"Наша милиция нас бережет.
Сначала посадит, потом стережет."
Вспоминается фраза из фильма Джентельмены Удачи: "Подозрительная рожа..."
В пятницу у меня пол дня прошло в обществе служителей правопорядка. Ужас. Иногда интуитивно принятые решения приносят не совсем то, что бы ты хотел. Дойдя до дверей Финэка я забила на японский и поехала работать, ибо нужны деньги. Недойдя до Сенной площади ко мне, на светофоре подходит млиционер и просит предъявить документы (у меня что, что-то с лицом???). Посмотрев прописку, спросил где я учусь, поблагодарил и ушел. Ну ладно, всякое бывает.
Далее, подхожу к ПИКу (там на Ефимова мне Перекресток нужен был). Пока иду наблюдаю картину: бежит хачик с метлой, а за ним дядька, в возрасте, и кричит, чтоб тот остановился. Хачик бросает метлу и исчезает в глубинах ТРЦ. Мужик останавливается на лестнице и хватается за перила. Я подойдя к входу, отхожу в сторону, чтобы докурить. Смотрю на него и замечаю, что с него капает кровь. Оглянувшись по сторонам я лишь стала свидетелем картины полного безразличия: молодые и в возрасте, мужчины и женщины стояли и смотрели на дядьку, кто-то шептался, кто-то тыкал пальцем, кто-то смеялся. Оказалось, что чужая кровь - это хорошая тема для разговора... Выкинув бычок я поняла, что кровь не капает с него, а течет. С мужика рельно текла кровь и он все сильнее хватался за перила. Выдохнув я подошла к нему с предложением вызвать скорую. Он стал отказываться, бурча под нос, мол за что его избили, и невольно ко мне повернулся. Мля! У него было снесено пол башки! А кровь пульсировала. Еще раз предложив мед помощь и убедившись в советской закалке мужика (т.е. все сам... все сам... лишь бы никого не беспокоить) я пошла в ПИК. Найдя там охранника я рассказала об истикающем кровью мужике и о том, что я не знаю, что с ним делать, потому что тот отказывается от помощи. Охранник быстро вызвал кого-то по рации и удалился вместе со мной на улицу. Далее набежало куча народу, медики, еще кто-то. Я стала потихоньку выползать из этой толпы и направляться все-таки работать, но меня попросили задержаться ("А Вас, Штирлиц, я попрошу остаться"). Как они меня задолбали распросами а что я видела, а зачем я видела, а зачем я подошла, зачем обратилась к охраннику, кем мне приходиться этот дядька и какие у меня отношения с тем хачиком. Своими вопросами они четко пытались доказать, что они не верят в то, что простой человек, увидя, что кому-то нужна помощь, безкорыстно попытался ее оказать. Объяснив что я просто проходила мимо и сославшись на отсутствие времени я ретировалась.
Далее бегая уже под Сенной площадью, мониторя метропресс, меня уже не сильно удивило появление еще одного мента. Проверяя очередной ларек ко мне прицепилась продавщица. "А что, а зачем, а кто вы, а куда вы" - вопросы поступали один за одним. В конце концов она крикнула мимо проходящему менту "МИЛИЦИЯ!". "Блииин" - подумал мой мозг за меня. Благо мент оказался вменяемый: проверил документы, заткнул уже к тому времени орущую продавщицу и пожелал удачного дня.
Ладно всякое бывает... но! это еще не конец...
Объездив все, что надо было. Давольная, но жутко утавшая я благополучно запихнула свое тело в электричку и, с билетом до Пушкина, отправилась в Павловск. Электричка - Павловская, на ней контролеров либо нет вообще, либо они проходят до Пушкина. Проблем, казалось, не должно было возникнуть. Зеленый пупс уже подкрадывался к заветной платформе, когда контролеры все-таки удостоили своим явлением головной вагон. Я, как всегда, сказала, что мол денег нет, ща выхожу. Ха! Хахахаха! *истерически ржот* Не подействовало!!! Два контра очень мощного вида с крайне отталкивающей внешностью стали потихоньку выводить меня за руки (нанвижу когда мои локотки трогает чья-то чужая потная лапа), паралельно говоря, что все отлично, что у них как раз милицейский эскорт стоит на привокзальной площади и что я сейчас посижу три часа в пункте милиции, а у них мол там грязно, а я мол женщина, все у них там приберу, помою и все в том же духе. Я, испуганная тем, что ситтуация выходит из под контроля и ошарашенная омерзительным поведением контров, начинаю судорожно придумывать, а что же делать. По любому штрав стоит 29.70, а в кармане только 20 рублей, да и то благодаря Владимору. А вот конролеры, в количестве двух человек, уже чуть ли не руки начинают заламывать. Обычные фразы типа, я проспала станцию, у меня билет только до Пушкина, перепутала, забыла, не знала в ПЕРВЫЙ раз не действуют. В результате впихнув в них последние два чирика я вырвалась из цепких рук этой мерзости и поспешила поскорее удалиться с платформы, услышав вслед пару откровений о том, кем я, поих мнению, на самом деле являюсь. В результате я пришла домой не то что неврвная, а скорее даже дерганная.
Со мной конечно всякое происходило, но чтобы вот до такой степени... Пахнет бредом. И воняет самоуправством. Ужоснах