Sonoko

Собственно, сабж. Сама окончила бакалавриат востоковедческого ВУЗа, то бишь учила язык профессионально четыре года.
Москва, самое ближнее ко мне - Ясенево и весь ЮЗАО.
Продолжительность занятия - час, цена - 400 рублей за занятие(ну, я пока не профессионал).
Интенсивность, программа и прочее подстраивается под возможности и желания ученика.
Обращаться на е-мейл: sophia111188@yandex.ru или по аське: 190161529.
Спасибо за внимание.

Может, есть здесь поклонники этого великолепного жанра?..
Я по природе своей металист, но некоторое время назад родители подсадили меня на оперу, в основном в видио-варианте. В частности, очень люблю Вагнера, и, конечно, Моцарта(а кто же его не любит?)
Правда, этот жанр требует долгого осмысления, на что, естественно, времени не хватает.

Две Башни
Автор: Sonoko
Редактор: Prudens
Рейтинг: R
Примечание: рассказ был написан на спор с Азурой. Идея взята из творчества С. Кржижановского.


Если Вы никогда не любили, не читайте это. Если Вы считаете, что любовь и счастье - одно и то же, не читайте это. Если Вы никогда не резали свою кожу по собственному желанию или хотя бы не капали на свои ладони раскаленным воском, не читайте это. Если Вы просто боитесь испортить себе настроение - не читайте это. Отложите листок, закройте книгу, нажмите Ctrl+W, чтобы закрыть окно браузера.
Вы все еще читаете? Я предупреждала.
Вы помните, что чувствует человек, осознавший свою любовь?
Представьте, что Вы заперты в совершенно пустой темной комнате. Вы хотите спать, но негде - ни кровати, на матраса, ни полки. Вы не спали уже трое суток и Вам уже трудно разлеплять веки. Кроме того, на Вас давит тяжелая, похожая на кисель темнота. Здесь только стены и темнота, стены и темнота, стены и темнота...
Вы уже не можете разумно рассуждать: мысли смешиваются со спонтанными воспоминаниями, играя в чехарду в Вашей голове.
Наконец Вы находите решение - просто сесть на пол, облокотиться на стену и заснуть...
И тут кто-то там, за стеной, нажимает какую-то кнопку и в Вашей комнате включается свет. Яркий, слепящий, безжалостный искусственный свет. Поначалу вы не видите ничего кроме белого марева. Это больно, очень больно: Ваши зрачки резко сжимаются, становясь размером с игольное ушко. Проходит минута и Вы снова можете видеть, но вместе со зрением приходит мигрень, прогоняющая всякую надежду на сон...
Вы когда-нибудь чувствовали это?..
А Вы помните, что чувствует человек, пытающийся скрыть свою любовь?
Тогда представьте себе, что Вы собираетесь на семейный праздник. Вы проводите рукой по давно не мытым волосам, стряхиваете перхоть с плеча, застегиваете пуговицы на правом манжете рубашки. А перед тем, как застегнуть левый, Вы с помощью пластыря устанавливаете на запястье перпендикулярно коже разломанную надвое бритву, предварительно положив по бокам скрученные в трубочку кусочки ваты, чтобы лезвие, не дай бог, не соскочило. Итак, Вы прикрепляете бритву там, где под тонкой кожей видна завораживающе асимметричная сетка вен, и аккуратно застегиваете пуговицу, надеваете на свое лицо улыбку и выходите к столу. Вы садитесь с присоединяетесь к всеобщему угрюмому веселью.
Мама говорит Вам:
- Милый, передай мне, пожалуйста, соль.
Вы тянетесь за солью, а бритва тем временем режет Вашу кожу. Боль такая, что Вы с трудом держите солонку.
- Спасибо, мой дорогой. - Мурлычет Ваша мама - ненавистная мартышка, застрявшая в климаксе как танк в болоте.
Вы убираете левую руку под стол, и первый робкий ручеек крови бежит по коже. Вы сегодня специально надели старую дедову чёрную рубашку, чтобы кровь заметили как можно позже.
Еще час Вы сидите тихо, стараясь не шевелить рукой. Приходит еще одна гостья и Вас, как кавалера, просят обслужить даму. Вы ставите ей тарелку и наливаете вино в бокал. Бритва врезается все глубже, и, чтобы не закричать, Вам приходится закусить губу. Кровь течет уже не робким ручейком - обильно смочив рукав, она стекает по ладони и капает на пол. Вы чувствуете себя все хуже и хуже, но в полумраке показного веселья этого никто не замечает.
И вот гости начинают расходиться. Кто-то ненароком толкает Вас так сильно, что Вы напарываетесь запястьем на стол и бритва вонзается на всю длину. Вас тошнит, от боли и потери крови Вы почти теряете сознание. Руки становятся тяжелыми, и Вы уже не можете пошевелить мизинцем и безымянным пальцем левой руки. К Вашему счастью, за столом остались только Вы и Ваша бабушка, поскольку всех детей уже отправили спать, а Ваши пьяные родители ушли провожать своих гостей. Бабушка не знает и не понимает, в каком Вы состоянии. Она почти ослепла и совсем ничего не соображает, старая маразматичка. Она говорит, держа своей дрожащей рукой Ваш локоть, а Вы слушаете, как падают капли лужу под Вашим стулом. Они уже бегут медленно, Ваше давление падает из-за кровопотери. Вы просто отключаетесь, забыв о боли...
Вам знакомы все эти ощущения? Если да, то читайте дальше.
Представьте, что Вы - Эйфелева Башня.
Символ Парижа, аллегория романтики?.. Нет, Вы - плод безумной фантазии душевнобольного, Вы - ржавый кусок старого железа.
Люди говорят, что любят Вас. Или ненавидят. Каждый день Ваше неуклюжее тело мозолит их глаза, портит вид за окном... Каждый день продают, покупают и клеят на конверты сотни тысяч марок с Вашим изображением. Но это все ложь. Ложь, наглая ложь, которую люди едят на завтрак вместо каши и исторгают потом вместо дерьма. Они неспособны на любовь и ненависть, эти жалкие смертные существа.
Но Вы способны и Вы любите. Любите так сильно и горячо, как не может ни одно живое существо. Людям, этим белым мучным червякам никогда не понять Вашу любовь, также как им не понять и Вашу боль.
Им не понять, что Вы чувствуете, вспоминая Её... Она - стройная, изящная башня-игла, пронзающая тонкую кожу неба. Её кровь - электрический сок проводов, священная амброзия, сверкающая ярче Солнца. Её голос - радиоволны, которые она без оглядки дарит огромному городу, миллионам людей, этих низких и жалких созданий.
Благородство, изящество и бескорыстие...
Ваша любовь - на грани зависти и восхищения. На грани ненависти к себе и жажды мести чему-то столь прекрасному, что Вы готовы отдать свою жизнь за Её жизнь... нет, за Её смерть.
Вы чувствуете это, мой читатель?.. Вы слышите, как ветер воет в Вашем железном теле?.. Вы чувствуете, как Вас разъедает ржавчина боли?..
Что ж, я уже знаю Ваш ответ. Вы не можете этого чувствовать, ведь вы - бездушный кусок мяса, прыщ на лице планеты, который, к счастью, скоро пройдет.
май 2006

[url="http://en.wikipedia.org/wiki/Kuji-in#The_Mantra_and_Mudra" target="_blank" rel="nofollow">http://en.wikipedia.org/wiki/Kuji-in#The_Mantra_and_Mudra[/url]
Попробуйте, понравится. Комментов не жду - их нечем будет печатать.