2 ноября. Утро. Серое, хмурое, мокрое, налетело, дыханье выбило, закружило ветрами голову, незаметно всю память выбелив. Оттенило все тени зябкие, по углам те, которые прячутся, покрывало из листьев мягкое, петлёй висельной сзади накинуло. Вгрызлось, сволочь, зубами в тёплое, в то, что верит ещё и теплится, влило яду склянку солёного, аж из глаз на бумагу капает. Только зря всё оно старается, все уж умерли и похороненны. А живые не собираются, они здесь и все крепко скованны.