morozoff

а если тебе интересно мнение этого человека, а мнение других нет, в чем смысл создания темы? я не спорю, что в вашей субъективной реальности твое творчество что-то и значит, но в моей реальности - это пыль

ей нужно нежно а я невежа, лежа не снимая одежды и кед. ...нет. все будет иначе. я - маленький мальчик веселой плебойный зайчик плюшевый мишка подарю пожалуй ей книжку улыбку, конфету, да хоть всю планету за ручи держать за ладони наш титаник утонет наш волтрэйдцентр взорвется *я - брызги кремосливочноснежные. * ее сердуе бьется и никогда не устанет. я - маленький мальчик. я - не ее парень. ей нужно нежно а я невежа, лежа не снимая одежды и кед. ...нет. я - это кровь и еще кое-что. наверное - одеяло. мы прижались к друг другу. друг друга мало. мы заполнили лето собой. небо треснуло. это град. мне очень весело я всегда ей рад. ей и ее сандалям мы ничего не знаем мы не достанем друг друга. ни-ког-да и все остальное. е-рун-да ей нужно нежно а я невежа, лежа не снимая одежды и кед. ...нет. да. мы будем очень милыми. упьемся текилой. или несквиком. или будем слушать элвиса пресли. да хоть раздолбайский Элизиум я включу телевизор- а там фильм про нас.........................................................................

Тому, по чьей просьбе я это написала - понравилось. а я моей маме даже измазанный в дерьме буду мил и приятен. это не есть оправдание поэтического фиаско.

Проклятье - какое по счёту? Я сбился, Да и не важно - последние два, Что заставляют в конвульсиях биться: Учитель мой проклял меня - и судьба. здесь аццкие проблемы с рифмой Судьба... Я наверное должен Когда-нибудь был умереть... Но я буду жить, и ты тоже Забудешь, что в будущем смерть. та же фигня Что руки болят, это мелочь, пустое. Другое больнее, хоть знал... Змею на груди пригрел - снова. В очах чёрно-красных - лишь сталь. рифмы.нет Но я буду жить, под гнётом проклятий В сознанье твоём - вечность нам на двоих. Проклятие - мука, проклятие - счастье, Проклятие - боль и проклятье любви. тоже.нет ну и идейка сама банальная. неинтереснаясовсемниразу

какаяиронияблябожемой а я весь на нервах в засосах и зацелованный летом в самую душу. и с этой душой (тоже немножко простуженной) вдыхаю с руки порошок ариэль автомат. голова кружится... нёбу морозно... и мысли в катышки мне подарят девочки ландыши. их клево кидать на могилы милый! милый! мы поминаем тебя текилой которую ты любил...

мне 14 (типапанкииииииии) красное на зеленом - это волосы в траве и не спрашивайте, почему мальчики целуются и не спрашивайте, почему они говорят стихами и пожалуйста не растреливайте взглядами этих сумасшедших людей каждое утро - кровь из носа вопросы-ответы. ответы-вопросы. амфетаминосессия кофеиноненврозы снова торчковые темы. а хуле? есть спрос. я проиграл свои монопольные деньги я любовался очками, которые треснули радугой я буду жить в квартире с видом на кремль, я научусь плести феньки я стану сидвишезом, брайнмолко или диджеем на радио мои кеды мои самые кеды перешнуруй это небо такое, блин, лето такие, блин, темы два растамана против системы скейтер, порвавший связки на голове красная краска и красная краска во рту. поутру глаза в красную сеточку зрачки похожи на блюдце "видишь, радуга покрылась клетками?" подавившиеся любовью - проблюются подавившиеся летом - повесятся вскроют вены, лягут под поезд а мои самые-самые кеды шагают и крутят земной глобус разотри языком по небу остатки слов это так вкусно и горько. и не забудь грейпфрутовый сок. я говорю, что я брайан молко. я говорю, я наверно томйорк а ты нихуя ни похож на кобейна, но девчонки-то ведь хуеют у девчонок-то мокрые трусики а ты не разу не трус так причем тут зачеты, экзамены (кстати, уже завалены) если можно ебаться всю ночь. и все утро. слизываит тушь и пудру с отштукатуренных лиц с этих милых мордашек Маши, Юли, Оли, Даши... ты для каждой плохиш-принц ...снова про кеды. и еще про тельняшку снова про лето. возможно про пляж и про сиропы. возможно про трипы немножко панк-рока и тихо-тихо про секс.. ты осколок радуги. ты моя радуга. ты мое солнышко. ебал я в рот твоего шекспира. в самое горлышко. да. он сейчас ерунда. полезли ебаться на крышу? я буду любить тебя, каждый твой прыщик. все обе извилины необуздвнной страстью это каникулы. а я типапанк - "здрасте" это такой спорт с уроков к портвейну успеть потрахаться и к десяти домой тинейджерство мама не знает что с тобой а ты говоришь что все в норме твой лучший друг в коме он переел каких-то таблеток твои однокласники верят что где-то их будут любить и жалеть пидарасы казлы тебя пугает смерть и морские узлы и тысяча разных фобий и красный шнурок на руку порыдай о своих вселенных

кончил. супер.

но ведь права, черт возьми!

ага... он еще смайлики предлагал в печатный текст вводить. я серьезно.

4 я буду тошнотворно нежным, хочешь? буду мороженным. буду снежным утром января месяца я могу повесится елочной игрушкой, чтобы ты могла любоваться мальчиком-панком-паяцем. день все влюбленных. 14 число. скоро мой день рождения. слякоть или мороз. было веселье будет веселье пока что невроз. и вроде не в розах дело просто поднадоело мелом писать на стенах. на венах набукших царапать предпочтителльно матом и тонкой иглой. пустые глупые фразы. жить одной лишь мечтой. а если не так-то сразу с моста вниз головой. выблевываб остатки шампанского девочки, с праздником. мой будет совсем-совсем скоро в гитарных запилах и переборах теряется правильность песен хуево. пошло. невесело. пресно.

и превращен мой топик в самоучитель юных джанки

эйфория революция кончилась армагеддон был вчера а с утра - только использованные презервативы и сплющенные алюмининевые банки мальчик-панк любит один день. одну ночь. но на всю жизнь. руки на плечи. руки ПРОЧЬ! держись. танцы будут вечером. после коктейль-пати хватит-не хватит укусы-засосы. секс без пользы и спроса и без права на повторение ...на потолке отпечатки ладошек... у нас есть еще время? насколько долго "немножко"? ох эти ручки... эти ножки... эти запчасти так мало для счастья так много для этого лета. песня не спета, танец не окончен (еще не кончили) врочем, до ночи терпеть никто не собирается. девочка без мальчика-панка замерзает она стоит голая перед зеркалом, а в глазах ужас он уехал, а так был нужен он прибежал, и устроил палево (девочка ходит налево) до тошноты искренне. до рвотных спазмов он говорит: "УСТРОИМ ПРАЗДНИК?" он выпивает сиропы от кашля и ему ничего не важно ничего не страшно и революция кончилась на завтрак - кофе и пончики и может ласковый нежный петтинг ему быть ее мужем не светит он и не очень хочет он были ближе, чем муж и жена этой ночью но кончилась ночь она - как картина. точь - в - точь маленькая девочка кисти Модильяни он любит ее. и наверно оставит...

читать надо. в некоторые пишут и не читают.

нас точно чаем по-восточному и текилой кормили свежей почтой и обещаниями не обделяли вниманием не давали жить в сырости а выросли... поросли горе родителей заменители сахара перепились-перетрахались перепели все песни если угодно вам мы по головам, проводам из бардака в бедлам и похуй на карму папу и маму на глупые книжки и пулеметные вышки

Махно, ППКС

революция окончена, теперь дискотека именно так, детка)

NEOДНИ Бывает день, как мастурбация. Как инструкция к шампуню из бородатого анекдота: "намылить-смыть-повторить". Бывает день, который перед чем-то. пятница, 13 апреля, 30 декабря, день до зарплаты, день до приезда/отъезда. День по Бердяеву. "Ожидание чуда есть одна из слабостей русского народа." Бывает день, когда приходит письмо. Да, Мун, оно пришло. Спасибо. Бывает день, когда ты приходишь домой выебанный и довольный. После сессии. После 10 дней работы на джаз-фесте. После ночного автостопа. После аска. Вчера мы с Фрименом пили гликодин и летали. А сегодня аскали деньги. рвзошлись по 500 рублей на лицо. Всмысле, я ушел, а Фримен остался дальше аскать. Бывает день, который можно назвать: "завтра война". Или "дедлайн был вчера". Или "пятилетку за три дня". В такие дни ты суешь в прорезь турникета АСКП свой паспорт, пытаешься пройти в метро, прислоняя к валидатору книжку. Просишь в палатке колу восьмерку и кока-кент. Становишься Мега-Путанником. Потому что спешишь. У меня иногда такое бывает. Отличительная черта таких дней - мятые бумажки в крманах. Памятки, чьи-то номера телефонов, чеки, деньги, входные билеты. А бывает день, которого нет. Который никогда и нигде. Я читал Графете Сартра в метро. Вслух. Стену. А потом мы кидали бумажки с надписью "мы никогда не умрем" с моста на Воробьевых горах в реку. Это был Татьянин День, которог она само деле не было, а были Фримен, бутерброды и шампанское. Бывает день, который хочется тянуть как резинку. Три часа между поездами в городе Ростов-на-Дону. Хурма, ржаной хлеб и вода в бутылке из-под пива. Такое хочется тянуть и тянуть. Тот же день. Поезд Адлер-Москва. Через границу с Украиной. Такой день хочется сжимать. А бывает так. Кто-то звонит в дверь. Я открываю Привет! гликолитература Он говорит: "твои рисунки - это шедевры следующего поколения." Он говорит: "Кто такие Де Квинси, Кроули и Берроуз по сравнению с тобой?" Он говорит: "Чтение оранжевой серии плохо скажется на твоем мировоззрении" Он говорит, что много где был и много что видел. Он вообще до хуя говорит. А ты слушаешь. Но стоит закрыть глаза, стоит хоть на секунду поверить, что ты в невесомости, как нагликодиненный мозг начинает показывать тебе Город. Там улицы как Камергерский. Там улицы как в Зеленограде. А еще как Монпарнас. А еще как четвертая стрит. А еще... Как бульвар Капуцинов. Как главная улица в Айдахо. Как финляндское гетто. Как район сквотов в Дании. Как мексиканские квартальчики. Но он, тот, который говорит, дергает тебя за плечо. И заставляет снова и снова. Снова и снова. Травиться реальностью. Он говорит: "Чак, ты должен больше писать!" Он говорит: "Хантер, смени носки!" Он говорит: "Стюарт, пей больше кофе, ты же валишься с ног!" Он говорит, что пора вкалывать успокоительное. Этот мудак, твой лечащий врач. Твой инспектор по делам несовершеннолетних. Твой психолог. Твой социальный работник. Он говорит, что тебя зовут Холден Колфилд. Говорит: "над пропастью не ржи" Он говорит, что тебя зовут Крошка Алекс и выдавливает из апельсинов сок длинным и тонким ключом. Его пальцы липкие. Сладкие. Как от сиропа. Гликодин. Ты снова выпиваешь пару пузырьков и Он замолкает. На время. Сначала было Слово. Потом ты узнал про гликодин. babooshka Этот случай произошел летом на станции метро "Выхино". Было раннее утро вторника и злые люди штурмовали сидячие места в вагонах поезда метро. Попытки оказывались успешными далеко не у всех. Поезд отправлялся набитый битком, люди разве что из окон не вываливались. Оставшиеся на платформе готовились к штурму. Среди них была бабушка. Она являлась древним осколком времени никогда не существовавшем, так как существование прошлого успело стать для нее чем-то размытым. Она помнила войну, город, чье название начиналось на немецки буквы "BE", но с кем и за что велись сражения она врядли бы сказала. Зато у нее была абсолютная уверенность в том, что факт ее участия в войне являлся гарантией повышенной пенсии, льгот на бесплатный проезд, льгот коммунальные платежи,скидок на покупку продуктов в магазинах "Ветеран", скидок на покупку лекарств.И еще ей обязана были уступать места. В автобусах. В трамваях. В троллейбусах. В метро. В МЕТРО. Вот бабушка входит в поезд и видит в пустом вагоне сидящего молодого человека. Стоит отметить, что "Выхино" на момент повествования являлась конечной станцией. Видимо парень проник в пустой поезд и сначала проехал в депо, чтобы сесть наверняка и нпикому не уступать свое место. Даже бабульке, которая имеет право. Право куда большее, чем у этого нахала. Нахал, тем временем, читал книжку, загородившись от мира картонной обложкой, как стеной. Стену подпирала музыка из его плеера. Наушники - чебурашки достаточно комфортно разместились на его голове. Громкость плеера была отрегулирована так, чтобы можно забыть о посторонних звуках, при этом никому не мешая. Молодой человек читал Кафку и слушал "portishead". Бабушка осматривала молодого человека и проворонила оставшиеся посадочные места, занятые теперь людьми одетыми в кепки, спортивные штаны "abibos" или "Reebak", футболки якобы от "moschino" и "armani" или просто в сеточку. Кросовки. Настоящие FILA, NIKE, PUMA. Якобы. От этих людей пахло портвейном, дешевыми сигаретами, семечками. От некоторых еще и мочой. Их бабуся боялась. Она испытывала просто животный ужас, когда на них смотрела. К ней приходило мистическое понимание того, что эти люди имеют право на сидячее место. Возможно они тоже участвовали в какой-то войне. Мало ли войн повсюду? Так что все, вроде бы, было в порядке. Единственным, кто подрывал устои, был парень с Кафкой. С плеером. С ортопедическом ботинком на ноге. С тежеленным рюкзаком рядом. В промокшей от пота военной рубашке. Но обращает ли на такие мелочи старушка? Нет. Она набросилась на него с вполне адекватным требованием уступить ей место. Парень выключил плеер, оторвался от книги и извинился. Он сказал, что не мог видеть и слышать бабушку. "Я вас не заметил". Он говорил предельно вежливо и максимально корректно. Пытался унять ее крик. Он сказал, что он ехал в набитой людьми электричке из Рязани, что всю дорогу провел стоя. Что у него одна нога короче другой. Что он инвалид второй группы. Он сказал, что у него есть право на бесплатный проезд в метро и наземном общественном транспорте. Но парень не паразитировал на общесте. "Я не живу на пособие" - говорил парень - "то есть не только на него". Парень работал в сфере социального служения. Помогал одиноким старушкам. Инвалидам. Даунам. Бывшим зекам. "Мне надо кормить мою параллизованную маму" - говорил он. Парень еще раз извинился, сказал, что он очень устал и не может ей уступить место. Старушка его задушила.

видимо становился мужчиной))) Ы) блуп) ^_^ ъ ты мАлАдЕц

я серьезно. вылезай в аську, девочка)

да уж... не сладко...

:D :wub: :wub: B) ;) :D чудо)

снова стих про мою воображаемую подругу. Письма для Кристи, в которых нет жести про баночки пепси и нервные слезы про коноплю вместо роз только один вопрос меня мучает - когда мы с ней врозь это лучше? кристина, кристина, милая я над твоей могилой упившиийся гликодином и крепким кофе на вдохе на выдохе лишь твое имя шепчу. минимум миллион раз Кристина, мир был только для нас. мы показывали высший класс в серфинге внутри черепных коробок без тупобанальных любовных ломок и вспышек ревности, от который горели волосы. мы либо в прошлом, либо в современности оставляем следы. мой голос не долетит до тебя, дорогая дорога до ада дорога до рая дорога к тебе. шоссе в никуда. ебучая автострада. я, кажется, ноль без тебя. ты рада? я, кажется, мертв без тебя. ты довольная. сейчай надену на нос очки. гордо скажу - мне не больно мне просто никак врядли виной тому мак, конопля и шалфей ведь жизнь - не ботаника. мы типа пассажираыТитанкиа я спасся, ты - нет и вот уже много лет я между могилой и домом. либо напившись сиропом, ромом, талой водой последний герой лишь с тобой разговариваю откровенно. ты - моя самая последняя внутривенная. ты - моя самая последняя подкожная я умер с тобой и мне можно творить все что угодно бег, альпинизм и подводное плавание. или алкоголеплановое забвение ты умерла и времени нет. в каком-нибудь гетто проснусь среди ночи в объятьях какой-нибудь дуры. Кристина! все эти амуры - только от скуки и от нечего делать. я пишу твое имя мелом я пишу твое имя маркером пишу твое имя кровью, ручкой, пальцем. признаюсь в самой чистой любви (без единой помарки)

я думаю, что это не очень правильная позиция - игнорировать чужое мнения только из-за непринятия формы в которой мнение преподнесено. если ты пишешь для себя - нех*й вывешивать на форумах, если пишешь и вывешиваешь - будь готова получать моральных пизд*лей

не нрава - это слишком мягкая формулировка...

да.