Nekogoroshi

Дарк Кирин, проэктная графика - это обучение работе с программами, ипользующими векторную графику (из геом. фигур, прямых и т. д.). например корел дро, кварк пресс, пейдж майкер. в основном используется при верстке и подготовке материала (буклетов, книг, журналов) к печати. но некоторые извращенцы умудряются рисовать в этом деле -_- например, я)))

Mi-ay оценили на отлично))) только преподаватель почему-то когда их увидела поначалу сказала "зашибись! офигеть можно" ^_^ вот так я удивляю наших преподов))) Corny задумывалась как летучая мышка) Darkness Inside, благодарю за отзыв) HectorN угу, чакрам называецца)))

Ну а вот эта радость сделана в корел дро (как дом. раб. по проэктной графики в инсте. надо было создать новые фигуры путем совмещения и вырезания из одной фигуры других. решила не ограничиваться кубиком с треугольной дыркой в центре, а сделать что-нить оригинальное :P )

Corny, да просто так спорили))) Mi-ay ^_^

Пока не про ромашки))) Очередной приступ хулиганства и мракобесия) хотя... на самом деле мне просто нечем заняться во время длительных поездок в метро... Разрывая пополам слова, Обнажая остов предложений, Я шагаю внутрь, сквозь себя, Разгребая хлам чужих суждений. Я вплетаю лентами в эссе Строки аморального цинизма, Балансирую как капелька росы В грани меж умом и кретинизмом. Насмехаясь над самой собой, Укрываясь старою моралью, Как надгробной каменной плитой, Кружевною бабушкиной шалью. Разбивая в дрязг стереотип, Развращая чье-то представленье, Нарушаю строй кариотип, Привнося в них светопреставленье. Убивая рифмою всю суть, Забивая весь эфир рекламой, Не давая зрителю уснуть, И живя по расписанию программы. В нашем разлагающемся теле Бьется развращенная душа, Преуспев в таком нехитром деле, Как плетение мостов из камыша.

Khrono, а на спор это так))) сижу я с подругой, готовлюсь с подругой к экзу по литре) она*пытаясь выучить Двенадцать* "... и над вьюгой невидим, и от пули невредим, снежной поступью надвьюжной... блин, ну и лабудень... и как тока автор осилил стока написать, да еще и в рифму..." я "ниче, нормально, не лабудень..." она "да я уже и не про то... ты попробуй столько напиши! да еще и в рифму!" я "ну и напишу!" она "ну, давай, спорим, не выйдет!" я "посмотрим)" вот так вот и написала))) и, естественно, спор выиграла)

"Помнишь, нас было наперечет? Помнишь, мы рушили стены?" а мне всегда казалось, что это строки про бригаду, сносящую старое здание :mellow: сразу представлялись дяди и тети в ядрено-оранжевых робах, разносящие стены вдребезги))))

Хм... вот этот стих написан для развлечения, наспор. в нем около 30 четверостишей, но выложу половину или меньше, ибо написано не от души а так, посему вышла редкостная фигня))) (нет, честно, следующий стих будет про ромашки....) Ты умирай, не бойся – я тут, Пальцы твои сжимаю. Ты не рыдай, не держи моих рук, Я ведь друзей не бросаю… Ты умирай, прекращай дышать – Воздух тут сплошь отравлен. Времени нет тут правды искать, Хоть путь к ней уже протравлен… Ты умирай, пусть кровь течет, Дай ей покинуть вены. Помнишь, нас было наперечет? Помнишь, мы рушили стены? Ты умирай, пусть жизнь уйдет, А память свою ты оставь мне. Старуха дорогу нам перейдет, Оставив следы на камне… Ты умирай, коченей, холодей, Ведь сердце устало биться… В жизни ты встретила много людей, Но не смогла влюбиться… Ты умирай, уходи в мир теней. Там тебя ждут снова битвы. Там ты услышишь голос камней, Звонкий, как лезвие бритвы… Ты умирай, проскользни за черту Сотни раз клятого мира. Вот две монеты – зажми их во рту В уплату последнего пира… Ты умирай, но помни меня, Я то тебя не забуду – Нежно закрою глаза у тебя, Только вот плакать не буду… Ты умирай, пусть боль уйдет, Оставив лишь голые чувства. Ночь по земле тихонько пройдет, Станет на небе пусто… Ты умирай, и когда-нибудь ты Станешь тончайшей тенью, Будешь скользить над кромкой воды, Подчинясь сквозняка дуновенью… Ты умирай, а я буду скучать, Усну на старой кушетке… Ты мне в окошко будешь стучать, Притворяясь березовой веткой… Ты умирай, ты иди вперед, Любуясь собственным склепом, Ты умирай, а не наоборот, А я – за тобою следом…

вот это понравилось. в первом немного сбивчивый ритм (ну, это на мой придирчивый взгляд, не обращай внимания, все отлично). хотелось бы почитать что-нить еще из стихотворного творчества :mellow:

Corny время вообще странная и непредсказуемая штука) а насчет хектора))) он шустрее, чем все мы думаем)) Khrono а то как же) эх, блин, вот, 9 часов, а я тока приползла из инста, устала как собака и хронически не выспалась.... ну что же, други мои.... А меня у вас отнимают, Вырывают с кожей и мясом, Грубо за спину руки ломают И кружат неистовым плясом. Я кричу и пытаюсь биться, Обдираю кожу о пальцы, Только сил уже нет злиться И кружиться в неистовом танце. И от слез все промокли ресницы, А в оправе не стекла – осколки, Мои волосы крыльями птицы Бьются в ритме неистовой польки. Спотыкаюсь, сбиваюсь с шага, Чувствую только чужие пальцы, С силой вражеской, чуткостью друга Вечно ведущие в неистовом вальсе. И морщинами кроется кожа, Воздух в легких шершавый и грубый, Давит плечи десятков лет ноша, Но кружусь я в неистовой румбе. Жизнь ведь очень похожа на танцы, Вероломна, красива, ритмична, По аккордам, как строфам стансы, Продвигаемся мы безразлично. другими словами - студенческая жизнь закружила-затянула в свою суматоху.... :huh:

HectorN, ну а когда под рукой ничего кроме нее нет, а рисовать хочется, хоть убейся.... приходится)))

Ну ладно) вот про ромашки))) но к концу стиха я снова возвращаюсь к любимой теме :rolleyes: Я сплю и знаю, что я где-то, И разум мой туда проник, Где вечно замершее лето, Залипшее в какой-то миг… Там нет ни нас, ни наших предков, Там только утренняя хмарь, Висит туманами на ветках, Да тускло светится фонарь. Там реки кольцами обвиты Вокруг курганов и холмов, Там птицы из звериной свиты Поют на ветках у домов. И только изредка, порою, Мне кажется, что все не так. И сердце вяжется корою, И погружается во мрак. Мне видится не мир прекрасный, А серый свод, холодный склеп, И тонкий саван мой атласный Во тьме так ярок и нелеп. А я – истлела, я – как пепел, Ведь плоть моя сгнила давно. А кровь мою уж кто-то вылил, Разлил по чашам, как вино. Мой череп глупо скалит зубы, Смеется над самим собой. А кости – полые, как трубы - В них ветер ноет, как чумной. Но это – миг, и вот я снова Вернулась в чудную страну, И я жива, и я здорова, И я ликую, я живу… И ноги поступью проворной Несут меня вдоль тихих рек, И волосы, волною темной, И кожа, белая, как снег. И черные мои глазницы, Устало замедляя бег, Мелькнут бессмысленной зарницей На самых кончиках у век…

Ангел-А, пасиб за отзыв))) насчет совпадения стиха и фильма - как всегда, телепачу :unsure: Corny, неа, но, раз нет, значит будет))) спешл фор ю)))

Corny, *отвешивает ветиеватый поклон, выписывая картузом замысловатые узоры, на манер мушкетерской шляпы* как прикажете, Миледи! :( Что-то старенькое) небольшой стих про мрачные времена средневековья)))) На площади гром – барабанная дробь И мерная поступь военных… Телега, скрипя, продвигалась вперед, В телеге везли пленных. Взглянуть на ту столпился народ, Чей волос блестел медью, Телега, скрипя, продвигалась вперед, Телега везла ведьму. А вон вдалеке различим эшафот, Какой же умрет та смертью? « -она ведь была такой молодой, -Да только попутали черти…» Телега скрипит и галдит народ, Возница спокойно курит, Ему не впервой представлять эшафот, Тому, кто людей губит… (по моим стихам можно подумать, что я кровавая маньячка или вообще извращенка какая-то))) нет! не такая я! не верьте! :) я очень добрый человек) просто весь свой негатив выплескиваю именно в стихи)) не ждите стихов про ромашки))

Corny, да-да) на колени можно не падать и ноги не целовать :wub: хотя... может, хочешь записаться ко мне в пяткочесальщики? :o вы с хектором сработаетесь :D шуч-шучу))) еще раз так зазнаюсь - пните мея посильнее)))

Khrono, Corny, захвалите, ей богу)) зазнаюсь еще <_< Khrono, а насчет полу- так там даже приписочка сверху, дескать даже сам автор мало втыкает в смысл им же написанного)))) завтра выложу еще всякого) у меня мноооого таких радостей на компе валяецца))

Mi-ay, хе-хе))) я? с арфой? гг) забавное должно быть зрелище))) ладно, на днях уйду с головой в жанр карикатуры и попытаюсь наваять подобный автопортрет))) а из старенького... хм... вот, отрывочек, так сказать пролог-отрывок, одного из рассказов) не смешно и не грустно, может быть даже немного скучно, но моим друзьям, которым я давала это читать, нравится) … А высоко в небе блестит серебристо-прозрачная паутинка. Это нити Времени. Словно электрические провода, они туго натянуты на столбы Жизней. Нити тихо гудят и вздрагивают. И с каждой секундой нити Времени становятся все короче и короче. И столбы Жизни сгибаются все сильнее и сильнее, и, когда нить Времени между ними становится совсем малюсенькой, один из них или два сразу ломаются и рассыпаются дождем золотых искорок. Вон, те две Жизни уже почти сломались… Они согнулись в красивую прозрачную золотистую арку. Если подойти ближе можно услышать звон, будто кто-то дергает за туго натянутую тонюсенькую струну – это медленно рвется волосок Жизни, который находится в сердцевине каждого столба. А между вон теми двумя Жизнями нить Времени провисла и качается на легком ветерке. Но и они когда-нибудь сломаются. Мы часто забираемся на крыши. Там, наверху, если встать на цыпочки и протянуть вверх руку, можно достать кончиками пальцев до нити Времени и погладить ее. Нити на ощупь теплые, влажные и чуть липкие – это вязкое, густое Время. Порой, когда на нити слишком много Времени, оно собирается в капельки и капает вниз, прямо на асфальт. Иногда мы ходим и собираем капельки Время, ловим их прямо на лету в большие чайные кружки, а потом, когда приходим домой, разливаем Время по банкам и выносим на балкон. А некоторые из нас собирают Души – золотые искорки, остающиеся после того, как сломается очередная Жизнь. Души не падают на землю – они витают в воздухе. Их нельзя брать голыми руками – можно сильно обжечься огнем Души, поэтому те, кто собирает Души, носят перчатки. Пойманную Душу убирают в спичечный коробок, а когда приносят домой, выпускают в аквариум, наполненный Временем. Содержать такой аквариум непросто – нужно следить, чтоб Время не убежало и вовремя кормить Души Мечтами и Надеждами. А поймать Мечту очень сложно – Мечты, как и Надежды, не бывают ничейными, их не встретишь на людной улице или в темном переулке – Мечты обитают в людях. Поэтому тем, кто собирает Души, приходится отнимать Мечты и Надежды у людей… Убрав банки с Временем и выпустив в аквариум Души, мы снова забираемся на крышу и смотрим на Время. Тысячи тоненьких нитей сплетаются в нить потолще, которая натянута на самый высокий столб Жизни – это нить Времени нашего Города и его Жизнь. Еще выше в небе нить Времени Городов сплетаются в нить Времени Страны, а еще выше нити Времени Стран сплетаются в нить Времени Мира и эта сверкающая серебром нить поднимается высоко-высоко, до самой Луны. А Луна медленно катится по небу, наматывая на себя нить Времени Мира, натягивая ее все туже и туже и с каждым оборотом приближаясь к земле. И когда-нибудь, когда сломаются Жизни Городов и Стран, когда Луна окажется так близко к земле, что ее можно будет погладить, не залезая на крышу, согнется ослепительной золотой аркой Жизнь Мира и рассыплется на мириады искр, которые медленно потухнут. И погибнет Душа Мира, потому что без Времени Души жить не могут, а его совсем не осталось… Но мы ничуть не боимся этого, потому что у нас еще есть Время… А еще с Временем можно пить чай. Когда кто-то из нас болеет, мы кладем в чашку с чаем несколько ложек тягучего сладкого Времени. И в чае кружится водоворот из серебряных искорок. Когда пьешь такой чай, то чувствуешь, как на языке приятно искрится Время… После того, как больной выпьет такой чай он сразу выздоровеет… А на крыше нашего дома живет кот. По вечерам, когда темнеет, мы приносим ему блюдце с молоком и капелькой Времени. Когда кот лакает молоко, мы сидим рядом и смотрим на Луну. А потом кот начинает умываться. А мы все сидим рядышком и молчим. И тихо гудит Время… А потом приходит ночь. И кот сидит и улыбается нам, а мы улыбаемся ему. В его улыбке есть Тайна, и ее не отнять никому, даже тем, кто ловит Души… А в нашей квартире тепло и уютно. Мы часто собираемся на кухне за столом. Сидим, разговариваем, молчим.… Пьем чай. Кухня – особенное место. Тут всегда полумрак, даже когда на улице очень светло. На кухонном окне всегда блестят капельки дождя, даже когда за окном светит солнце. А на подоконнике всегда лежат желтые листья, пахнущие осенью, даже когда на улице лето. Мы унесли из кухни все Время.… Поэтому тут всегда блестят одни и те же капельки на окне, а на подоконнике колышутся от порывов ветра одни и те же желтые листья. И так будет всегда… Даже когда кончится время всего мира.

Corny, это мое маленькое "литературное проклятье" - чтобы я ни писала в прозе, каким жанром бы это изначально не было, рано или поздно повествование скатывается в комедию, разыгрываемую персонажами)))) не могу я серьезно писать)

Corny, -_- угу, полу-чилось))) ну, вот, нашла в закромах родины забавный рассказик) как-то раз я застряла в лифте и просидела там пол часа с батоном хлеба в обнимку, пока не пришла лифтерша баба Валя и не вызволила меня оттуда))) рассказ зародился вместе с мыслью, а что, если бы баба валя не пришла?.... (лифты у нас являют собой чудо техники с вентиляцией и обзором шахты во всех мыслимых и не мыслимых частях, так что чидеть на 12 этаже в лифте, любуясь бездной Мории в миниатюре.... хм... такой вид навевает апокалепсические мысли) Лифт нервно дернулся и остановился. Свет медленно, издевательски помаргивая, погас… Одна, в темноте, в застрявшем лифте – офигеть… Кнопка связи с лифтером, диспетчером, телефонисткой или кто там у них сидит, не срабатывала, несмотря на все мои отчаянные попытки. Да, такого со мной еще не бывало. Постучала в двери, поорала. Нулевой результат. Хорошо хоть с собой авоська с буханкой хлеба (ничего себе, сходила за хлебушком!). Голодной смертью не умру. По крайней мере, не сразу. Да, блин, офигенно оптимистичные мысли в голову лезут… А тут еще и лифт как-то неприятно покачивается и дергается, медленно проваливаясь куда-то вниз… Баба Валя, родная ты моя лифтерша! Ну где тя черти носят?!!! Эх, жалко, что одна. Вдвоем помирать веселее… Вдруг откуда-то сзади, из-за плеча, кто-то сказал тихим и немного грустным голосом: - Привет… - Привет… А ты кто? - Твоя совесть… - Ааа… А зачем ты тут, Совесть? Ты меня спасешь что ли? - Нет. - Ну и нафиг ты тогда приперлась? - Ну, короче… Исповедоваться будешь? - Нет! Отвали, блин! И без тебя всякие похоронные мысли в голове бегают… - А мож тогда хоть завещание продиктуешь? - А мож ты мне еще и гроб сколотишь? - Нет, гроб сколотить не могу – я нематериальна. Но если хочешь, могу передать родственникам все пожелания. В письменном виде. - А, это типа про то, как я им завещаю жизнь прожить? - Нет, это типа про то, как и в каком гробу ты завещаешь им себя похоронить. - Тьфу ты! Лучше уйди, Совесть! - Уйти не могу. Должна быть с тобой до последнего твоего вздоха. - Слушай, а вот если я помру, то ты тоже помрешь? Да? - Нет. Я попаду на небо и стану там ангелом, летающим в облаках в белых одеждах и играющим на арфе. Ну, и время от времени являющим свою красоту и совершенство людям. - Ого! А не жирно те, Совесть? - Да нет. В самый раз. - Ладно, а я тоже - арфу в руки и в облака? - Нет. - А куда ж тогда? - Меня – в облака, тебя – в ад, на горячую сковородку. - Не, ну ни хрена себе! Этой совести, которая всю жизнь хрен знает где шлялась и черт знает чем занималась – крылья, нимб и арфу, а мне - ожоги первой степени на филейные части тела?! Я так не согласна! Кто у вас там распределением кадров занимается? - Не у вас, а у нас. Человек сам подсознательно определяет, куда он попадет, а куда попадут остальные его… хм… составляющие. - Неправда! Никуда я себя не определяла! Тут лифт дернулся и просел еще чуть-чуть, словно под добавившемся весом. - Здрасте… - еще более неуверенно донеслось из-за другого плеча. - Опа! А это у нас кто?! - Я – твое Сознание. - Ааа… Ну-ну… Слышь, сознание, у меня к тебе только один вопрос. Какого хрена?!!! Че ты там понараспределяло? Сколько тебе заплатила Совесть за теплое местечко? Отвечай, дефективное! - Слышь, не ори. Оно тебя боится. - А тебя, Совесть, вообще не спрашивали!!! Лифт дернулся и просел. - Спокойно, давайте решим все разумно… - Что?! Да ты вообще что такое? Я тебя сюда не звала! Мне и этих двоих хватит. - Я – Здравый Рассудок. - Ааа… Здравый? Ни хрена ты не здравый, ты – долбанутый, раз позволил Совести с Сознанием такие грязные делишки у меня за спиной проворачивать! Еще один резкий рывок лифта вниз, шуршание, скрип и скрежет. - Если честно, то это я недоглядела… - Что? У нас снова гости? Так, ладно, безымянное совестливое нечто, а ты у нас кто? - Я – Интуиция… - Хм… Интуиция? Ах, да, помню. Это когда, например сидишь ты в классе, и учитель задумчиво так рассматривает в журнале твою фамилию… И вот в такие моменты просто жоп… ой, то есть интуицией всегда чувствовала – вот и писец коту Ваське идет. Где ты была, сволочь, когда я в этот лифт садилась? Лифт снова резко просел вниз. - Тааак… Что, Еще кто-то приперся? - Здравствуйте… Буду краток… - Владимир Владимирович?!!! - Нет. - А кто тогда? - Ваш Талант. - Так, а тя сюда каким боком занесло? - Проститься… - Эй-эй-эй… Ты не торопись. Я мож еще жить буду… - Не будешь. - Заткнись, Совесть! Тебе слова не давали. Лифт снова дернулся. - Здр. - Что? Это кто? -Здр. - Ниче не понимаю… Говорите, пожалуйста ртом. - Здр. Я – Кр. - Блин, народ, кто-нить знает что это за хрень? - Это не хрень. Это моя сестра. - Талант, ты что, сума сошел? Какая сестра? - Краткость – сестра Таланта. - Во блин. И что, она так все время говорит? Ответа на этот вопрос я не услышала. Лифт дернулся пару раз, а потом резко провалился куда-то вниз. Меня пошатнуло. Падая, обо что-то ударилась. Кажется, об стенку лифта. Почти мгновенно провалилась куда-то в темноту. Мееедленно прихожу в себя. Тепло, хорошо. Лежу на чем-то мягком. Глаза открывать не хочется… Подмышкой что-то мешается – судя по первым ощущениям – какая-то тренькающая железка. Вот я щас встану… -СЮРПРИИИИЗ!!!!! Здорово мы тебя разыграли? Ой, блин. Я аж испугалась! Даже глаза открывать передумала. Лежу, смеюсь – да, и вправду здорово. Это ж надо ж так разыграть было. Все, отсмеялась – пора вставать! Открываю глаза – и тут же закрываю. Яркий, слепящий свет прям в глаза. Какая сволочь светит мне в глаза фонариком?! Все же медленно открываю глаза. Постепенно привыкаю к свету. Что за хреновня? Почему вокруг все белое и мягкое? Это что, изолятор в Кащенко? Блин, да на мне ж смирительная рубашка! Или нет. Что это за балахон? А это что за… Блин… Арфа… - Ладно, не обижайся, мы насчет сковороды пошутили… - доносится сзади до боли знакомый голос Совести – пойдем, полетаем…

Mi-ay, ну, да, бывает, что читать можно))) и даже смысл вроде как есть))))) не то что это стихотворение))) было просто интересно, как будет выглядеть, читаться и звучать стих, в котором к большинству слов добавлена приставка полу- =))) ну чтож, смысла ноль, зато как все созвууучноооо =В В полустрахе полужизни К нам приходит полусмерть. В полупьяной полутризне Нас пытаются отпеть. Полусердце в полустуке Полурвется в полунить, В полоумные потуги Полуразум сохранить. В полуполдень – полутени, В полуполночь – полубренны. Полунож мой полувверен В полурезанные вены. Полуангел, полудемон Тихо бьет полукрылом, Полудух от полутела, Полусмертный полустон. Полуведьма, полузнахарь, Полуклятая стезя. Полуворон, полупахарь И уйти никак нельзя. В полукрике полукорчась, Я кляну полусудьбу. Полуимя, полупорчу Ненавижу и люблю…

Архангел Михаил, лучшая оценка, какую только можно дать))) горда и счастлива) буду творить дальше с прежним рвением и, надеюсь, то, что будет написано дальше, будет не хуже этого)

Khrono, стих про волка был написан как заключение для рассказа про охоту на волка) а про лесных стражей - сначала у меня была задумка нарисовать рисунок с различными войнами, "схваченными" лесом, вынужденными вечно его охранять (как иллюстрация к другому рассказу), но так как рисовать толпы людей, вплетенных в деревья трудновато, наиболее легким способом реализации оказались стихи) а вот писать по впечатлениям от других произведений я не люблю - нет, нет, да и мелькнет что-то не свое, вычитанное, и вот уже получается не стих, а плагиат какой-то :) Corny, *раскланивается* будем стараться и дальше)

Вот еще, из закромов родины) про гринпис :P Стражи леса. И пляшут вокруг одиноко Болотные души-огни, И мечется в сердце тревога, Как будто мы здесь не одни, И вяжутся ветви-коряги В изменчивый ломкий узор, Лишь мы с тобой, воины-бродяги, Несем свой бессменный дозор. И волк разобьет своим воем Луну и сорвется с небес, Лишь мы, не крещеные боем, Стоим, превращаемся в лес. Но время придет, и однажды, Плетеные корни-мечи Впервые за сотни лет жажды, За сотни лет дремы в ночи, Напьются росою кровавой, Насытятся плотью врагов, Наполнят их жилы отравой, Копившейся сотни веков.

Corny, еще нарисую таких, чтоб еще сильнее захотелось)

Всем пасибо за отзывы) Khrono, ну у меня когда на душе пазитифф - рисую, негатив - стихи сочиняю))) к тому же писать про ромашки-цветочки... :lol: ну а пока вот еще кой чего) Лес. Тишина. Ветер со снегом играет. Вьюга метет, снег пушистый летит - Волчьи следы заметает. Снега стена. Ветру никто не мешает. Ветер летит, ветер песню поет поет, Зверь от зверей убегает. Волка глаза. Солнце в них лес отражает. Волк убежит далеко-далеко, Люди его не поймают. Выстрел ружья. Гром тишину разбивает. И на снегу белом красная кровь Алым цветком расцветает. Лес. Тишина. Ветер со снегом играет. Вьюга метет, и летит белый снег - Волчьи следы заметает...