - ничего...

ОСЕЧКА... А этот урод в моей голове просто умер от страха... тихо! Он не отвечает... УРОД! СУКА! ПИДАРАС!!!!

ОН ушел... Меня колотит...

 

Выхожу на улицу ЛЕТНЕЕ солнце слепит глаза... на ногах у меня - кеды... Чувствую себя свежим и чистым... совсем чистым... Чистым листом. Кто я? Где я? Главное - спешить некуда... На плече у меня, оказывается висит сумка...

Так, что там у нас? Документы, ага... Студенчекий... Мобильник... ММ.. уже Август... зачетка... так, сессию закрыл... Я троечник, нах... Книжка какая-то... плеер...

Чувствую усталость... дикую... падаю на лавку и засыпаю...

 

Слышу резкий визг тормозов и просыпаюсь... Или просыпаюсь от того, что слышу... да не важно, вобщем-то.. Куда интереснее машина, покрытая инеем, водитель в зимней куртке.. Подбегаю к машине...

 

***

 

Он почти всегда молчит. курит в два раза больше меня... Я подозреваю, что он пережил еще больший стресс, когда перестал жить а неправильном мире... ему нравится мое общество... нравится кататся по Нашей большой стране... Он тоже переборoл себя... Но как, не говорит... Иногда он играет на гитаре... А еще, он напоминает мне одного человека, который живет не то в кабинете, не то лаборатории...

Короче, мы путешествуем и довольны жизнью...

Стресс надо снимать именно так...

 

А пистолет я потерял...

[Kurogane]

Не поленился и прочитал 5 баллов С +

[morozoff]

Не поленился и прочитал 5 баллов С +

1231714[/snapback]

 

серьезно?

[morozoff]

ШПФ

 

инсулиновый шприц

инсулиновый принц

инсулиновый фриц.

кодеиновый рай

мира край.

май месяц

месиво лиц

лабириты улиц

сутулсясь

пряца в кармане два ключа в двери рая

я понимаю,

что медленно умираю

но продолжаи идти

сегодня реальный мир - фарс

декаданс

как в учебнике

по истории

стоило ли

столько лет дышать воздухом

просто так?

это ведь больше!

ты не понимаешь!

ты не знаешь!

вчера

молчал весь мир

так громко - до мурашек по коже

ну что с того, что лишь для меня?

что же

сделал с нами

этот наркотичекий бум?

шум

моря, новые города,

сказки

фильмы

и мифы

нам заменили трипы.

последний шанс остановица

был дан вчера

последний раз я был дома летом.

жизнь - тупая игра.

весь мир - гетто.

вбил в головы

формулу

жизнь =равно= боль

наркотическая моль

съедает мысли.

килые дни.

широкие зрачки.

севшие зрачки.

бабочки

на руках

кражи - драки - страх

мак

мрак

...

я конечно на себя не похож.

но я же хороший.

я буду лучше.

я продам душу.

(my soul)

за любви крошки

...

плавица на ложке.

морская соль.

[Kurogane]

серьезно?

Ага

[Milisante]

Каждое мое утро кошка настойчиво будит меня, кусая за мочку уха.

1230937[/snapback]

Это очень мило! :)

 

 

Прочитала...

Что я скажу... и это пройдет... Почему вы все не верите...

 

Я люблю сказки...

 

В прочем, когда-нибудь ты поймешь почему...

 

--------------

Написано очень даже хорошо. И действительно психоделично! :)

[morozoff]

Milisante - спасяб

[NecroMant]

morozoff, даж меня пропёрло на такое. Ваще интересно)))

[morozoff]

NecroMant, когда меня проперло - расворенный в воде амфетамин уже воспалили вену.

 

до сих пор лечусь...

[Snakegirl]

morozoff, я думаю, можно сказать [но Ты итак знаешь. я точно знаю - Ты знаешь.], что я не могу больше ничего создавать, начитавшись Тебя.

мне очень нравится, как Ты пишешь, и недавно был такой период, когда я читала своих любимых классиков, а потом наткнулась на Твои стихотворения. ...быть может, я Твоё люблю уже больше, чем их творчество. мне нравится читать слова, и думать о том, что ТЫ писал эти буквы, выстраивал слова именно в таком порядке. мне нравится, как Ты пишешь. :*

 

поправляйся. :* будь аккуратнее.

[morozoff]

спрятать глаза под очками а-ля Джон Леннон. бояца.

спрятать и кривляца,, видя свое отражение.

жжение.

в горле - соль.

а вокруг - лишь небо. небыль. не боль.

и хуле еще надо, когда ни рая ни ада...

а только жарко-жарко-жарко. Блядь.

и хочеца повторять

мантры. чтобы было спокойно.

чтобы было не страшно. не больно

а вокруг не люди - стадо.

а мысли - так жалко повисли

на дыбе банальных рифм.

каждое слово снова

каждое, блядь. слово снова.

до отсутсвия смысла.

до спутанных чисел.

и отрывных календарей с опечатками.

голова - не в порядке.

голове хочется знать,

чем кормит сегодня тело.

и куда течет мозг

в словесном океане.

ТИХОМ,

ТИХО.

я слышу

снова нойз?

[morozoff]

Hg

 

снова нойз

новое настроение

гидраргиум

умом котрое

не понять

блядь

я так не хотел уезжать

из этого города небоподтеков

от синихиних глаз

и черногочерного кофе

от ртутносвинцового неба

нервы

ни к черту

хорошее настроение в коме

а с неба вместо дождя - градусники

разбиваются железными каплями об асфальт трассы.

в ртутносерой палитре

не хватает банального

кроваво-красного

потому что солнце

пока что

до конца не заходит

(по крайней мере мне так кажеца)

и ничего нового

не происходит

такая лажа

 

...когда в каждой капле ты видишь ртуть и не понимаешь, почему это происходит, не думай, что твой жизненный путь подошел к концу, просто твой мозг оверлоадит,

просто дождь тяжелыми каплями

норовит нанести сквозное ранение...

 

пасмурно. ртутно.

и нет настроения

больше любить...

[morozoff]

Просто так. Поржать.

 

Какая жаль

 

Как жаль, что мы не пьем Cinzano, а глушим водку из стаканов...

А вместо Cafe Creme`а с Zippo, я спичкой поджигаю Next...

Но мы студенты, курим планы о том что в принципе возможно

Копить травы и метадона чтоб проторчать весь новый век...

 

Нам будет весело (надеюсь) и будем мы считать приходы...

А как вальты пойдут мы свалим. Так Саша Белый завещал...

Потом пойдем попьем Cinzano, запалим Zippo`ой Cafe Creme`ы

И выкинем стаканы с водкой, туда где утром дождик лил...

 

Потом мы медленно отходим... Мы перед сессией кололись...

Как завалили все - непомним, но только в Армии мы щас.

Нас почему-то все боятся, дают курить на построеньях...

И наливают много спитра, вместо наркомовских ста грамм...

 

Недавно видел президента... Он мне сказал, что будет краток...

Он подарил мне зажигалку, набор шприцов и метадон...

Потом я с ним попил Cinzano, потом он в США поехал...

Я в принципе хотел туда же... Но фейс-контроль я не прошел...

[Matroskin-san]

Блин ребята вы пробовали нормальные стихи читать? или песни. займитесь творчеством ЧАЙФ, сплин, BZMZ, да Ромы Зверя хотя бы, что-то тут всех несет на негатив, и набор непонятных строчек а все сидят и офигевают ееееее как круто

[S_A_Z]

morozoff

ААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААА!!!!!!!!!

Мороз!!!!! У тя четверастишья!!!! ААААААА!!! Чур меня чур!!!!!!

Matroskin-san

Ты вот щас к кому лично обращался? Просто в твоих словах больше негатива чем в сти....писанине мороза...

Изменено 3 июля, 2006 пользователем S_A_Z (смотреть историю редактирования)

[windborn_one]

Matroskin-san, Пробовали, не помогает.(с)

А если серьезно, то писать непонятные строчки это право каждого.

И перется с них тоже.

morozoff, О___о

[morozoff]

Блин ребята вы пробовали нормальные стихи читать? или песни. займитесь творчеством ЧАЙФ, сплин, BZMZ, да Ромы Зверя хотя бы, что-то тут всех несет на негатив, и набор непонятных строчек а все сидят и офигевают ееееее как круто

1255920[/snapback]

 

ээээ.... чувак...

это дело каждого... че писать... как реагировать... не нравится - не ешь...

 

тебя не устроила форма? бывает.

я считаю, что надо экспериментировать...

мне глубоко положить на ЧАЙФ, сплин, BZMZ, Рому Зверя (пипец тексты у последнего, мама, роди меня обратнонах) мне Мачковского, Бродского, Крученых и Никонова... Ну Деп с Козззом, да Лё, хотя последних ты вряд ли знаешь (твое счастье)про непонятные строчки - кому как) (хотел написать про мозги, но не буду)

 

так что удачи, узбеков и дешевого экстази.

[morozoff]

morozoff

ААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААА!!!!!!!!!

Мороз!!!!! У тя четверастишья!!!! ААААААА!!! Чур меня чур!!!!!!

зато не в рифму...

стебное стихр

 

старое-старое.

 

Matroskin-san, если в последнем ты видел негатив, то мне тебя жаль...