Сообщений в теме: 23

[asc]

(24 мая 1940, Ленинград — 28 января 1996, Нью-Йорк)

Тема посвящена Иосифу Бродскому, последнему Поэту отечества, одному из главных событий 20 века.
Копировать биографию не буду, с ней можно ознакомиться, например, здесь.

Заболеть Бродским, по-моему, вполне распространённый диагноз. Когда-то им заболел и я. А ведь поначалу и не помышлял об этом - какие-то непонятные, кривоугольные строчки, кустистые образы, перебитая ритмика, странные размеры... Только вот, это и оказалась та самая новая поэзия, которую давно искало сердце. Она настолько другая, что кроме Бродского никто на ум и не приходит; разве что, Маяковский, но и то лишь отчасти.

Относительно недавно наткнулся на чудесный проект. Две записи. На первой на музыку наложено чтение самого Иосифа Александровича, на второй девушка с весьма приятным голосом художественно декламирует стихи поэта. Очень атмосферные композиции. Любителям поэзии Бродского советую ознакомиться.

К чтению Бродского, кстати, привыкать нужно ничуть не менее, нежели к поэзии. Когда-то давно я на полном серьёзе считал, что читает он занудно, скучно и вообще неправильно. Теперь, самому забавно, даже подражать пытаюсь по временам.

Печальный факт, несмотря на то, что в наше время Бродский приобрёл завидную популярность, в том числе у молодёжи, до сих пор не выпущено ни одного полного собрания его сочинений. И это при том, что умер поэт аж 15 лет назад.

Тема создана, чтобы делиться впечатлениями о великом соотечественнике, возможно, какими-то интересными фактами.
Большая просьба: не стоит обильно копипастить стихотворения Бродского. Ныне их несложно найти в интернете.

[Tоri]

Тоже только познакомившись с его творчеством не смог понять и оценить стихи. Это пришло ко мне много позже. Сейчас же читая стихи современных поэтов невольно сравниваю их про себя с Бродским. Разве, что Льва Лосева могу с ним сравнить, как более-менее равные друг другу величины, остальные все-таки не дотягивают до их уровня. И Янку Дягилеву, хотя она и находиться немного в другой плоскости.
P. S. Спасибо за интересную ссылку.

[Кирико Кираюто]

"Шествия", "Зофья", "Холмы" именно с этих произведений началось моё знакомство с Бродским... И всё сразу совпало, сложилось, "срезанировало"... Моё - могу сказать я о Его стихах... Он естественное продолжение моего Брюсова, Гумилёва, Мандельштама... и может быть начало современных поэтов...

[ГлиГлиКо]

первое и любимое стихотворение Бродского у меня:скажите там,чтоб больше не будили
я его прочла эпилогом в какой то фантастической книге и навсегда полюбила)
скупила тогда в магазине сборники его стихов и зачитывалась, до сих пор многие помню наизусть-хотя не заучивала, просто очень часто перечитывала

[Саффи]

Далеко не все его стихотворения мне близки или понятны. Но они принимаются со временем. До чего-то постепенно дорастаешь. Так что, думаю, знакомство с творчеством этого человека растягивается и будет продолжать ещё долго.
А вот это, наверное, любимое:

Июльское интермеццо

Девушки, которых мы обнимали,
с которыми мы спали,
приятели, с которыми мы пили,
родственники, которые нас кормили и все покупали,
братья и сестры, которых мы так любили,
знакомые, случайные соседи этажом выше,
наши однокашники, наши учителя, -- да, все вместе, --
почему я их больше не вижу,
куда они все исчезли.

Приближается осень, какая по счету, приближается осень,
новая осень незнакомо шумит в листьях,
вот опять предо мною проезжают, проходят ночью,
в белом свете дня красные, неизвестные мне лица.
Неужели все они мертвы, неужели это правда,
каждый, который любил меня, обнимал, так смеялся,
неужели я не услышу издали крик брата,
неужели они ушли,
а я остался.

Здесь, один, между старых и новых улиц,
прохожу один, никого не встречаю больше,
мне нельзя входить, чистеньких лестниц узость
и чужие квартиры звонят над моей болью.

Ну, звени, звени, новая жизнь, над моим плачем,
к новым, каким по счету, любовям привыкать, к потерям,
к незнакомым лицам, к чужому шуму и к новым платьям,
ну, звени, звени, закрывай предо мною двери.

Ну, шуми надо мной, своим новым, широким флангом,
тарахти подо мной, отражай мою тень
своим камнем твердым,
светлым камнем своим маячь из мрака,
оставляя меня, оставляя меня
моим мертвым.

[c]И.Бродский, 1961

[sertunic]

Мне очень нравится поэзия Бродского. Сам долгое время серьезно увлекался написанием стихотворений, потому считаю, что в поэзии кое-что понимаю. Мало таких поэтов, для которых поэзия это не просто профессия, а призвание.
Одно время я настолько увлекся, что стал читать книги по рекомендации Бродского. Его "Список книг, которые должен прочесть каждый" определенно заслуживает внимания, ведь книги просто замечательные, любимый поэт не может плохого порекомендовать ))
Спасибо всем, кто освещает творчество этого поэта и приобщает людей к поэзии.

[asc]

Одно время я настолько увлекся, что стал читать книги по рекомендации Бродского. Его "Список книг, которые должен прочесть каждый" определенно заслуживает внимания, ведь книги просто замечательные, любимый поэт не может плохого порекомендовать ))

Встречал достаточно логичное мнение, мол, поэт обо всём говорит в стихах. Т.е. самое важное скрыто (или открыто) в его творчестве. Возможно, не стоит относиться к данному списку слишком серьёзно.
Из всей отечественной литературы только два романа Достоевского... Это крайне печально.
Даже любимого Бродским Баратынского почему-то нет.
Зато имеются: "Тексты федералистов (работы Джеймса Мэдисона, Александра Гамильтона и Джона Джея 1780-х годов в поддержку американской конституции. — прим. ред.)"
М-да. Даже если учесть, что список неполон, всё это несколько обескураживает.

[asc]

Я входил вместо дикого зверя в клетку,
выжигал свой срок и кликуху гвоздём в бараке,
жил у моря, играл в рулетку,
обедал чёрт знает с кем во фраке.
С высоты ледника я озирал полмира,
трижды тонул, дважды бывал распорот.
Бросил страну, что меня вскормила.
Из забывших меня можно составить город.
Я слонялся в степях, помнящих вопли гунна,
надевал на себя что сызнова входит в моду,
сеял рожь, покрывал чёрной толью гумна
и не пил только сухую воду.
Я впустил в свои сны воронёный зрачок конвоя,
жрал хлеб изгнанья, не оставляя корок.
Позволял своим связкам все звуки, помимо воя;
перешёл на шёпот. Теперь мне сорок.
Что сказать мне о жизни? Что оказалась длинной.
Только с горем я чувствую солидарность.
Но пока мне рот не забили глиной,
из него раздаваться будет лишь благодарность.


Сегодня у нас день рождения Иосифа Бродского.

[Кирико Кираюто]

Я всегда твердил, что судьба - игра.

Что зачем нам рыба, раз есть икра.

Что готический стиль победит, как школа,

как способность торчать, избежав укола.

   Я сижу у окна. За окном осина.

   Я любил немногих. Однако - сильно.



Я считал, что лес - только часть полена.

Что зачем вся дева, если есть колено.

Что, устав от поднятой веком пыли,

русский глаз отдохнёт на эстонском шпиле.

   Я сижу у окна. Я помыл посуду.

   Я был счастлив здесь, и уже не буду.



Я писал, что в лампочке - ужас пола.

Что любовь, как акт, лишина глагола.

Что не знал Эвклид, что сходя на конус,

вещь обретает не ноль, но Хронос.

   Я сижу у окна. Вспоминаю юность.

   Улыбнусь порою, порой отплюнусь.



Я сказал, что лист разрушает почку.

И что семя, упавши в дурную почву,

не дает побега; что луг с поляной

есть пример рукоблудья, в Природе данный.

   Я сижу у окна, обхватив колени,

   в обществе собственной грузной тени.



Моя песня была лишина мотива,

но зато её хором не спеть. Не диво,

что в награду мне за такие речи

своих ног никто не кладёт на плечи.

   Я сижу в темноте; как скорый,

   море гремит за волнистой шторой.



Гражданин второсортной эпохи, гордо

признаю я товаром второго сорта

свои лучшие мысли, и дням грядущим

я дарю их, как опыт борьбы с удушьем.

   Я сижу в темноте. И она не хуже

   в комнате, чем темнота снаружи. 

[доктор Дюк]

М-да. Даже если учесть, что список неполон, всё это несколько обескураживает.

Так там вообще художки минимум перечислено. Эпос да философы с сильным креном в этику и политику, что вполне разумно для подобного списка. Я бы тоже так делал, если бы составлял.

[asc]

Не понятно, почему "разумно" и почему для "подобного списка" (чему подобного?). Бродский - это талантливейший Поэт. Кто у нас, Есенин списки составлял, Маяковский, Лермонтов? Может, Цветаева? Или не у нас - Шекспир, Гёте, Китс? Я не в курсе. Просвети.
Равнять же Бродского с каким-нибудь среднестатичным профессором из института или посредственным писателем-фантастом, как минимум, некорректно.

Бродский, любивший и почитавший живой Язык, так запросто отказался от русской речи? От поэзии? Решил, что они не обязательны каждому, в отличие от текстов федералистов? Вот не поверю.

[Кирико Кираюто]

Неужели не я,
освещенный тремя фонарями,
столько лет в темноте
по осколкам бежал пустырями,
и сиянье небес
у подъемного крана клубилось?
Неужели не я? Что-то здесь навсегда изменилось.

Кто-то новый царит,
безымянный, прекрасный, всесильный,
над отчизной горит,
разливается свет темно-синий,
и в глазах у борзых
шелестят фонари -- по цветочку,
кто-то вечно идет возле новых домов в одиночку.

Значит, нету разлук.
Значит, зря мы просили прощенья
у своих мертвецов.
Значит, нет для зимы возвращенья.
Остается одно:
по земле проходить бестревожно.
Невозможно отстать. Обгонять -- только это возможно.

То, куда мы спешим,
этот ад или райское место,
или попросту мрак,
темнота, это все неизвестно,
дорогая страна,
постоянный предмет воспеванья,
не любовь ли она? Нет, она не имеет названья.

Это -- вечная жизнь:
поразительный мост, неумолчное слово,
проплыванье баржи,
оживленье любви, убиванье былого,
пароходов огни
и сиянье витрин, звон трамваев далеких,
плеск холодной воды возле брюк твоих вечношироких.

Поздравляю себя
с этой ранней находкой, с тобою,
поздравляю себя
с удивительно горькой судьбою,
с этой вечной рекой,
с этим небом в прекрасных осинах,
с описаньем утрат за безмолвной толпой магазинов.

Не жилец этих мест,
не мертвец, а какой-то посредник,
совершенно один,
ты кричишь о себе напоследок:
никого не узнал,
обознался, забыл, обманулся,
слава Богу, зима. Значит, я никуда не вернулся.

Скрытый текст

Вот я вновь посетил
эту местность любви, полуостров заводов,
парадиз мастерских и аркадию фабрик,
рай речный пароходов,
я опять прошептал:
вот я снова в младенческих ларах.
Вот я вновь пробежал Малой Охтой сквозь тысячу арок.

Предо мною река
распласталась под каменно-угольным дымом,
за спиною трамвай
прогремел на мосту невредимом,
и кирпичных оград
просветлела внезапно угрюмость.
Добрый день, вот мы встретились, бедная юность.

Джаз предместий приветствует нас,
слышишь трубы предместий,
золотой диксиленд
в черных кепках прекрасный, прелестный,
не душа и не плоть --
чья-то тень над родным патефоном,
словно платье твое вдруг подброшено вверх саксофоном.

В ярко-красном кашне
и в плаще в подворотнях, в парадных
ты стоишь на виду
на мосту возле лет безвозвратных,
прижимая к лицу недопитый стакан лимонада,
и ревет позади дорогая труба комбината.

Добрый день. Ну и встреча у нас.
До чего ты бесплотна:
рядом новый закат
гонит вдаль огневые полотна.
До чего ты бедна. Столько лет,
а промчались напрасно.
Добрый день, моя юность. Боже мой, до чего ты прекрасна.

По замерзшим холмам
молчаливо несутся борзые,
среди красных болот
возникают гудки поездные,
на пустое шоссе,
пропадая в дыму редколесья,
вылетают такси, и осины глядят в поднебесье.

Это наша зима.
Современный фонарь смотрит мертвенным оком,
предо мною горят
ослепительно тысячи окон.
Возвышаю свой крик,
чтоб с домами ему не столкнуться:
это наша зима все не может обратно вернуться.

Не до смерти ли, нет,
мы ее не найдем, не находим.
От рожденья на свет
ежедневно куда-то уходим,
словно кто-то вдали
в новостройках прекрасно играет.
Разбегаемся все. Только смерть нас одна собирает.

Значит, нету разлук.
Существует громадная встреча.
Значит, кто-то нас вдруг
в темноте обнимает за плечи,
и полны темноты,
и полны темноты и покоя,
мы все вместе стоим над холодной блестящей рекою.

Как легко нам дышать,
оттого, что подобно растенью
в чьей-то жизни чужой
мы становимся светом и тенью
или больше того --
оттого, что мы все потеряем,
отбегая навек, мы становимся смертью и раем.

Вот я вновь прохожу
в том же светлом раю -- с остановки налево,
предо мною бежит,
закрываясь ладонями, новая Ева,
ярко-красный Адам
вдалеке появляется в арках,
невский ветер звенит заунывно в развешанных арфах.

Как стремительна жизнь
в черно-белом раю новостроек.
Обвивается змей,
и безмолвствует небо героик,
ледяная гора
неподвижно блестит у фонтана,
вьется утренний снег, и машины летят неустанно.

Неужели не я,
освещенный тремя фонарями,
столько лет в темноте
по осколкам бежал пустырями,
и сиянье небес
у подъемного крана клубилось?
Неужели не я? Что-то здесь навсегда изменилось.

Кто-то новый царит,
безымянный, прекрасный, всесильный,
над отчизной горит,
разливается свет темно-синий,
и в глазах у борзых
шелестят фонари -- по цветочку,
кто-то вечно идет возле новых домов в одиночку.

Значит, нету разлук.
Значит, зря мы просили прощенья
у своих мертвецов.
Значит, нет для зимы возвращенья.
Остается одно:
по земле проходить бестревожно.
Невозможно отстать. Обгонять -- только это возможно.

То, куда мы спешим,
этот ад или райское место,
или попросту мрак,
темнота, это все неизвестно,
дорогая страна,
постоянный предмет воспеванья,
не любовь ли она? Нет, она не имеет названья.

Это -- вечная жизнь:
поразительный мост, неумолчное слово,
проплыванье баржи,
оживленье любви, убиванье былого,
пароходов огни
и сиянье витрин, звон трамваев далеких,
плеск холодной воды возле брюк твоих вечношироких.

Поздравляю себя
с этой ранней находкой, с тобою,
поздравляю себя
с удивительно горькой судьбою,
с этой вечной рекой,
с этим небом в прекрасных осинах,
с описаньем утрат за безмолвной толпой магазинов.

Не жилец этих мест,
не мертвец, а какой-то посредник,
совершенно один,
ты кричишь о себе напоследок:
никого не узнал,
обознался, забыл, обманулся,
слава Богу, зима. Значит, я никуда не вернулся.

Слава Богу, чужой.
Никого я здесь не обвиняю.
Ничего не узнать.
Я иду, тороплюсь, обгоняю.
Как легко мне теперь,
оттого, что ни с кем не расстался.
Слава Богу, что я на земле без отчизны остался.

Поздравляю себя!
Сколько лет проживу, ничего мне не надо.
Сколько лет проживу,
сколько дам на стакан лимонада.
Сколько раз я вернусь --
но уже не вернусь -- словно дом запираю,
сколько дам я за грусть от кирпичной трубы и собачьего лая.

Ещё люблю как читает Михаил Казаков... читал.

[asc]

Всё время забываю сказать, в Москве пару дней назад открылся памятник Бродскому. На данный момент, единственный.

Располагается между домами 28 и 22 по Новинскому бульвару. Ближе всего идти от станции метро Баррикадная. От Смоленской-голубой тоже недалеко.
(фотографию получше если найду - сменю)

[Кирико Кираюто]

Ох! Спасибо! Я хотела попросить фотографию памятника на форум, но постеснялась..

[asc]

Совершил сегодня паломничество к монументу. Три недели ему, а уже кхм... не новый. Краской пообливали табличку и со спины. Надеюсь, подчистят.
Памятник не целиковый. Бродский похож на формочку, если осмотреть со всех сторон. Однако с улицы как-то и не подумаешь, что тела чуть поболее половины, а внутри пустота. В целом, мне понравилось. Смотрится достойно. Несколько фотографий:

Прикрепленные файлы

•  1.jpg   229,07К   7 скачиваний
•  2.jpg   109,43К   7 скачиваний
•  3.jpg   284,5К   6 скачиваний

[Кирико Кираюто]

Уже "обновили"?... Может больше не тронут.
Форма Бродского!.. Очень интересно. Можно примерить на себя поэта... Наверно вторую половину отправили на массовку сзади?
Спасибо за фотографии.

[asc]

Наверно вторую половину отправили на массовку сзади?

Поскольку памятник создавался на средства скульптора, думается, что второй половины просто нет.
А форма несколько великовата для обычного смертного. Разве что баскетболист какой... И то не факт.

[antonkotovichev]

прикольный памятник, Березовский любил цитировать Бродского

[asc]

Иосиф Бродский рассуждает о поэзии и об отечественных поэтах, по его мнению, лучших в 20 веке. Это Ахматова, Мандельштам, Пастернак, Цветаева.
Длительность - 40 минут.
Смотрел. Интересно, познавательно и вообще здорово.

[Sholz]

Мой любимый поэт,и не только 60-х годов,а скорее всего самый любимый поэт из всех.Его стихотворения пропитаны таким нескончаемым чувством,если любовь,то до конца,если смерть,то навсегда!Иосиф Бродский писал так,что до сих пор,перечитывая некоторые его произведения в сотый,а то и в двухсотый раз мурашки по коже и разгоняется сердце...
А кто для вас Иосиф Бродский?

гшщгщ