- Да собственно ничего особенного, - и уже чуть тише, - всегда было интересно, почему люди стремятся перебежать из одного ада в другой...
Кэнъити прекратил перебирать пальцами по столешнице и печально усмехнулся.
- Есть в этом мире много, друг Горацио,
Чего не снилось нашим мудрецам…
«Ну да, ну да… Я знаю… Ты тоже… Зачем спрашивать?.. У каждого свои раны… И не каждый умеет их лечить…»
- Большинство переехавших сюда людей из тех, что я знаю ,так или иначе пытались начать с нового листа свое существование...ждали чего-то нового от этой планеты. Возможно даже рассчитывали, что она изменить их самых, - усмехнулся и отвел взгляд куда-то в сторону, - но жизнь здесь есть и останется такой же, что и на Земле...ничего ровным счетом не изменилось к сожалению, а возможно и к счастью.
Кэнъити нахмурился: брови сдвинулись, проявились мелкие морщинки, глубокая складка на весь лоб. Теперь он выглядел на свои годы, если не старше. Дальше он говорил очень тихо, сейчас как никогда была заметна легкая картавость, шипилявость и некая протянутость слов. Язык он знал хорошо, ошибок не делал, но за произношением не следил.
- Должен тебя разочаровать, я не исключение из этого правила. Я не был оригинален. Тоже хотел все забыть и начать снова… Как не было ничего до этого… Белый лист… Да, бумага… Я хотел измениться, забыть, сбежать… Да, сбежать… Почти то слово… Институт бросил… Поменял все: работу, квартиру, привычки, увлечения, манеры, планету… Жизнь, в конце концов…
«Даже имя… Рауль Макинтош…»
- Сменял оболочку… Маску… Как моллюск – перебрался из одной раковину в другую…
Он замолчал на минуту. Глаза потускнели и казались темнее, цвета черной болотной тины. Кэнъити смотрел куда-то в стол, в упор, ни мигая, ни отрываясь.
«Меня нет… Я не существую… Рауля Макинтоша нет в этом мире.»
- М-а-к-и-н-т-о-ш… - сказал он почти беззвучно. - Макинтош – как сорт яблок или компьютер…
Он печально улыбнулся. Мысли были где-то далеко…
«Макинтош! Макинтош… Сберкасса, черт тебя побери! Что ты для меня только что сделал?!.. Глупость сделал, Андре… Большую глупость…»
Там где тепло, зеленые виноградники, поле с травой по пояс и огромная голова цветастого карнавального дракона на заборе…
- Дракон… На балу одно, а на самом деле совсем другое… На самом деле глупый и наивный парень лет семнадцати… Пацифист… Романтик… Мечтатель… Он мечтал о Олимпийских играх… О любви: большой и чистой… О бесплатной водке для всего рабочего народа… О мире во всем мире… Или о чем еще молодой человек мечтает в этом возрасте… Амбициозный и не много застенчивый, как все люди, только что приехавшие из деревни в большой город… У него были огненно-рыжие, оранжевые волосы, кудрявившиеся и торчащие во все стороны, бледно-молочной кожей, которая не загорает, а только краснеет и облезает. В детстве его называли Морковной Шевелюрой – Poil de Carrote, Рыжим, Сберкассой (из-за белки на эмблеме)… Знаешь, французский сберегательный банк Caisse d’Epargne Ecureuil… «Экюрёй» - белка… У него спрашивали, не красит ли он волосы… Он почему-то краснел… Мало говорил, заливисто смеялся, невнимание к насмешкам, веснушки, экзамен на бакалавра с оценкой «отлично», второй взрослый по спортивной гимнастике, а еще весь мир у его ног… Как тогда казалось…
Кэнъити зажмурился, тряхнул головой, как будто пытаясь отогнать от себя плохие мысли. Он теперь улыбался, глаза опять сияли и были теплыми, как обычно. Лицо разгладилось. А голос был бодрым, и почему-то казалось, натянуто веселым. Акцент, если и был, то теперь полностью исчез.
- Извини. Ерунда это все. Не бери в голову…