asc

Периоды Я вижу периоды лёгкой тоски, слагаю периоды долгой печали, которые ночью меня отличали на дне самой быстрой реки. Я вижу желания, что далеки, и годы сомненений в разрезе, которые, как изумрудинки лести, ложатся на новый изгиб в лице поотвыкшем от тоненьких лип, касаемых нежностью линий. Я чувствую запахи горькой полыни и клёна остывшего хрип. Я вижу, как в небе полночный двойник мне целится радугой в спину. Я вижу, что вскоре всё это покину. Останется только стих.

Снова не заметила сугробов, взглядом обвивая безразлично. Кто ты, обомлевшая зазноба с бюстиком на ощупь симметричным? Ласковая розовая цаца, нынешняя фаза вдохновенья, мог бы ночь с тобою целоваться, размешав заискиванье ленью. Ты не видишь, что я не Онегин – и не пылок стал, и не безумен; отстранённо комкаешь колени, выгранные страстию по сумме, пьёшь «на вылет» коньяки без марок, стойкое храня очарованье; «всё равно» - стратегия обмана, перевоплощённого в признанье. Кто ты, захандрившая голуба: гость, попутчик или же прохожий? Только не люби, целуя в губы, не предам тебя тогда я тоже!

Меня убивают слова без знака опознования. И когда говорит кровь, хочется сразу падать на опущеннный потолок мироздания, моего бесконечного, персонального ада. Я в поэзии вырос и умер, и снова воскреснул, только ветер не слишком-то ждал от меня перемен. Растворяли стихи сантиментов дворцовую плесень, очищая артерии нежных душевных систем. Книги падали с неба на кисти воздетые в тайне от солнца. Двор домашний пустел. Впрочем, пуст он с начала времён. Я бы снова хотел умереть. Понарошку. Не многим даётся это чувство греха, совершённого с Богом вдвоём. Забирай меня в поле, моя незаконно рождённая рифма, я не буду ловить там детей, мне не слишком-то важен исход. Мне б бутылку вина, чтоб холодного, выпить, потом ухватиться за грифель и чертить на камнях закопчённые звёзды, тантрический их хоровод.

Опробовал букридер прочтением "Завтрака у Тиффани" Капоте. Очень милое, такое очаровательное произведение. Позволило окунуться в атмосферу неспешности и романтики. Напомнило о "Великом Гэтсби" и приятных днях прошлого, когда книги читались очень быстро, со вкусом и неподдельным интересом. Роман кстати совсем небольшой, но такого количества эмоционального удовольствия от книги мне давненько получать не приходилось. О содержании... Сложно его передать, впрочем, как и во многих американских романах. Есть рассказчик, молодой человек, вроде Ника Каравея, такой меланхоличный и отвлечённый. Есть девушка, практически новая Кармен, великолепная, юная и нестандартная; таких девушек, если вдруг и встретишь в жизни, то уже никогда потом не забываешь. Ах да, как и "Гэтсби", "Завтрак" - это не любовный роман, ни в хорошем, ни в плохом смысле. Речь скорее о некой мечте, иной жизни, что-то вроде "зелёного огонька". Не первое произведение у Капоте, которое я прочитал, но явно лучшее. И явно не последнее.

Португальцы устали, вот испанцы и насели. Надо было всё решать в основное время. Ожидаемо. "Если это эталон футбола, то я, пожалуй, за несовершенство". Подпишусь.

Роналду сегодня: падал, когда били падал, когда не били бил мимо ворот. Порадовало, что судье как впечатали мячом, так он и не дал свободный в метре от линии. Откидка мяча вратарю была уж очень очевидной. Судья вообще "косячил" то в ту, то в другую сторону. Странный он. По пенальти будет забавно, если именно Роналду не забьёт.

4 в 2... на последней минуте. Ааааа... И мимо. Роналду весь матч не особо точен. Похоже, так ни разу в створ и не попал. Второй там поскучнее. Многовато грязи. Удивило, что Касильяс время тянул в конце. Испанцы надеятся на пенальти?..

Португальцы радуют, ожидал гораздо более скучного матча. Парочку голов во втором тайме не помешает.

Спасибо. Последние две строчки - это да, ничего лучшего просто не смог... А остальное - строго к месту. Т.е. не "заплатка". Печально, что впечатление смазалось.

Смерть поэта Знайте: как-то, когда-то и где-то Одинокий поэт жил да был... И всю жизнь свою, как все поэты, Он писал, пил вино и любил. Обогнавши Богатство и Славу, Смерть пришла и сказала ему: "Ты – поэт и бессмертен!.. И, право, Как мне быть, я никак не пойму!" Улыбаясь, развёл он руками И с поклоном промолвил в ответ: "В жизни я не отказывал даме! Вашу руку!" И умер поэт... <Николай Агнивцев>

Д*** Он плавал в облаках, когда грустил, а когда падал – искренне смеялся, заместо циферь музыки ценил винил, ни перед кем как плут не прогибался. Он верил в дружбу больше чем в богов, знал напрямик все бары и бордели и никогда не сдабривал едой пропитые нарочно дни недели. Он был талантлив больше чем поэт, вблизи него казалась жизнь терпимей, в его словах не отличали бред, голубовато-синий иней. Все веселились, если он кирял, его любили женщины и дети. Да нет, не мог он, не пропал, оставив в сердце оголенный ветер! Он слишком близким был всему, что есть, слишком привычным времявосклицанью. Он мог не уходить (с чего б?), но весть о смерти так и так способствует прощанью.

Дай нищему на опохмелку денег. Ты сам-то кто? Бродяга и бездельник, дурак, игрок. Не первой молодости нравящийся дамам, давно небритый человек со шрамом, сопляк, сынок. Дай просто так и не проси молиться за душу грешную, - когда начнёт креститься, останови. ...От одиночества, от злости, от обиды на самого, с которым будем квиты, не из любви. <Борис Рыжий>

Особо не повезло, когда нам в крест со штрафного шмякнули. Не сказал бы, что у сб. России были более опасные моменты за всю игру.

По игре-то - ничья-ничьёй. Одни не могут, а другие не хотят. Обидно, что вылетели, но это не смертельно. Хоть без истерии обойдёмся в следующем отборе. Ловкий манёвр Игнашевича напомнил о Филимонове.

P.S. Нечего сказать. Как заурядно. Полоса событий лентой Мёбиуса возвращает в начало, обратно, где уже существует всё это. Нечаянно скатать на ладони фразу. Проглотить замечание. Бросить взгляд в нелепой истоме, опираясь на грани молчания. Приготовить к знакомому грифель. Лист блокнота раскрыть по памяти. И выдавить косоглазую рифму. И не посметь её там оставить. Нечего сказать. Если подумать. Всё уже было набело перепечатанно. Нечего делать из этого шума. Наверное, надо спать ночами.

Если фанфик - в собственную тему подраздела "Фанфики", если не фанфик - в собственную тему в "Стихах и прозе".

Меж болотных стволов красовался восток огнеликий... Вот наступит октябрь - и покажутся вдруг журавли! И разбудят меня, позовут журавлиные крики Над моим чердаком, над болотом, забытым вдали... Широко по Руси предназначенный срок увяданья Возвещают они, как сказание древних страниц. Всё, что есть на душе, до конца выражает рыданье И высокий полёт этих гордых прославленных птиц. Широко на Руси машут птицам согласные руки. И забытость болот, и утраты знобящих полей - Это выразят всё, как сказанье, небесные звуки, Далеко разгласит улетающий плач журавлей... Вот летят, вот летят... Отворите скорее ворота! Выходите скорей, чтоб взглянуть на любимцев своих! Вот замолкли - и вновь сиротеет душа и природа Оттого, что - молчи! - так никто уж не выразит их... <Николай Рубцов>

Простимся. До встреч в могиле. Близится наше время. Ну, что ж? Мы не победили. Мы умрём на арене. Тем лучше. Не облысеем от женщин, от перепоя. ...А небо над Колизеем такое же голубое, как над родиной нашей, которую зря покинул ради истин, а также ради богатства римлян. Впрочем, нам не обидно. Разве это обида? Просто такая, видно, выпала нам планида... Близится наше время. Люди уже расселись. Мы умрем на арене. Людям хочется зрелищ. <Иосиф Бродский>

[mod]3 дня на изучение правил форума и раздела. По дню на каждый модераториал. Закрыто.[/mod]

[mod]Клоны у нас создавать тоже нельзя. Если забыли пароль - используйте функцию восстановления. Или обращайтесь к администраторам. @idiffer5 - перманентный бан.[/mod]

[mod]У нас флудить нельзя. Тем более в чужих темах.[/mod]

[mod]@Serserg, для собственного творчества у нас нужно создавать собственную тему.[/mod]

6 Океанов - Собаке Качалова (Есенин) Случайно наткнулся на творчество этой группы. Весьма доволен. Хорошее песенное исполнение, не копирующее уже существующие варианты. Есть и полноценный альбом по творчеству Есенина "Не жалею, не зову, не плачу".

Пространство языка Болевой порок и не порок вовсе, просто «красивое» словечко. Попадает голос под лопасть, а боли и нет. Изувечен постоянным ожиданием в спину косых уколов синеокой гетеры очередной. Лучше б так сгинуть, чем шляться с отсутствием веры в себя. Да кем бы ты ни был, смеющийся человечек неба, молчание - преимущество рыбы, а моё преимущество - нервы, голосового вихря буйства. Прокричать наизусть широту пространства в лицо какому-нибудь х** за красоту лексического танца! У боли нет порока, нет иллюзий равнораспределения по смете. Смейтесь, сквозь боль, люди, от рождения до верной смерти! А эстетов, что плачут криво или вовсе переигрывают спонтанно, облить хорошо б керосином и поджечь. Пусть сравнят сметану с изрядной коровьей «котлетой», коли вкус им кажется близким. По голосу бьёте? Бейте!!! Он сдюжит и пушки выстрел! А свист уж, плевки, насмешки не столько изводят волю к пониманию, сколько режут пробки с хребта алкоголя - отметить, что боль терпима, пороков других довольно! Пускай жизнь проходит мимо, пускай ещё будет больно хоть тысячу раз, хоть десять, язык мой теперь не вырвать; давно он уже не в месте, а вместо пределов мира!

[mod]Господа, основным правилом нашего раздела является соответствие одной теме только одного автора.[/mod]